Diarios desde la desesperación

Portabilizando mi teléfono

2012-01-16T21:43:00.003+01:00

Estimados amigos de Orange escribo esta carta abierta para despedirme. Sí es una queja al aire que, aunque de buena tinta sé que podría ser dirigida a cualquier compañía de telefonía, lo está a vosotros.

Han sido más de 15 años a vuestro lado. No sé la cifra exacta, ya estaba ahí cuando todo esto era Amena y estuve ahí desde el principio cuando fuisteis Orange, más de 15 años en los que he cambiado de modelo de teléfono dos veces y no he dado ni una sola queja. Así soy yo, conformista con lo que tengo. Y sin embargo aquí estoy, cambiándome de compañía por un solo motivo... No sabéis quién soy.

Sí, sabéis mi nombre, mis datos y sobre todo si tengo o no tengo obligación de permanecer con vosotros, pero hasta ahí os llega. Y lo reconozco, quería chantajearos un poco, era un cliente antiguo y quería que me tratarais mejor que a los que llegan nuevos. Para intentar conseguirlo he ido a tres tiendas diferentes y me habéis tenido algunas horas colgado al teléfono hablando con maquinas y comerciales que lo único que sabían repetirme es que, como deferencia a no tener contrato de permanencia, me iban a tratar como si fuera nuevo, recién llegado. ¿Estamos locos?

Sí, lo estamos. Estamos muy locos si los mismos comerciales de Orange (que podrían ser los de cualquier otra operadora), me están recomendando que inicie una portabilidad, que me cambie de compañía a ver si tengo suerte y me llaman del departamento de bajas con una contraoferta. ¿De verdad? ¿No lo podéis hacer mejor?

A ver si lo entiendo. La manera de negociar con un cliente es: 1) Lo cabreo hasta la desesperación. 2) Cuando está lo suficientemente cabreado como para cambiarse de compañía, negocio con él. Osea, que en el mejor de los casos, vais a tener un cliente cabreado y en el peor, un cliente menos.

Para mi nada de esto tiene sentido. Pero son vuestras reglas, las que me habéis impuesto así que... Adiós.

Y al final no le dan la oreja

2011-09-21T14:06:00.002+02:00

Motivos para no dar una oreja a un torero:

".. .dio con un animal soso, manejable pero deslucido, que tenía nobleza pero no trasmitía. El francés se dobló con él y desgranó su faena en los medios, pero su labor tuvo poca repercusión, pues el toro enseguida fue renuente a embestir."

La negrita no es mía. Y se trata de una pequeña parte de un artículo del ABC sobre una mala tarde de toros. Soy bastante antitaurino y es leer cosas como esta las que colman mi vasito de paciencia. Vamos que el torero lo dio todo por su parte, pero que el toro no estaba por la labor... No te jode.

Es renuente a embestir, liquidalo rápido y saca otro, que este bicho no da juego... Que prueben con un tigre como en la antigua Roma, o que recuperen el tradicional arte de la esgrima con bonitos combates de gladiadores. A muerte claro. Ahí si que se les va a ver la casta.

Y al que gane, si lo hace bien, que le den las dos orejas y el rabo.

Dos citas para no olvidar

2011-07-15T10:12:00.001+02:00

“-Cuando yo uso una palabra -insistió Humpty Dumpty con un tono de voz más bien desdeñoso- quiere decir lo que yo quiero que diga…, ni más ni menos.
- La cuestión -insistió Alicia- es si se puede hacer que las palabras signifiquen tantas cosas diferentes.
- La cuestión -zanjó Humpty Dumpty- es saber quién es el que manda…, eso es todo.”

Diálogo de Alicia a Través del Espejo (Lewis Carroll)

***

“El instrumento básico para la manipulación de la realidad es la manipulación de las palabras. Si puedes controlar el significado de las palabras, puedes controlar a la gente que utiliza esas palabras.”

(Philip K. Dick)

http://www.escolar.net/MT/archives/2011/07/el-uso-perverso-de-las-palabras.html#comment-469059

Derechos de autor

2011-07-07T16:09:00.003+02:00

Con todