tag:blogger.com,1999:blog-237295282024-03-07T10:02:17.136+01:00Diarios desde la desesperaciónEste blog no es de opinión, aunque podemos debatirlo. Pretendo publicar relatos propios (o ajenos si alguien se anima). Los mios, por lo que voy viendo (según los escribo) son cómicos o de suspense / final sorprendente (eso quisiera yo). Ninguno de mis relatos pasa de 4 páginas así que no deberían matar de aburrimiento, tan solo, en el peor de los casos, dejar bastante malherido.zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.comBlogger61125tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-26391200592517060522014-05-26T12:01:00.004+02:002014-05-26T12:01:57.708+02:00Se trataba de un viaje sencillo, un guion sin importancia. Algo nímio que no debía ser problema alguno. Apenas nada.<br />
<br />
Pero allí estaba ella, vestida de gala y dispuesta a bailar como si fuera la primera vez que nadie hubiera bailado. Vestida de gala para una ocasión común, dispuesta a quemar las noches y los dias, a agotarme dando vueltas en un vals infinito.<br />
<br />
Maldita burocracia.<br />
<br />
P.D. ¿Hablar con una persona? Hablar con una persona. PERSONA. ¡PERSONAAAAAA! *clickjoakohttp://www.blogger.com/profile/01439397596746410020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-52349698248556441882011-07-15T10:12:00.001+02:002011-07-15T10:13:12.974+02:00Dos citas para no olvidar<div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(34, 0, 0); font-family: Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 17px; "><p style="font: normal normal normal 90%/normal Arial, Verdana, sans-serif; letter-spacing: 0px; ">“-Cuando yo uso una palabra -insistió Humpty Dumpty con un tono de voz más bien desdeñoso- quiere decir lo que yo quiero que diga…, ni más ni menos.<br />- La cuestión -insistió Alicia- es si se puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes.<br />- La cuestión -zanjó Humpty Dumpty- es saber quién es el que manda…, eso es todo.”</p><p style="font: normal normal normal 90%/normal Arial, Verdana, sans-serif; letter-spacing: 0px; ">Diálogo de Alicia a Través del Espejo (Lewis Carroll)</p><p style="font: normal normal normal 90%/normal Arial, Verdana, sans-serif; letter-spacing: 0px; ">***</p><p style="font: normal normal normal 90%/normal Arial, Verdana, sans-serif; letter-spacing: 0px; ">“El instrumento básico para la manipulación de la realidad es la manipulación de las palabras. Si puedes controlar el significado de las palabras, puedes controlar a la gente que utiliza esas palabras.”</p><p style="font: normal normal normal 90%/normal Arial, Verdana, sans-serif; letter-spacing: 0px; ">(Philip K. Dick)</p></span></div><div><br /></div><a href="http://www.escolar.net/MT/archives/2011/07/el-uso-perverso-de-las-palabras.html#comment-469059">http://www.escolar.net/MT/archives/2011/07/el-uso-perverso-de-las-palabras.html#comment-469059</a>joakohttp://www.blogger.com/profile/01439397596746410020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-76056165481815429572011-07-07T16:09:00.003+02:002011-07-07T16:14:25.531+02:00Derechos de autorCon todo el jaleo que estamos teniendo ahora con la SGAE y el giro de actitudes que se está viendo. Me refiero a cosas tipo "tenemos que revisar todo esto del canon". Me pregunto cómo se las van a apañar ahora para empezar a cobrar por algo que ha adquirido el carácter de gratuito. De la música estoy hablando.<div><br /></div><div>Que agujero tan profundo se han cavado.</div>joakohttp://www.blogger.com/profile/01439397596746410020noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-87134371995279354202009-04-22T13:10:00.001+02:002009-04-22T13:11:46.934+02:00Microrelato - 2<span style="font-style: italic;">Gracias a Nota Bit por la inspiración (el plagio que le estoy haciendo vamos)</span><br /><br />-------------<br /><br /><span class="status-body"><span class="entry-content">- Cada vez que chasqueo los dedos - dijo el artista pop - muere un niño en el tercer mundo. -¡Deja de chasquear los dedos cabrón! - Gritaron desde el público.</span></span>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-8936896746796780532009-04-15T17:56:00.005+02:002009-05-04T16:59:50.792+02:00micro relato!<span style="font-style: italic;">Se me acaba de ocurrir y es tan fácil que no me cuesta ponerlo aquí.</span><br /><br />-------------------<br /><span style="font-weight: bold;">Parmenides y el Panadero.</span><br /><br />El cambio no existe - le dijo el panadero a Parménides que ya veía que se había quedado sin otros 50 €.<br />-------------------zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-89137614329528974272008-04-08T11:13:00.003+02:002008-04-08T11:24:43.133+02:00Vivir a ciegas<span style="font-style:italic;">En respuesta a la <a href="http://zafyro.blogspot.com/2008/01/enorme-inspiracin.html">proposición de realizar un cuento</a> centrado en aquella noticia sobre el polaco que va a una local de alterne y se encuentra a su mujer, <a href="http://unvlog.com/sputnik">Sputnik</a> saltó a la arena con una breve historia, de manera que a continuación os pongo su relato y el mio seguiditos, dos por el precio de uno.<br /></span><br />----------------------------------<br /><br /><span style="font-weight:bold;">El de Sputnik</span><br /><br />Si Vladek aquella tarde, tras una dura jornada de trabajo, no hubiera cogido nunca sus gafas del cajón de la mesilla, no las habría utilizado, como nunca suele hacerlo, para conducir hasta la casa de Andrzej, al que tanto le gusta beber en las tardes de invierno. Y por tanto no se hubiera dado cuenta de lo sucias que estaban, con lo que detesta Vladek la suciedad, y de que, como venía ocurriendo desde que su mujer trabajaba en la tienda para sacar un dinero extra, no tenía más pañuelos de papel en guantera del coche. <br /><br />Y si no hubiera necesitado un pañuelo de papel nunca se hubiera tenido que parar en la farmacia de Karolkowa ni haber tenido que esperar a que la señora Wojciechowski, como suele ser habitual porque es una señora muy anciana y que cree saberlo todo, acabase de contar sus interminables historias de la postguerra al bueno de Tomaszewski, el boticario de la farmacia de Karolkowa. Y de no haber tenido que esperar a que la señora Wojciechowski, que es tan anciana y cree saberlo todo, acabase de contar su interminable historia, nunca hubiera llegado tarde a casa de Andrzej, al que tanto gusta beber en las tardes de invierno. <br />Y por supuesto que si no hubiera llegado tarde a casa de Andrzej, no hubieran perdido la sesión de las ocho y media del Cinema City de Mokotow, ni Andrzej, al que tanto gusta beber en las tardes de invierno, hubiera propuesto beberse unas copas en el bar de Kucharski como plan alternativo al cine. Ni tan siquiera Vladek y Andrzej, que tuvieron tan dura jornada de trabajo, se hubieran embriagado tanto. <br /><br />Si Vladek no hubiera cogido sus gafas no habría llegado tarde a casa de Andrzej, no habría llegado tarde al cine y no habría bebido tanto en el bar de Kucharski. Ni desde luego Andrzej hubiese insistido tanto en ir a una de esas casas donde uno obtiene placer a cambio de una razonable suma de dinero, y mucho menos hubiese chantajeado a Vladek por haber llegado tarde y haberse perdido la sesión de las ocho y media. Y Vladek no se hubiese visto forzado, embriagado como estaba, a entregarse a una epicúrea noche en una casa de citas. Tampoco, por tanto, hubieran acabado nunca en Buttock's, muy anglosajón en sus formas y maneras, pero mucho más higiénico que las casas de citas del barrio de Mokotow, que tanto disgustan a Vladek porque detesta la suciedad. <br />De no haber acabado Buttock's nunca se hubieran visto en la tesitura y deleite de disponer de una fila de hermosas señoritas que dispensan placer a cambio de una razonable suma de dinero. Y desde luego que de nunca haberse deleitado contemplando la fila de hermosas señoritas, Vladek jamás hubiera descubierto que su esposa, que creía trabajando en la tienda para obtener un dinero extra, se encontraba entre las señoritas que dispensan placer a cambio de una razonable suma de dinero. <br /><br />Pero si Vladek no hubiera cogido nunca sus gafas, seguiría estando ciego.<br /><br /><br />------------------------------------------<br /><br /><span style="font-weight:bold;">El mio</span><br /><br />------------------------------------------<br /><br />Seis años sin mirarte a la cara y por fin recupero tu recuerdo. Recorro tu cara y mi cuerpo se estremece. Tú eras mi sueño. ¿Donde has estado todos estos años? ¿Cómo he podido ignorarte todo este tiempo? <br /><br />Camino entre filas de extrañas miradas y noto como nuestras almas se tocan. Mi corazón lucha por salir del pecho. Que absurdo volver a descubrirnos el uno al otro en este sórdido lugar. Eres mi vida, eres el motivo por el cual yo sigo adelante y voy a recuperarte. <br /><br />Alcanzo tu mano sin dejar de mirarte a los ojos y juntas nuestras mentes vuelan lejos del oscuro pozo donde ahora estamos prisioneros hasta los verdes prados de nuestra aldea donde pasamos tantos veranos juntos y nos besamos por primera vez. Hoy pago por liberarte, pero en realidad lo que hago es recuperar una parte de mí que hace tiempo había perdido. Mañana volveremos a ser uno, mañana no volveré a fallarte. Mañana.zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-39541136167618464122008-04-04T11:57:00.004+02:002008-04-08T11:33:01.582+02:00Ver Pasar los trenes<span style="font-style: italic;">La idea era hacer un relato que se enmarcara bajo una palabra específica que no diré ahora :) [al final del relato la tienes] En principio eramos tres para hacer relatos entorno a esa palabra pero creo, no lo se aun con certeza, que me he quedado solo. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Os dejo con el cuentecito...</span><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">TRAINSPOTTING</span><br /><br /><p class="MsoNormal">- Debo decirte que esta entrevista está resultando de lo más tonificante, son pocas las ocasiones en las que me permito darme este tipo de lujos. </p> <p class="MsoNormal">Pero déjame continuar con mi pequeña diatriba, quiero retomarlo justo donde lo dejé, ¿Qué es lo que te estaba contando? Mi memoria ya no es lo que era… espera… ¡ah! Sí.</p> <p class="MsoNormal">Mi colección de sellos.</p> <p class="MsoNormal">-Hmmm…</p> <p class="MsoNormal">-No, espera, antes de que me interrumpas, debo ponerte en antecedentes, la verdad es que soy un narrador lamentable. No empecé con los sellos, los sellos fueron una consecuencia. Aunque siempre puedes preguntarte que es lo que fue antes, el huevo o la gallina, en este caso hay una clara linealidad en los hechos, primero fue lo primero, después los sellos y más tarde todo lo demás. </p> <p class="MsoNormal">-Ehhh…</p> <p class="MsoNormal">- A lo que voy, que veo que te impacientas. Todo empezó en mi muy tierna infancia, mi padre, en paz descanse, decidió que criarme en Londres sería una opción estupenda pues aquí mi humilde persona adquiriría una segunda lengua, el inglés, a nivel nativo, con todas las ventajas que eso confiere… disculpa me estoy yendo por las ramas.</p> <p class="MsoNormal">Aislado como estaba en mi infancia tome como entretenimiento lo que se conoce como “Trainspoting” – Me deleito en la pronunciación para que mi interlocutor vea que no le he mentido con lo del bilingüismo – Ya sabes, ver pasar los trenes y anotar el número de las locomotoras, un tipo de coleccionismo, como los sellos, que es de lo más normal.</p> <p class="MsoNormal">-Déjame…</p> <p class="MsoNormal">-Luego te dejo, me has hecho una pregunta y quiero dejar la respuesta bien clara, aunque veo que vas viendo por donde van los tiros. Coleccionismo si, ese es el factor común entre anotar los números de los trenes, coleccionar sellos, clavar mariposas en alfileres o guardar una copia de cada ticket de cine al cual he ido… y soy un gran cinéfilo. </p> <p class="MsoNormal">En realidad entiendo que ese es el motivo por el cual en principio has querido hacerme la entrevista… </p> <p class="MsoNormal">-Yo no…</p> <p class="MsoNormal">-Claro que sí. Me viste en aquella tienda de libros de segunda mano con mi carrito y decidiste que era lo suficientemente particular como para saber en que consistía mi rareza. – Acompaño mi declaración con un teatral gesto con los brazos – Pues esta es, soy un excéntrico coleccionista. Aunque más que objetos de diferentes clases creo que con el tiempo he descubierto que mi verdadera colección son las colecciones en si. </p> <p class="MsoNormal">Verás, los sellos por si solos no creo que valgan gran cosa, pero si los colocas al lado de los minerales, los relojes y las miniaturas, todo empieza a cobrar sentido.</p> <p class="MsoNormal">- Y…</p> <p class="MsoNormal">- Y ya lo sé, no tienes porqué disculparte, se que mi conversación no es de lo más interesante, pero no te preocupes, también sé que esa mirada tuya no es por el aburrimiento que provoca mi incesante cháchara, de hecho, sospecho que más que intrigado estas empezando a sentirte alarmado. Verás, no es que te aburra, se trata del café que te he servido cuando llegaste a mi casa, ¿no has visto como yo no he probado una sola gota del mismo?</p> <p class="MsoNormal">-¡Hmmrrrgg!</p> <p class="MsoNormal">- Y la verdad, te he dado la tabarra con todas estas cosas insípidas… déjame que te hable de mis colecciones más interesantes. –Sonrío mientras escojo de mi colección uno de mis escalpelos favoritos.</p><br />[La palabra a usar era "Anestesia"]zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1352965612298670352008-01-28T01:03:00.000+01:002008-02-07T11:42:02.833+01:00Enorme Inspiración<span style="font-style: italic;">No voy a mentir, no he dejado de escribir, pero me cuesta sentarme delante del ordenador para transcribir lo que anoto en mi cuaderno. El relato del que voy a publicar ahora la primera parte , surge a partir de un comentario que me hiciera Luxxor en una entrada anterior y lo tenía escrito desde hace tiempo (bocetado).</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Hablado de otras cosas no relacionadas con el relato y antes de entrar en materia, diré que ha surgido una bonita iniciativa [marcoticos, dani & co] tipo "tertulia literaria de los viernes", que espero que pronto se materialice, en principio construiríamos sobre los relatos elaborados desde una noticia escogida por alguno de los que acudamos. La primera noticia -sobre la cual aun no se ha realizado reunión alguna- era </span><a style="font-style: italic;" href="http://www.cadenaser.com/gente/articulo/curiosidades-acude-prostibulo-encuentra-mujer/csrcsrpor/20080111csrcsrage_1/Tes">"Acude a un prostíbulo y se encuentra a su mujer allí".</a><br /><br /><span style="font-style: italic;">Ya existen un par de relatos al respecto y creo que, mediando el permiso del segundo autor, los publicaré aquí en breve.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Si debe haber una primera reunión (espero que sí) , me gustaría de todas maneras que el tema cambiara, se trata de usar entonces un trozo de conversación que he mantenido hoy con un amigo, es lo siguiente. "La desaparición de la pobre magdalena abducida por el muffin"</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Pues eso :) y sin más dilación, el relato.</span><br /><br />------------------------------------------------<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Enorme inspiración<br /></span><br /><p class="MsoNormal">- Miedo no, estoy aterrorizado – Julián me mira por encima de sus gafas mientras remueve compulsivamente su café provocando un regular e insistente tintineo.</p> <p class="MsoNormal">- Lo que me has contado no tiene sentido. ¿Cómo te va a estar persiguiendo un tipo enorme por Madrid?- Hago una pausa para dar un trago a mi café, no me gusta tomarlo frío- No debes dinero a nadie, nunca has escrito nada ofensivo y no tienes ni dinero ni propiedades que pudieran extorsionarte…</p> <p class="MsoNormal">- ¡Que no!, te digo que no me persigue con mal ánimo, no quiere ni extorsionarme ni hacerme daño, es simplemente que quiere… inspirarme. – Julián suspira y por un momento deja su cucharilla quieta.</p> <p class="MsoNormal">-¿Inspirarte?</p> <p class="MsoNormal">- Inspirarme.</p> <p class="MsoNormal">- No puedo creérmelo, un tipo enorme – intento hacer memoria – metro noventa y más de ciento cincuenta kilos, ¿está intentando inspirarte?</p> <p class="MsoNormal">-No me lo recuerdes – Julián está hundido en su asiento sujetando su taza con las dos manos y mira a derecha e izquierda nervioso- No dejo de tomar café y pastillas para dormir precisamente por eso.</p> <p class="MsoNormal">- Ahora si que me tienes desconcertado, ¿porqué querrías hacer eso? – me callo un momento, la camarera acaba de detenerse a nuestro lado. Es una chica bastante atractiva con un cabello rubio que parece sacado de un anunció de champú y una sonrisa que probablemente esté aportando bastante al cambio climático.</p> <p class="MsoNormal">- ¿Quieren un poco más de café?</p> <p class="MsoNormal">-Si por favor – <span style=""> </span>ella es uno de los motivos por los que acostumbro a parar en esta cafetería, el otro es la posibilidad de rellenar mi taza al estilo americano todas las veces que quiera gratuitamente y, aunque casi nunca lo hago, a ella no le puedo decir que no. Horrible bebedizo.</p> <p class="MsoNormal">-Yo también tomaré otra taza, cargadito por favor – la camarera sonríe a Julián mientras vierte café en su taza y puedo ver como la mirada de Julián se ilumina.</p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>En cuanto la camarera se va, aunque dejamos que pase un breve y mágico silencio <span style=""> </span>mientras vemos como se aleja hacia la barra, retomamos la conversación.</p> <p class="MsoNormal">-¿Que me estabas contando?</p> <p class="MsoNormal">-Que me distraigo con el café para estar atacado y con las pastillas para dormir pero no soñar…</p><p class="MsoNormal"> -Julián tiene la mirada perdida hacia la barra y parece un poco despistado, como si no pudiera seguir el hilo de la frase que estaba diciendo.</p> <p class="MsoNormal">-Sabes qué – me dice Julián – se me acaba de ocurrir que… - Julián se lleva las manos a la boca como si quisiera impedirse a si mismo terminar la frase.</p> <p class="MsoNormal">-QUIERES QUE TE <st1:personname productid="LA TRAIGA" st="on">LA TRAIGA</st1:personname>, ¿QUIERES HABLAR CON ELLA? ¿TE INSPIRA? ¿HABLAMOS CON ELLA?</p> <p class="MsoNormal">Detrás de mí acaba de sonar una especie de trueno y tengo la impresión de que el día debe haberse nublado porque de repente todo se ha oscurecido. Miro a Julián y está completamente pálido, así que, me giro lentamente y desplazo mi mirada a lo largo y ancho de la inmensa figura del tipo que está a mi espalda.</p> <p class="MsoNormal">-¿<st1:personname productid="LA TRAIGO" st="on">LA TRAIGO</st1:personname>? ¿QUIERES QUE <st1:personname productid="LA TRAIGA" st="on">LA TRAIGA</st1:personname>?</p> <p class="MsoNormal">-No por dios, no –gime desesperado Julián- siéntate e intenta pasar desapercibido. – No puedo evitar pensado en la imposibilidad de que un tipo tan grande y vestido exclusivamente con una toga y unos laureles pase desapercibido.</p> <p class="MsoNormal">-HMMM, DE ACUERDO. – Julián respira un poco más calmadamente y me mira por primera vez en toda nuestra conversación a los ojos.</p> <p class="MsoNormal">-Como te decía, <span style=""> </span>mi musa es un tipo enorme. </p> <p class="MsoNormal">-ENCANTADO. </p> <p class="MsoNormal">[continuará]</p><br /><span style="font-weight: bold;"><br /><br /></span>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-27211545585674537092007-12-14T00:42:00.001+01:002008-04-22T13:32:40.364+02:00MundoGris<p class="MsoNormal">Este es el relato original de Mundo Gris, existen unos cuantos bocetos que no he terminado dentro de este "deprimente" mundo lleno de esperanza, el único accesible desde el blog es el que se llama "<a href="http://zafyro.blogspot.com/2006/11/papiroflexia.html">papiroflexia</a>"<b><br /></b><br />El relato va acompañado de unas preciosas ilustraciones que hizo mi hermano. Es un cuento que escribí con la intención de emular a uno de los grandes directores -guionistas de España, <a href="http://www.imdb.com/name/nm1496444/">Marco Besas</a>,y su <a href="http://es.youtube.com/watch?v=-dnIU1Ip5Vs">Leyenda del Espantapájaros</a>, un cuento infantil para adultos. Entre otras cosas, Marco me animó (aunque él no lo sepa) a dar un paso adelante y escribir unas cuantas líneas.</p> Pues eso, sin más, os dejo el relato-cuento... y perdonad por la mala calidad de alguna de las fotografías :( cuando tenga un momentito las vuelvo a tomar y las sustituyo.<br /><br />Pulsa este enlace para verlo en modo presentación en Flickr <b><br /></b><div style="text-align: center;"><b><br /><span style="font-size:130%;"><a href="http://tinyurl.com/22dl25">El niño (mundoGris 1)</a></span></b><br /></div><b><br /></b>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-68565041115116775902007-12-04T10:18:00.000+01:002007-12-04T10:23:53.744+01:00Una reflexión personal<span style="font-style: italic;">Este relato aparece después de llevar a cabo una breve sesión sobre creatividad aplicada. La verdad es que en el momento me pareció bastante bueno, mas tarde desde una perspectiva un poco menos eufórica, mi opinión se moderó un poco, y ahora, teniendo en cuenta las condiciones y el tiempo empleado (5 minutos), me vuelve a parecer aceptable. Sobre todo el aire que tiene al tipo de relatos que leía cuando era pequeño (cuentos populares rusos etc...)</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Se me ocurre que la frase del final no cierra el relato convenientemente por lo que si alguno de los lectores (uno de los dos) quiere marcarse un final en forma de párrafo, desde estas escasas líneas le animo a ello. ^_^</span><br /><br /><p class="MsoNormal"><b style="">---------------------<br /></b></p><p class="MsoNormal"><b style="">Un camino de ida y vuelta<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal">Érase una vez un viajero solitario cuyo mapa estaba anticuado. Caminaba por sendas esquivas sin muchas veces preguntarse si existiría algún atajo.</p> <p class="MsoNormal">-Todos los caminos merecen ser andados – Respondía cuando le preguntaban porqué daba tantas vueltas.</p> <p class="MsoNormal">Un día, al entrar en una región montañosa y nevada, una terrible tormenta se desató sobre él, calando su ropa, su cuerpo y sus huesos hasta empaparlo por completo.</p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>-Nubes, ¿por qué me quitáis la luz? – Preguntaba incesante. – Lluvia, ¿por qué me empapas sin piedad? </p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>Incesantes fueron sus preguntas y ninguna respuesta obtuvo mientras cruzaba los fríos y tormentosos parajes de la montañosa y nevada región en la que se encontraba.</p> <p class="MsoNormal">En el mismo centro de aquella cordillera se encontraba la montaña más alta de todas. Tan alta era aquella cumbre que quedaba por encima incluso de las inclementes nubes que día tras día descargaban<span style=""> </span>su lluvia contra él y desde ese punto cenital, en la lejanía se adivinaba la costa y el infinito mar.</p> <p class="MsoNormal">No fue hasta el día en el que alcanzó aquella cima que<span style=""> </span>descubrió las respuestas a sus interrogantes. </p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>-Ocultáis mi sol y empapáis mi cuerpo porque está en vuestra naturaleza, sois así y nada de lo que yo haga podrá cambiaros. Pero pronto volveréis al mar de donde habéis venido y entonces estará en mi mano decidir si quiero vuestra humedad de nuevo.</p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-73531461796917281862007-11-11T01:12:00.001+01:002008-10-28T10:00:38.953+01:00Hablando con el escritor<p style="font-style: italic;" class="MsoNormal">Este relato sale de una conversación mantenida con uno de mis escasos lectores comentadores (de esos extraños especimenes que dejan nota de su presencia en mi blog). La conversación trataba sobre personajes que mantienen conversaciones con figuras tipo “el creador” u otros seres de ese calibre (tengo <a href="http://zafyro.blogspot.com/2006/04/mas-madera-puesta-punto-i.html">algún relato</a> que va de ese palo y de vez en cuando me descubro escribiendo algo más <span style=""> </span>sobre el mismo tema, es recurrente en mí) </p> <p style="font-style: italic;" class="MsoNormal"><o:p></o:p>Se me acusaba en esa conversación, bastante justamente supongo, de no darle “cercanía” a mis “creadores” y de no llegarle a la suela del zapato a los personajes de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Cerebus">Cerebus</a>, normal. De esa conversación surgieron dos semillas, una es este relato, que si bien es una flor discreta, al menos está ahí, intentando dar un poco de color al paisaje.La otra es el germen que en breve (en cuanto tenga pasta) me llevará a empezar a leerme la serie con la que he sido comparado (que siempre la he ojeado pero que nunca me he decidido a leer).</p> <p style="font-style: italic;" class="MsoNormal">Pues eso, muchas gracias a <a href="http://www.moratinos.com/">Luxxor</a> por encender un poco la chispa de mi inspiración xD<br /></p> <p style="font-style: italic;" class="MsoNormal"><o:p>------------------------------------------------------------ </o:p></p> <p style="font-weight: bold;" class="MsoNormal">Hablando con el escritor</p> <p class="MsoNormal"><o:p></o:p>ENTREVISTADOR: No puede usted imaginarse el enorme placer que resulta para mi tener el honor de poder conocerle y entrevistarle.</p> <p class="MsoNormal">AUTOR: Por favor, no creo que sea para tanto.</p> <p class="MsoNormal">E: No sea tan modesto, esta es probablemente la entrevista más importante que he hecho en mi vida.</p> <p class="MsoNormal">A: ¿Ha hecho usted muchas entrevistas?</p> <p class="MsoNormal">E: Usted dirá…</p> <p class="MsoNormal">A: Claro, teniéndo eso en cuenta…</p> <p class="MsoNormal">E: ¿Empezamos la entrevista?</p> <p class="MsoNormal">A: Empezamos.</p> <p class="MsoNormal">E: La primera pregunta la haré sencilla para ir cogiendo ritmo. ¿Cuántos años lleva en esto de la escritura?</p> <p class="MsoNormal">A: Apenas dos años. Se puede decir que siempre he tenido un bolígrafo en la mano, pero escribir con un propósito claro sólo ha ocurrido durante estos dos últimos años.</p> <p class="MsoNormal">E: Y ¿Por qué empezó a escribir con un propósito?</p> <p class="MsoNormal">A: Básicamente por una necesidad de expresión personal y por tener muchas más barreras a la hora de expresarme pictórica o plásticamente.</p> <p class="MsoNormal">E: ¿Fue entonces un asunto meramente eliminatorio?</p> <p class="MsoNormal">A: No, he de reconocer que desde pequeño siempre había albergado la secreta ilusión de escribir un libro, emulando a uno de mis personajes favoritos, Roald Dahl, o de ser ingeniero en física nuclear, lo segundo me pareció un poco más difícil supongo, aunque ahora lo veo todo desde otra perspectiva…</p> <p class="MsoNormal">E:¿Tal vez ha existido algún momento clave que haya servido de disparador para lanzar su fulgurante carrera?</p> <p class="MsoNormal">A: Sí, no me cabe duda. Hace un tiempo leí una frase de uno de mis escritores favoritos, Terry Pratchett, una tontería bien sencilla pero que me abrió los ojos. La frase era algo así como “El mundo esta lleno de gente a la que le hubiera gustado haber escrito…” Es algo aplicable a cualquier profesión, pero en este caso me tocaba de lleno.</p> <p class="MsoNormal">E: ¿Y tiene alguna anécdota divertida con alguno de sus lectores?</p> <p class="MsoNormal">A: Oh sí, siempre recuerdo aquella vez que uno de mis lectores mantuvo una interesante conversación sobre el final de uno de mis cuentos proponiendo un final alternativo, el otro lector por desgracia se encontraba de viaje y no pudo participar de la discusión.</p> <p class="MsoNormal">E: ¿Cómo?</p> <p class="MsoNormal">A: Es broma, ha ha ha, en realidad me consta que tengo tres lectores.</p> <p class="MsoNormal">E: Ha ha ha, bueno, y ya por mencionarlo y viendo que se me acaba el tiempo para la entrevista, me gustaría proponerle, si no le parecería correcto prolongar un rato mas esta conversación. Me estoy acostumbrando a esto de la existencia y no me desagrada en absoluto.</p> <p class="MsoNormal">A: Va a ser que no, lo siento, las cosas tienen todas un fin y yo estoy tecleando ahora en un portátil en una postura un poco incómoda, es más pretendo ponerme a ver una película en este mismo instante.</p> <p class="MsoNormal">E: Hombre tampoco le pido tanto, sólo unas líneas más.</p> <p class="MsoNormal">A: Se me está durmiendo la pierna, pero si me permites tranquilizarte, te diré que no tienes porque preocuparte en absoluto, te lo puedes plantear de muchas maneras, en realidad tú no eres otra cosa que una parte de mi mismo, de manera que aunque deje de escribir sobre ti, seguirás ahí en mi mente haciendo todo tipo de preguntas sin yo poder evitarlo.</p> <p class="MsoNormal">E: Visto así…</p> <p class="MsoNormal">A: Es lo que te ofrezco. Aparte, si me permites una promesa adicional, te diré que me has caído bien y que el próximo personaje entrevistador que aparezca en mis relatos volverás a ser tú.</p> <p class="MsoNormal">E: Está bien, entonces cierro esta entrevista sin olvidar saludar a todos aquellos que al leerme me dan vida y esperando que no tarde usted en volver a darme algún que otro papelito. Como ya le dije, ha sido un verdadero placer.</p> <p class="MsoNormal">A: Lo mismo digo, un saludo y hasta pronto.</p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-59741653606559176982007-10-27T22:12:00.000+02:002008-12-09T15:47:04.743+01:00Uno, dos, tres...<span style="font-style: italic;">Otra vez me pongo a hablar de sueños, sólo dejar como comentario previo al relato que me encantan, aunque aveces me asusten, esos pequeños periodos entre el momento de despertarte y justo cuando estas terminando de soñar y mezclas un poco la realidad con el sueño.</span> <span style="font-style: italic;">Yo aconsejaría a cualquiera tener una libreta cerca de la cama y apuntar si les da tiempo esos extraños sueños, aunque sólo sea por sorprenderse en un futuro de las cosas que pasan por nuestra cabeza sin que apenas nos demos cuenta.<br /><br /></span>---------------------<br /><span style="font-weight: bold;"><br />¡Despierta!<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXKM_II8QIUGTbZPA89fd-3sDoblb7p7MPJ34EZY5DcM5T9xaJb7NaLgig9iARxg4eubL8Tu51T6z-SNZoQ1nlckE3uOdy2YmlfFCmtSPPb2KeCFHJW60udkDRGKR1Ue03z9nG2w/s1600-h/sueno.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXKM_II8QIUGTbZPA89fd-3sDoblb7p7MPJ34EZY5DcM5T9xaJb7NaLgig9iARxg4eubL8Tu51T6z-SNZoQ1nlckE3uOdy2YmlfFCmtSPPb2KeCFHJW60udkDRGKR1Ue03z9nG2w/s320/sueno.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126114295991875810" border="0" /></a><span style="font-style: italic;"></span><span style="font-size:78%;">(foto de silhouette)</span><br /></div><br /><span style="font-weight: bold;"></span><br /><br /><div style="text-align: justify;">Uno, dos, tres, caigo en un profundo sueño, a mi alrededor todo es de color rosa. Tan exagerado es esto que no puedo evitar reírme, por lo que parece yo soy el único toque de color que hay en toda la escena.<o:p> </o:p> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Cinco enanos púrpura salen de una puerta de madera portando cada uno de ellos una pieza de fruta.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">- Escoge una - Me insta uno de las diminutas personas.<o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Que sueño más raro, creía que nadie soñaba con enanos. Ni siquiera ellos mismos…<o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Abro los ojos, estoy en mi habitación y acostada a mi lado, más bien encima de la almohada, hay una pera.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">- Pensé que te apetecería algo de fruta al despertarte- dice una voz a mis espaldas que reconozco como la de mi hermano.<o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Y me doy cuenta que no estoy despierto, mi hermano vive a mas de cien kilómetros de mi casa y se de buena tinta que hoy el está allí…</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Abro los ojos, estoy en la habitación de mi casa del pueblo, en Segovia, lo que clasifica esto claramente como un sueño… ¿o no?<o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Oigo un ruido, alguien sube por las escaleras, abro la puerta del cuarto para ver quien es y me sorprendo porque todo está lleno de telarañas, hilos de pegajosa seda de araña plagadas de grotescos insectos de diferentes colores que agitan sus patas… Definitivamente, es un sueño…</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Abro los ojos, mi gato me mira fijamente a la cama y me dice. - ¿ Has visto la hora que es? - Los gatos no hablan- le digo a modo de réplica, - Entonces debes estar soñando, ¿no?- mientras me habla se atusa los bigotes y sonríe.<o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Noto que me despierto, pero antes de abrir los ojos noto un fuerte viento en la cara. Abro lo ojos y me descubro cayendo a gran velocidad hacia el suelo, en mi espalda un cohete que parece roto y en i mano derecha un plátano. Espero que sea un sueño, sería vergonzoso morir con un plátano en la mano. <span style=""> </span></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Abro los ojos y salto de la cama como un resorte, miro hacia todos los lados y todo parece normal. Mis gatos se han llevado un susto de muerte, enciendo un momento la luz y saludo al hombre de la gabardina y el paraguas… oh, vaya…<o:p> </o:p></p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Abro los ojos, estoy sudando y dolorido, mi novia me ha despertado con un suave golpecito. -¿Te he despertado? – le pregunto desde el suelo. – Hacias ruidos raros, no puedes cenar queso, te sienta fatal.<br /><o:p> </o:p><br />-Creo que tienes razón – le digo mientras me llevo la mano a mis doloridos riñones que parece que son los que han absorbido la mayor parte del impacto. Una vez en pié me quedo helado. Yo no he cenado queso hoy…</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Abro los ojos…</p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-36691961492206753612007-10-20T23:41:00.000+02:002007-10-20T23:58:38.525+02:00tres días en blanco<span style="font-style: italic;">La enfermedad ha llamado a mi puerta y yo como siempre estoy un poco lento de reflejos voy y le pregunto que qué es lo que quiere... total, tres días en la cama acordandome de lo bien que está uno cuando está sano, que sólo apreciamos lo bien que se está cuando no estamos enfermos precisamente cuando no podemos levantarnos de la cama.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Al menos, he tenido tiempo para escribir un poco para mi propio blog, la mayoría de las cosas las tengo aun en papel, pero sí he trasladado una de las ideas, fruto de mi prolongada estancia en los brazos de morfeo.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">La idea "original" es que según los últimos estudios científicos que he podido leer, el tiempo medio necesario para un descanso completo no son las clásicas ocho horas, son los famosos "cinco minutitos más"</span><br /><br />------------------------------<br /><span style="font-weight: bold;">Solo cinco minutitos más</span><br /><br /> <p class="MsoNormal">Así que te despiertas por la mañana y un duendecillo malvado que habita en tu cabeza empieza a hablarte al oído. </p> <p class="MsoNormal">- Aun es pronto, no tardas nada en llegar, da una vuelta y sigue durmiendo, estos minutos son los que más descansan.<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Bueno, puede ser, la verdad, te dices a ti mismo, la verdad es que ayer me acosté tarde y lo que se dice descansar no he descansado mucho pero… <span style=""> </span>pero voy a llegar tarde, me tengo que levantar ya.</p> <p class="MsoNormal">- ¿Levantarte ya?, mira, estoy de acuerdo, no puedes llegar tarde pero llevas durmiendo toda la noche sobre tu lado derecho y ahora lo tienes dolorido. Date un minutito, gírate y así estarás completamente descansado.<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Antes de darte cuenta te has acurrucado y estás arropadito hasta el cuello, al girarte la sensación de alivio que sientes en tu costado te termina de convencer de que para descansar del todo tienes que estar un minutito más.</p> <p class="MsoNormal">Diez minutos más tarde se te vuelve a abrir un ojo y miras el reloj, un ligero velo de terror se cruza por tus ojos, vas a llegar tarde… mentalmente vas haciendo una lista de la gente que SI va a llegar a tiempo, peeero, bueno, ya no se le puede hacer nada así que te quitas las sabanas de encima, suspiras y te preparas para levantarte.<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">- No te preocupes, - Susurra de nuevo la voz de tu cabeza -, te has olvidado de que tu reloj va adelantado cinco minutos…</p> <p class="MsoNormal">Suspiras aliviado, los cinco minutos de seguridad, puedes levantarte y llegarás a tiempo. Te estiras y bostezas y descubres que los cinco minutos adicionales no te han descansado mucho más, has vuelto a caer en una de las clásicas trampas de tu subsconciente.<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">- <span style=""> </span>Es una lástima que te despertaras tantas veces de madrugada, hubieras dormido taaaan bien.</p> <p class="MsoNormal">Es verdad, piensas, si esos borrachos no hubieran estado peleando justo debajo de tu ventana…<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">- Malditos borrachos, y no te olvides de los gatos que tampoco te han dejado dormir en paz.</p> <p class="MsoNormal">Y tu repites ya casi obediente, los gatos no me han dejado dormir en paz y hoy no he descansado y ahora no puedo abrir los ojos.<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">- No es justo, hoy es sábado y podrías haber dormido un par de horitas más.</p> <p class="MsoNormal">Sólo cincominutitosmasssss… Murmuras mientras tus manos ojos se cierran y, de una manera tan automática y fluida que parece que has entrenado tus manos para la tarea, en un solo movimiento desconectas la función despertador del móvil y te arropas otra vez hasta el cuello. Es invierno y el calorcito de las sabanas hace que te acurruques un poco más.<o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">No te das cuenta, pero posado sobre tu hombro hay un pequeño ser con dos cuernecitos, uno a cada lado de la cabeza, que ríe con malicia y que no para de asegurarte que no pasa nada por seguir durmiendo.</p> <p class="MsoNormal">Por otro lado, en la otra punta de la ciudad hay diez tipos vestidos todos a juego, con pantalones cortos y botas de fútbol que están empezando a escuchar a sus propios alter egos demoníacos a la espera de ponerte las manos encima. </p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-68418361174608951792007-10-17T01:41:00.001+02:002008-12-09T15:47:05.510+01:00Mi hermano es el jefe<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT3Pqd6LM-5uQtvv1niWezkmJVrMY_mxfdiydFjioKDEMbf7s-ouWipc3aM6-3igyMCkxVfleXLi0eTfTzjkOvwOkevhsTvYLKS5dtl4xWjeXy5I6S8gnaHoiJXpUN13747aGMMw/s1600-h/manuelPerezMinguez.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT3Pqd6LM-5uQtvv1niWezkmJVrMY_mxfdiydFjioKDEMbf7s-ouWipc3aM6-3igyMCkxVfleXLi0eTfTzjkOvwOkevhsTvYLKS5dtl4xWjeXy5I6S8gnaHoiJXpUN13747aGMMw/s320/manuelPerezMinguez.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5122086346537770738" border="0" /></a><br />Gracias al buen hacer de mi hermano, acabo de terminarme un libro que me ha dejado pasmado, un clásico que no se cómo he pasado por alto todo este tiempo, estoy hablando de “El elogio de la sombra” de Junichiro Tamizaki. Si no lo habéis leído, estáis tardando, es un ensayo muy breve y delicioso (con todas las letras D.E.L.I.C.I.O.S.O) que tiene una primera lectura de apenas una tarde relajada sentado en tu sofá favorito. <p class="MsoNormal">En relación a esto, he recordado que hace no demasiado (venga sí, fue hace unos años) Manuel, que es como se llama mi hermano, junto a uno de sus compinches en el mundo del arte Luís Vasallo, dieron una conferencia en su escuela de arte sobre los huecos, su significado, su importancia. La he buscado como un loco pero no la encuentro (pensaba que la tenía en mi ordenador, pero no es así) y tengo la intención de revisarla para, ahora con los ojos más abiertos, disfrutarla de nuevo. Si me hago con ella prometo hacerla pública. </p> <p class="MsoNormal">Por si acaso alguien no ha tenido el gusto de ver las obras de mi hermano he preparado un <a href="http://www.lagrimasdeconidioforo.com/manu/manu.html">mini web</a> muy temporal y con el permiso de <a href="http://www.lagrimasdeconidioforo.com/">Silhouette</a>, para mostrar una mínima parte de algunos de sus trabajos (por desgracia son pocos y antiguos). La intención por supuesto es aumentar esa colección para hacerla más actual y hacer una página que sea al menos decente ^_^ </p> <p class="MsoNormal">Y finalmente como referencia a <a href="http://www.pixelteca.com/log/index.php">uno de los pocos lectores</a> que he tenido y al que tengo gran respeto y deferencia (y espero que tarde o temprano acabe por leer estas palabras), y recuperando una conversación que tuvimos no hace demasiado tiempo (ya sabéis, un año o dos) sobre algún pequeño momento de pavoneo personal en los vagones de metro usando los libros que leíamos a modo de plumas, diré que la edición de Siruela de este ensayo, aun siendo pequeña, es tan llamativa que los que la han leído se giran para comentarte lo que les gustó su lectura… sin necesidad alguna de desplegar gala ninguna.</p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-81856298429954686642007-10-05T10:00:00.000+02:002007-10-05T10:04:49.962+02:00Ayer hubo une enorme tormenta<span style="font-style: italic;">Este pequeñísimo artículo es la silueta de una sombra que dejó ayer la tormenta en mi casa. Es paciente y ha prometido esperarme escondida en mi umbral durante una temporada, tan larga como yo lo necesite.</span><br /><br />--------------------------------------------------<br /><br />Contemplo el hueco<br />la lluvia en mis dedos<br />es amarga sal<br /><br />--------------------------------------------------zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-6610985451778595602007-07-18T22:05:00.000+02:002007-07-23T17:30:41.590+02:00Nadie se espera a la inquisición española.<span style="font-style: italic;">La principal arma de </span><a style="font-style: italic;" href="http://www.youtube.com/watch?v=3ZQI0Xm29To&mode=related&search=">la inquisición española</a><span style="font-style: italic;"> es la sorpresa y el miedo... Las dos principales armas de la inqusición española son la sorpresa, el miedo y una eficacia letal... las TRES principales...</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">:P, mucho tiempo si poner nada original, esto es el retorno de la desesperación.</span><br /><br />----------------------------------------<br /><p class="MsoNormal"><span style="font-weight: bold;">Nadie se espera a la inquisición española.</span><br /></p><p class="MsoNormal">Los orígenes de esta controvertida organización que tan mala fama dio a la iglesia católica <span style=""> </span>son confusos y dan pie a todo tipo de teorías. Actualmente los eminentes teólogos Rodolfo V. Krauss y Emile C. Gómez, han elaborado una teoría revolucionaria que explicaría con mayor certeza el proceso de fanatización de la inquisición.</p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p><br />En un principio, opina el eminente Doctor Krauss, todo parte de una terrible confusión entre Isabel <st1:personname productid="la Catolica" st="on">la Catolica</st1:personname> y su confesor de cabecera el ahora denostado por sus pocos escrúpulos aunque antaño conocido por sus pocas luces Torquemada. Al parecer Torquemada sugirió apresar a todos aquellos que por dudas de fe o falta de convicción cristiana no estuvieran dentro del marco aceptable para la iglesia católica, la reina, que acababa de completar la denominada Reconquista enfatizó su respuesta y pronunció una frase histórica que cambió la vida de numerosas personas, lo cual da una pista sobre las delicadas implicaciones que puede tener una sola palabra pronunciada por la persona incorrecta. Sus palabras fueron: </p> <p style="font-style: italic;" class="MsoNormal">“No dudéis en capturar hasta el último infiel, prendedlos a todos”.</p> <p class="MsoNormal">El resto, por supuesto, es historia.</p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-90096195656221059702007-04-28T14:06:00.000+02:002007-04-28T14:32:30.155+02:00Una opiniónEsta entrada va a ser breve. No contiene relato, sólo es una reflexión en voz alta.<br /><br />1) Como puede ser que súbitamente todo el mundo sepa lo que significa "pagafantas". No había oído la expresión en mi vida y ahora resulta que todo el mundo lla conocía. Un poco como ser del Atletico de Madrid después del famoso doblete. Todo el mundo lo había sido de toda la vida.<br /><br />2) Que se pretende conseguir emitiendo a una pobre chica borracha que no sólo no es capaz de esconder lo que tiene en el pelo, si no que insiste en explicarle a la cámara por qué no está borracha. ¿Aparte de publicidad viral, que consigue la cadena, que ganamos los demás en el proceso? ¿Hubiera sido más divertido si el cámara la conduce hasta un obstáculo y se rompe los dientes en el proceso?<br /><br />¿De verdad nos quedamos ahí?<br /><br />Luego nos quejamos de que pongan tanta programación "rosa" en todos los lados. Lo trivial es lo que entretiene, no hay más que mirar las cifras de audiencias.<br /><br />Hace no demasiado tiempo (una década y media), hacer zapping era bastante ridículo, ibas de una cadena a la otra. En ese contexto, Mingote publicó en una viñeta algo que, no se porqué, se me ha quedado grabado en la cabeza:<br /><br /><span style="font-style: italic;">(dos hombres en un bar, uno habla y el otro atiende)<br /><br />-Fútbol, Toros y Flamenco, ¿ve usted?, nos falta un canal.<br /></span><br />Pues el tema es que creo que ahora hay menos diversidad.zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-22302382219292527902007-03-15T18:52:00.000+01:002008-12-09T15:47:05.885+01:00Y de repente...<em></em><br /><em></em><br /><em>No hay nada como tener un pequeño aliciente para sentarte a escribir, aunque sea algo pequeño como lo que estoy publicando. La verdad sea dicha... entre unas cosas y otras tengo un pequeño bloqueo, tengo ideas pero no para un relato corto, lo que escribo se extiende y se extiende y es imposible matizarlo en unos parrafos o en un par de páginas. </em><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kFFDNUfSYg-zueH2rqiB31q6AGCnXMPJeaS24fPFyHYluesrkNyXrxLJUuJlGTFm6eK5rjCV40oviP1Izi_tV7sMiQnI7aeLKgreCh81FZe3JwFB_VRbhxSqy_hH9fXLT9Ft9Q/s1600-h/VisionPeriferica.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5042212466900489650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kFFDNUfSYg-zueH2rqiB31q6AGCnXMPJeaS24fPFyHYluesrkNyXrxLJUuJlGTFm6eK5rjCV40oviP1Izi_tV7sMiQnI7aeLKgreCh81FZe3JwFB_VRbhxSqy_hH9fXLT9Ft9Q/s320/VisionPeriferica.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong>Un final imprevisto.</strong><br /><strong></strong><br />Se que no lo entiendes y no, no quiero el libro, no podría leer ni una página. ¿Te he contado alguna vez como me gusta leer a mí? ¿No? Bueno, estoy aquí postrado en esta cama y no parece que me vaya a levantar en los próximos días y a ti te obligan a quedarte a mi lado por si intento matarme.<br /><div align="justify"><br />Lo que yo hago para poder concentrarme en la lectura es salir a la calle, enchufar mi aparato de música y caminar. Aparte, no se caminar si no es escuchando música y con la cabeza metida en lo que sea que tenga a mano para leer. Puedes llamarlo circulo vicioso si quieres.<br /><br />Los obstáculos los suelo esquivar ya casi intuitivamente, aunque tengo mis métodos. Bolardo, giro de cadera. Otro bolardo, giro de cadera. Mancha sospechosa en el suelo, pequeño saltito, el truco está en estar atento a la visión periférica. Tiene que ser todo un espectáculo verme andar por la calle. Tengo la clara impresión de que alegro la mañana a más de uno del barrio.<br /><br />Si la calle está demasiado transitada y cabe la posibilidad de chocarme frontalmente con alguien, suelo acogerme a la espalda de un desconocido y me sincronizo con él para mantenerme a la misma distancia siempre. Él esquiva por la derecha, yo detrás. Se para súbitamente, me detengo. Esto me es extremadamente útil en los cruces y me ayuda a respetar los semáforos. Más de una vez he notado cierta suspicacia hacia mi persecución, pero con cambiar de espalda basta.<br /><br />He probado a leer de otras maneras más comunes pero ésta es la única que me funciona. Sentado en un parque siempre acabo por cansarme. El sofá de mi casa es cómodo pero adolece del mismo defecto que un parque cualquiera, me aburre. Escojo un cómic, un libro, un manual, algo y salgo a mover las piernas. ¿Es acaso tan raro?<br /><br />Cuento todo esto, porque creo que hace falta una explicación a lo que me ha pasado, de otra manera no se puede entender que haya hecho lo que he hecho. Y te repito que no estoy loco ni estaba deprimido…<br /><br />¿Cómo quieres que supiera que el tipo quería saltar delante del autobús? </div>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1169160596187517312007-01-18T23:42:00.000+01:002008-12-09T15:47:06.062+01:00Un cuento de niños<em>Esto que pongo aquí, estaba pensado como un guión para un cortometraje. Cortometraje que puede que algún día, el día que queramos preparar un rodaje con niños animales y naturaleza todo en uno, se haga.</em><br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5021507932973469362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkBTozBDypuwuwpbFBm3dZ1QXHDSKnaHI8pO4E7yCcf1AgDqE92Ab6B5qNX1kmga09Yk90HQfGFuoHtCkQjATzX5PB8rBSLOe6iIBnuQau-c8M-rRqJVd8DjPIUpcreqOG-ohLag/s320/una-de-ni%C3%B1os.jpg" border="0" /><br /><br /><div align="justify"><strong>Un Cuento de Niños<br /></strong><br />Desde una colina se ve un valle boscoso. Entre los árboles asoman algunas casas. Vemos a un niño mirando desde la colina al pueblo. Va vestido con ropa actual.<br /><br />[Narrador]-Hace algún tiempo, en un pueblo perdido entre los montes, vivía un niño que era muy aventurero.<br /><br />(Sonido de scrach)<br /><br />[Miedosín]-¿Pueden ser tres niños?<br /><br />(Pop, Pop, dos niños aparecen al lado del primero.)<br /><br />[Narrador]- …Vivian tres niños que eran muy audaces. Nada disfrutaban más que salir en busqueda de tesoros y aventuras.<br /><br />[Miedosín] -Ahhh, como molan, Piratas.<br /><br />(Pop, los niños van disfrazados de piratas)<br /><br />[Valenton] -Noooo, son Vaqueros<br /><br />(Pop, los niños van disfrazados de Vaqueros)<br /><br />[Miedosín] -¡Piratas!<br /><br />(Pop)<br /><br />[Valentón] -¡Vaqueros!<br /><br />(Pop)<br /><br />[Principito] -No, no, son tres príncipes.<br /><br />(Pop, los niños se miran los unos a los otros bastante satisfechos)<br /><br />[a coro M y V]- Hmm… Bueno, vale.<br /><br />[Narrador] – Los tres niños… Eeehm, los tres príncipes, salían siempre de paseo con su caballo blanco.<br /><br />[Principito] –Un caballo no mola, ¿mejor un unicornio?<br /><br />(Pop, al caballo le sale un cuerno en la frente)<br /><br />[Narrador] –Andando con su unicornio por el bosque, los príncipes buscaban la corona perdida del rey Arturo…<br /><br />(Se ve, en una imagen difusa, una roca musgosa sobre la que reposa una corona dorada con pequeñas gotas de rocío sobre ella)<br /><br />[Valentón] –No, no, una corona no, será la espada. El rey Arturo tenía una espada, eso lo he leído yo.<br /><br />(Pop. La corona es ahora una espadarefulgente clavada en la misma roca)<br /><br />[Narrador] -…La espada del rey Arturo estaba escondida en mitad del bosque oscuro donde vivía la bruja mala…<br /><br />(La imagen se aleja un poco y una bruja muy fea se pone delante de la espada haciendo gestos intimidatorios y riéndose de manera desagradable)<br /><br />[Miedosín] -¡Que miedo, una bruja!, no sigas contando que me asusto.<br /><br />[Narrador] –La bruja, que no era tan mala, repartía caramelos a los niños cuando iban al bosque.<br />[Los tres a coro] –Ahhh bueno.<br /><br />(Los niños saludan a la bruja que ahora es un poco más guapa y cogen los caramelos y la espada y se alejan andando. La bruja se despide de ellos con la mano y una extraña sonrisa)<br /><br />[Narrador] -…Pero los caramelos eran solo de eucalipto y menta.<br /><br />(Todos ponen caras raras)<br /><br />[Los tres a coro] – ¡Que mala!<br /><br />[Narrador] – Los niños caminaron y caminaron por el bosque hasta que este se hizo tan denso que tuvieron que dejar a su caballo pues no podía acompañarles más<br /><br />(Pop, el cuerno desaparece)<br /><br />[Principito] – Ahem...<br /><br />[Narrador] - ...Unicornio<br /><br />(Pop, el cuerno vuelve a aparecer mientras se alejan del caballo)<br /><br />[Narrador] -Los tres príncipes se miraban los unos a los otros inquietos por que sabían que en la parte más densa del bosque habitaban todo tipo de criaturas misteriosas, como el gigante Barba Negra, que asaltaba a los incautos que se cruzaban en su camino y les robaba todas sus pertenencias. También estaba el Temible Dragón Rojo, del que decían que había raptado, hacía no mucho tiempo, a una hermosa princesa a la que la mantenía retenida en su cueva.<br /><br />[Narrador cont.] Tan oscuro era el bosque que...<br /><br />(Los tres príncipes van andando con las manos por delante con miedo de tropezar)<br /><br />[Valentón] – ¿Y porqué no encienden una antorcha, o un candil? Los príncipes siempre llevan candiles, que lo he visto en la películas.<br /><br />(Los príncipes, sacan unas linternas y el bosque se ilumina)<br /><br />[Principito] – ¿Las antorchas van a pilas?<br /><br />[Miedosín] – Es que con el fuego me quemo y estas iluminan mejor.<br /><br />[Narrador] –Pero cuando encendieron sus ant... sus linternas, entre los árboles del bosque vieron al gigante Barba Negra que sujetaba entre sus manos un enorme garrote.<br /><br />(Un gigante enorme con una gran barba negra aparece delante de los príncipes con un garrote enorme entre sus manos)<br /><br />[Gigante] –Ho Ho Ho, soy inmune a vuestras pequeñas armas. Ahora si que estáis en problemas.<br /><br />[Narrador] -Los príncipes que no se iban dejar intimidar desenfundaron sus espadas y...<br /><br />(Suena el silbido de “El bueno, el feo y el malo” y uno de los principitos va vestido ahora de vaquero)<br /><br />[Valentón] – No, las espadas no, saco la escopeta.<br /><br />(El gigante se queda sorprendido mirando la escopeta y ahora se agita incomodo sin saber que hacer con el garrote. Parece que ha perdido un poco de tamaño)<br /><br />[Gigante titubeante] -Bueno, estaríais en problemas si anduvierais solos por estos bosques, pero por aquí nadie os va a molestar. Me han dicho que hay un malvado Dragón en alguna parte hacia allí, si queréis os puedo indicar por donde es y eso.<br /><br />[Narrador] -Y entonces los príncipes y el vaquero, andando de la mano con el gigante avanzaron por el bosque silbando una alegre cancioncilla.<br /><br />(Los príncipes van andando de la mano del gigante y el vaquero en los hombros. Según caminan por el bosque un lobo les sale al paso pero en vez de atacar se une al grupo, y un grupo de bandidos, que saltan amenazantes, cuando se encuentran con la que se les viene encima, se hacen los tontos y se unen a la comitiva)<br /><br />[M, V y P a coro] La bruja, la bruja que mala era la bruja,<br />El gigante gigante, menudo talante,<br />No tenemos miedo del bosque oscuro,<br />No nos asustan monstruos y brujos.<br />Tampoco los dragones nos tocan...<br /><br />(scraaachh, la troupe que rodea a los príncipes se les queda mirando.<br /><br />[Narrador apresurado] – Y cuando los príncipes estaban en mitad de la canción, se dieron cuenta de que acababan de llegar a la cueva del dragón.<br /><br />(Hay una transición muy rápida y de repente, aparece delante de los principes la enorme cueva del dragón, de donde salen unas amenazantes llamaradas. Los que acompañan a los niños dan unos pasos atrás intimidados y acaban por dejarlos solos)<br /><br />[Valentón] -...Nos tocan...<br /><br />[Narrador apresurado] - La cueva, era enorme, el fuego daba mucho miedo, el dragón...<br /><br />[Miedosín] – El dragón nos tocaba...<br /><br />[Narrador apresurado] - ...Ooooh que miedo daba el dragón...<br /><br />[Principito] – Horribles canciones, nos tocaba horribles canciones.<br /><br />[Narrador aliviado] – Ahhhh.<br /><br />(los dos principitos y el vaquero se ríen por lo bajo)<br /><br />[Narrador] – Bueno, pues el dragón era invencible, hacía muy poco había atacado el castillo del rey y había raptado a la hermosa princesa. De nada habían servido las espadas y las flechas...<br /><br />(Vuelve a sonar el silbido del oeste)<br /><br />[Narrador] –Ni las metralletas ni las pistolas, hmmm. No se podía hacer nada contra este dragón cantarín.<br /><br />[Narrador con voz retumbante] –Soy el malvado Dragón y aunque toco horribles canciones nadie toca mis...<br /><br />[Valentón] ¡Aha!<br /><br />[Narrador con voz retumbante] ...mis posesiones. Sobre una cama de oro duermo y joyas y gemas almaceno.<br /><br />(Valentón parece un poco decepcionado)<br /><br />[Miedosín] –No, joyas no, mejor una playstation.<br /><br />(Suena varias veces pop con mucho eco como si sonara desde dentro de la cueva)<br /><br />[Narrador con voz retumbante] -Sobre una cama de oro duermo y varias playstation almaceno. Preparaos para morir pues contra mi aliento solo se puede sufrir. Soy un malvado Dragón y hacer el mal es mi única ambición.<br /><br />[Principito] – Que canción más horrible.<br /><br />[Narrador con voz retumbante] –Temedme príncipes y vaqueros, que nada podéis hacerme con vuestros aceros, huid corriendo, huid deprisa que vuestras pistolas me dan risa. Soy malo y soy invencible y mi ira solo se aplaca con...<br /><br />(suena un redoble militar y Valentón saca algo de su cinturón)<br /><br />[Valentón] ...¡Dinamita!<br /><br />[Narrador con voz grave] Ehhhm...<br /><br />(Valentón lanza la dinamita encendida dentro de la cueva y se oye una enorme explosión. Todo tiembla durante un rato y después los niños entran a todo correr en la cueva dando gritos de alegría)<br /><br />[Narrador] Una vez acabaron con el dragón, al entrar en la cueva descubrieron muchos tesoros y al fondo de la misma se encontraron a la hermosa princesa que estaba sentada en un rincón.<br /><br />(La cueva tiene algo de humo y no se ve mucho al dragón, después de cruzar un poco del humo se ve al fondo sentada y aburrida a una princesita)<br /><br />[Princesa] –¿Y no podría estar jugando a algún juego?.<br /><br />(pop, en la cueva la princesa ahora está jugando con la consola y hay musiquilla de videojuego)<br /><br />[Narrador] –Y los príncipes, el vaquero y la princesa se fueron andando a su castillo con los todos los tesoros recuperados.<br /><br />(Se ve a los cuatro niños andando hacia el bosque con la consola y poco a poco se va oscureciendo todo y suena música de final feliz)<br /><br />[Princesa] –Pues yo prefería ser una pirata...<br /><br />(todo se vuelve a iluminar rápidamente, pop, la princesa es ahora una pirata. Todo se vuelve a oscurecer)<br /><br />En un salón, tres niños, una niña y un adulto están sentados en varias sillas y un sofá. El adulto cierra un libro que está prácticamente en la primera página.<br /><br />[Niño] – ¡Jo, papa, que libros más guays nos lees!<br /><br />FIN</div>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1167959331826529692007-01-05T01:46:00.000+01:002007-01-05T02:12:25.070+01:00Humildes disculpas<div align="justify"><a href="http://photos1.blogger.com/x/blogger/6274/2451/1600/875152/welwitschia%20mirabilis%20en%20Namib.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/x/blogger/6274/2451/320/927522/welwitschia%20mirabilis%20en%20Namib.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br />Ante todo decir que lamento no haber escrito nada durante bastante tiempo, lo lamento sobretodo por mi, claro. Frustra bastante no poder concentrarse durante un mínimo tiempo para escribir unas líneas. Delante de mi camino se han cruzado los trenes de la navidad, el año nuevo, la familia y un pequeño etcetera, que ha impedido que mis dedos y mi teclado se comuniquen más que para usar las muy odiosas teclas [a] [s] [d] [w] y pocas más.<br /><br />¿Cuanto va a durar esto?<br /><br />La buena noticia es que tengo tres o cuatro cosas medio escritas en papel y que cuando me decida a sentarme para transcribirlas pueden dar pie a algo más electrónico :]<br />¿Mejorará mi estilo, mi ortografía y mi horrible manera de puntuar los textos, el hecho de que escriba con menos frecuencia y ansiedad?, no se pierda el póximo capítulo.<br /><br /><span style="font-size:85%;">Adjunto os pongo una foto que nada tiene que ver con mi blog ni con nada de lo que he escrito hasta el momento, pero que ha llamado poderosamente mi atención. La planta es una <em>Welwitschia Mirabilis </em>y por lo que parece, la imagen está tomada en el desierto de Namibia. [Confusión, </span><br /><span style="font-size:85%;">confusión]</span></div>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1163898190738708202006-11-19T02:01:00.000+01:002006-11-19T02:07:40.526+01:00Año de nieves<a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6274/2451/1600/enverdeycon%20flores.0.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6274/2451/400/enverdeycon%20flores.0.jpg" border="0" /></a>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1163779540814450422006-11-17T16:55:00.000+01:002006-11-20T11:51:12.530+01:00Ho, Ho, Ho.<em>Este relato lo escribí para participar en un concurso de cuentos con temática navideña. Finalmente no llegué a tiempo pero aprovecho y lo publico en mi blog. Hace poco mantuve una conversación sobre la fe más concretamente sobre la ausencia de ella. No solo en aspectos religiosos, claro. Quisiera añadir a mi lista de cosas en las que he perdido la fe temporalmente [espero recuperarla] "La navidad". Sin más preambulos, el cuentecillo.</em><br /><em></em><br /><strong>Ho, Ho, Ho.</strong><br /><strong></strong><br /><div align="justify">-¡Feliz Navidad, Feliz Navidad! – David grita esta frase una y otra vez mientras agita una pequeña campanilla de bronce y golpea sus pies en el suelo para intentar sacudirse el frío que se le cuela por las suelas de sus zapatos.</div><div align="justify"><br />La calle está repleta de gente sonriente que acude a su cita anual con los grandes almacenes para comprar todo lo que tendrán que pagar el año que viene. Una pareja lleva a un niño a rastras mientras intentan entrar por las puertas de uno de estos templos del consumismo. El niño se ha quedado embobado mirando a David en su ridículo disfraz de Papa Noel.</div><div align="justify"><br />-Tú no eres Papa Noel. Papa Noel es mucho más gordo y no lleva un traje verde.</div><div align="justify"><br />-Feliz Navidad. –David no pretende darle más réplica. La pareja forcejea con el niño que está empeñado en descubrir un fraude navideño. Suficientemente mal lo está pasando estas navidades para ahora tener que dar explicaciones, a un chaval que no levanta más de un metro del suelo, de porqué la compañía que le está pagando dos duros por pasar frío en la calle, ha decidido que Papa Noel vista de verde.</div><div align="justify"><br />-HohohoFelizNavidad. –David agita su campanilla como si quisiera espantar al molesto infante, mientras él mismo da unos pasos alejándose. Subir y bajar la calle sería más cómodo si las suelas de las botas que lleva por disfraz no fueran tan planas. Ha llovido un poco y ahora cada vez que da un paso y pisa las resbaladizas baldosas de la calle comercial en la que se encuentra resbala ligeramente. Lo último que le queda a su autoestima, es el bastión de no haber caído al suelo hasta ahora.</div><div align="justify"><br />-Feliz navidad señor, le deseo feliz navidad. – David agita la campanilla delante de la cara del ejecutivo que acaba de pasar.</div><div align="justify"><br />-Búscate un trabajo de verdad. </div><div align="justify"><br />-Ho, hou, … - David está empezando a cuestionarse si le pagan lo suficiente por hacer esto. No solo es la humillación de que te obliguen a practicar los “ho, ho, ho”, o que cada cierto tiempo tengas que hacer el baile del teléfono móvil, es que además tienes que aguantar este tipo de actitudes.</div><div align="justify"><br />Y se supone que es navidad, en navidad la gente debería pensar en otras cosas que no sea ir de compras u organizar enormes cenas. Menuda broma lo del espíritu navideño. Tanta historia con las fiestas de navidad, tanto rollo cuando eres niño y cuando creces descubres que no es otra cosa que una fecha promocionada por los vendedores y los grandes almacenes. Feliz navidad, te dicen mientras llenan la pantalla de tu televisor de gente que es feliz y compra, es feliz y compra, es feliz… y compra. El mensaje está claro. Navidades, compra. </div><div align="justify"><br />Está claro que si el pudiera se olvidaría de esta chorrada del papa Noel verde y estaría en su casa al calor de su pequeño hornillo o en esta misma calle, vestido con ropas menos llamativas y comprando para ser un poco más feliz.</div><div align="justify"><br />-David, hay que bailar. –Fernando, otro Papa Noel verde, le toca el hombro por la espalda y le indica un escenario que han montado en mitad de la calle para llamar más la atención. De esta manera, si bailando a nivel de calle alguien podría no verle, allí era virtualmente imposible que ninguno de los viandantes evitara posar sus ojos sobre los dos esperpentos verdes que se retorcían al ritmo de la conocida tonadilla musical de la marca que pretendían promocionar.</div><div align="justify"><br />Penosamente David sube al escenario ayudado por Fernando y se prepara para la danza. A su alrededor queda formado un corro de curiosos. En la cara de la mayoría de la gente descubre sorpresa, no se esperaban ver este tipo de espectáculo en mitad de la calle aunque les entretiene. Otros, un grupo muy surtido, directamente se mueren de risa. Por último, los menos, pasan de largo evitando mirar a los pobres infelices, que se ven obligados a trabajar en estas fechas, en mitad de la calle, con este frío y disfrazados.</div><div align="justify"><br />Cuando termina el baile unos tímidos aplausos se escuchan entre la multitud que ya se dispersa.</div><div align="justify"><br />-Como me gusta este trabajo. –A Fernando le encanta sobretodo la parte del baile. David no puede ocultar su cara de sorpresa cada vez que le comenta lo bien que se lo pasa.</div><div align="justify"><br />-No entiendo que le ves de positivo, ‘hoho hoho’. -David agita su campanilla tan penosamente que más que tintinear gruñe.</div><div align="justify"><br />-¡Les damos felicidad y alegría!, ¿has visto que caras ponen los chiquillos cuando nos miran?- David no suele mirar a los niños, ya ha tenido suficientes experiencias negativas con ellos durante la semana que lleva interpretando este colorido papel.</div><div align="justify"><br />-¡FELIZ NAVIDAD HO, HO, HO! ¡FELIZ NAVIDAD¡ -Contento como un animalillo, Fernando se aleja de David e intenta imitar a Papa Noel. Su voz es muy aguda y lo único que consigue son unas cuantas papeletas para tener una afonía al día siguiente.</div><div align="justify"><br />Cinco años de carrera interpretativa para acabar junto a un chaval de veinte tacos gritando felicitaciones navideñas y bailando espasmódicamente en un escenario en mitad de una de las calles más transitadas de toda la ciudad. Al menos la barba no deja que se le reconozca tan fácilmente.</div><div align="justify"><br />Hace ya un rato que le está doliendo la cabeza y las insistentes proclamas de Fernando a voz en grito no ayudan en absoluto a calmar su dolor. Algo hay que hacer para solucionarlo.</div><div align="justify"><br />-Fernando, amigo, para un momento. -David le pone la mano en el hombro y Fernando pega un pequeño respingo, esta tan centrado en hacer sonar su campana tan fuerte como pudiera que no se ha percatado de la presencia de David hasta que este le toca.</div><div align="justify"><br />-¡Feliz Navidad, Feliz Navidad!, ¡HO HO HO! </div><div align="justify"><br />-Sí, Fernando, sí, feliz Navidad, pero tranquilízate. No por agitar más fuerte ese cacharro de metal vas a hacer feliz a más gente. - Sobretodo a mi, piensa David. - Si paras un momento de agitar esa campana, te cuento como has de hacer para repartir felicidad adecuadamente. </div><div align="justify"><br />Fernando, que es un entusiasta como un niño, asiente casi con ansiedad. Su interés por las lecciones de David es sincero, tan sincero que David se siente en la obligación de demostrar que cinco años de universidad para actores, pagados del sudor de su frente y la de sus padres, han merecido la pena. Si uno debe ser Papá Noel, lo será con todas las de la ley, pero sin agitar la maldita campanilla.</div><div align="justify"><br />-Lo primero que has de hacer es tener un poco de porte. Si no te colocas bien la almohada que hace de barriga no darás la impresión que pretendes. –Entre los dos se afanan en acolchar la mullida almohada, David no la necesita, en ese sentido él se basta para compensar esa parte del disfraz. -Los hombros erguidos la cabeza firme… ahora, nos arreglamos la barba, que quede bien lucida, y ante todo mantenemos actitud jovial, hemos venido hasta aquí con una misión, repartir regalos y felicidad, y eso se tiene que notar en la mirada. -David que inconscientemente ha ido haciendo caso de sus propias instrucciones, no se da cuenta, pero mirándole atentamente hay un grupo de gente expectante. – Y finalmente la voz, es una voz grave que sale desde muy dentro, no has de contenerla, mira, -David Carraspea para aclararse la garganta.<br /></div><div align="justify"><strong><em>–HO, HO, HO, ¡Felíz Navidad!</em></strong></div><div align="justify"><strong><em><br /></em></strong>Fernando le mira con los ojos abiertos de par en par mientras aparta la barba de su cara con la boca abierta. Inmediatamente, como si de una señal se tratara, unos blancos copos de nieve caen desde el cielo, el centro comercial aprovecha este mismo instante para encender todas sus luces navideñas y un artista callejero se decide por “Happy Christmas” de John Lennon. Un niño tironea el abrigo de su padre y señala a David mientras sonríe ilusionado. De improviso, la navidad inunda la calle. </div>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1162656057722628842006-11-04T16:45:00.000+01:002006-11-07T08:32:24.123+01:00Papiroflexia<div align="justify"><em>Este Relato, es la continuación a un cuento que escribí hace bastante tiempo y parte de una serie que tenía lugar en un universo que denominé "mundogris". La foto está tomada en el intercambiador de Moncloa.</em></div><div align="justify"><em>-------------------------------------------------------</em></div><div align="justify"><em></em></div><div align="justify"><em></em></div><div align="justify"></div><br /><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6274/2451/1600/transito.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6274/2451/320/transito.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>Papirofléxia</strong></div><div align="justify"></div><div align="justify">Érase una vez un mundo gris, triste y monótono. Érase una vez una ciudad apagada y sin vida. Érase una vez un personaje abandonado de toda vitalidad y dedicado a su día a día.<br /><br />Todas las mañanas, extremadamente temprano, antes de que el sol empezara su diaria pelea para iluminar un poco los grises jirones de niebla de la ciudad, se levantaba para acudir a las oficinas en las que trabajaba desde hacía ya 15 años.<br /><br />Su puesto era un lugar destacado entre la muchedumbre. Y aun así, era uno más de tantos otros. Sistemáticos, aburridos, constantes e idénticos pequeños hombres grises.<br /><br />Sus días quedaban iluminados no por el tenue sol, si no por la presencia de un pequeño niño que todas las mañanas, ofrecía a los trabajadores de su centro pequeñas tazas de café. A diferencia de sus compañeros, a la hora del descanso, él bajaba a la calle y buscaba al joven comerciante. La presencia del niño y los aromas de la bebida le transportaban a épocas más cálidas.<br /><br />Un día, por mucho que buscó al niño no fue capaz de encontrarlo. Preguntó por él, pero nadie supo decirle que había pasado o a donde había ido. Es más, pocos recordaban haberle visto.<br /><br />Sólo entonces descubrió lo vacía que hasta entonces había sido su vida. La monotonía de todos los días se le hacía ahora agotadora y veía como su vida desembocaba en un triste charco de agua estancada.<br /><br />Agotado en su habitación, a la luz de un intermitente halógeno que aun no había tenido tiempo de reparar, sentado en su pequeña cama y solo, intentó recordar que es lo que le hacía la vida más pasajera cuando era más joven.<br /><br />Se propuso anotar en un papel las cosas que antes hacía y que ahora, por la responsabilidad del trabajo o por el cansancio acumulado, había dejado de hacer. Pero había pasado mucho tiempo y ya no se acordaba de nada. La hoja seguía vacía y desafiante… amenazando con ser su prospecto de futuro.Indagó en lo más profundo de su memoria sus años más jóvenes y logró recordar las cosas que le enseñaron cuando era muy niño. El abecedario, los colores, los juegos, las manualidades…<br /><br />Decidió que para retomar su vida, debía reconstruirla desde el principio y se procuró papel, lapiceros y tijeras. Escribir y otras tantas cosas básicas no se le habían olvidado así que, su primer paso sería hacer una pajarita de papel. Intento mil dobleces distintos, plegó el papel de infinitas maneras, pero no había forma… ya no se acordaba de cómo se hacía. Tras mucho buscar en su casa encontró un manual serio y gris que explicaba la manera precisa de hacer el truco. Abandono entonces su tarea y se decidió a retomarla al día siguiente.<br /><br />Después del trabajo, regresó a casa agotado pues la noche anterior había dormido poco. Se sentó en su cama y cogió su manual. Las instrucciones eran escuetas, sencillas y pulcras.<br /><br /><em>- Utilizar papel manejable.<br />- Realizar un plegado cuidadoso y pulcro, especialmente en los vértices.<br />- Trabajar en una superficie dura y lisa.<br />- La perfección en el doblez se alcanza pasando la uña del dedo pulgar a lo largo del pliegue.<br />- Seguir cuidadosamente la secuencia de confección de la figura.<br />- No eliminar pasos intermedios.<br />- Poner atención en cada paso, a su ejecución y dirección.<br />- Estar concentrado en la labor a desarrollar.<br />- Trabajar con las manos limpias.<br /></em><br />Empezó por el final y se lavó las manos con mucho cuidado. Extendió su primera hoja de papel en blanco y lenta pero metódicamente hizo todos los pasos necesarios hasta que logró su pequeño pájaro de papel. No tenía vida, era gris, feo… monótono. Los pajaritos de papel de su memoria le llenaban de alegría pero este sólo le hacía pensar en todo el tiempo que había perdido haciéndolo.<br /><br />Molesto por este fracaso, realizó otro pajarito de papel. Si lo hacía con más entusiasmo sería mejor. Otro fracaso. Y otro… y otro más y otro, y otro y otro... Pronto su cama estaba llena de pajaritos de papel, grises, feos y expectantes, como si de un siniestro ejercito papirofléxico se tratara. Abatido, los lanzó al suelo y se derrumbó sobre su cama intentando dormir las pocas horas que le quedaban antes de tener que volver a su trabajo.<br /><br />Al día siguiente estaba más cansado aun, al llegar a casa tenía pensado tumbarse y dormir todo lo que le faltaba, al no haber descansado lo suficiente, no había podido concentrarse en el trabajo y había tenido que saltarse la comida para recuperar el ritmo. Pero los pajaritos de papel estaban allí, esperando detrás de la puerta. Arrugados y retorcidos pajaritos realizados según los metódicos pasos de su manual.<br /><br />Sin poder dejar de fijarse en los pequeños monstruos se recostó en su cama, pero no podía conciliar el sueño. Sus imperfectas creaciones no se lo permitían. Con esfuerzo, se volvió a levantar y se sentó otra vez en su cama preparado para hacer otro intento. Hizo cinco, diez, quince pajaritas y no logró más que quedarse sin papel. Sus pájaros eran secos, monótonos y de alguna manera, que sólo él sospechaba, resentidos por no tener espíritu, por ser grises y apagados. Destrozado por el cansancio, cayó dormido entre una horda de pájaros de papel que nunca volarían.<br /><br />Al día siguiente se despertó tarde y no llegó a tiempo al trabajo. Para compensar, tuvo que realizar tareas que no le correspondían, y ya había caído la noche cuando logró regresar a casa. Los pájaros estaba ahí, inmóviles, acechándole desde todos los rincones de su habitación. El cansancio acumulado de todo el día le golpeaba como un martillo, pero estaba decidido a terminar de una vez por todas un único pajarito de papel que le satisficiera.<br /><br />Se sentó en su cama y se dispuso a empezar, pero no le quedaba más papel. Desesperó durante un momento y buscó por toda su casa hasta que descubrió su manual. Arrancó hoja tras hoja mientras hacía los pliegues necesarios, y para cuando terminó con él, descubrió que sus pajaritas eran sutilmente diferentes a las anteriores. Tal vez, al destruir el libro, había logrado escapar de la monotonía.<br /><br />Pasó la noche en vela realizando todo tipo de pliegues con todos los libros, manuales o trozos de papel que encontraba, saltándose pasos y usando hojas irregulares. Poco a poco sus pajaritos cobraron color. Satisfecho, y con el sol entrando por la ventana se derrumbo en su cama arropado por sus creaciones de papel.<br /><br />Durante el día el teléfono no dejó de sonar. Pero su cansancio era tal y su sueño tan profundo que no lograron despertarle. Por la noche, cuando logró abrir de nuevo sus ojos, encontró que alguien había deslizado por debajo de su puerta una carta, con el sello de su empresa. No se molestó en abrirlo.<br /><br />Feliz y rodeado por una pequeña multitud de pajaritas sonrientes entendió cual había sido su gran error. Había seguido las instrucciones de un libro gris queriendo hacer pajaritas de colores. Le quedaba un último paso, abrió la única ventana que tenía en su cuarto y liberó sus aves de papel iluminando durante un momento la oscura noche de de la gris ciudad, llenándola de color.<br /></div>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1162158864899509162006-10-29T22:51:00.000+01:002006-10-30T00:29:03.946+01:00Varianza<p><em>Para cambiar un poco el estilo de mi blog y usar el espacio web que me regala mi proveedor [que ya era hora] he colgado una pequeña pieza de flash que hice el jueves pasado.</em></p><p><em>Pues eso, que lo disfruteis xDD</em></p><p><a href="http://personales.ya.com/zafyro/minicorto.htm">http://personales.ya.com/zafyro/minicorto.htm</a></p>zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-23729528.post-1160942464938379002006-10-15T21:48:00.000+02:002006-10-17T18:18:10.410+02:00Volver<div align="justify"><em>Un micro relato de doscientas palabras. Hace poco presenté el primer relato minusculo que hice ["Desaparecer" </em><a href="http://zafyro.blogspot.com/2006_03_01_zafyro_archive.html"><em>http://zafyro.blogspot.com/2006_03_01_zafyro_archive.html</em></a><em>] a un concurso de relatos de no más de 200 palabras. </em></div><div align="justify"><em>[</em><a href="http://www.comarcajoven.com/02_serviciosprogramas/creacion/creacion_microrelatos_bases.htm"><em>http://www.comarcajoven.com/02_serviciosprogramas/creacion/creacion_microrelatos_bases.htm</em></a><em>]</em></div><div align="justify"><em>Si teneis algo que presentar no dudeis en hacerme la competencia. ;)</em></div><div align="justify"><em>---------------------------------------------------------</em></div><div align="justify"></div><strong>Volver<br /></strong><br />Como todos los días, entro en mi casa y mecánicamente realizo mis pequeños rituales. Las llaves en el cajón de la alacena de madera, el abrigo lo cuelgo solitario en el perchero, me quito los zapatos y acaricio la cabeza de mi gato que ya está frotándose en mis piernas.<br /><br />Está lloviendo. Lluvia fría y gruesa de tormenta de verano que empapa el ambiente e impregna el aire de olores frescos. Enciendo las luces del pasillo y pongo un poco de música, algo clásico para relajarme mientras preparo la cena. La sexta de Beethoven.<br /><br />Me siento en mi sofá favorito y dejo que mi cabeza vuele un poco con la música. Suena el timbre del horno y me preparo para cenar. Pollo con pimientos, cebolla y puerro, regado con un Protos joven y muy sabroso.<br /><br />Sentado a la mesa, termino mi cena. Ha sobrado la mitad de la bandeja y más de media botella de vino. Me quedo en la silla quieto mirando la pared de mi salón. Unas marcas rectangulares delatan la ausencia de algunas fotografías que antes decoraron ese muro. El maullido de mi gato me despierta y empiezo a recoger los restos.<br /><br />Sigue lloviendo. Ella ya no está.zafyrohttp://www.blogger.com/profile/02266293610240463651noreply@blogger.com2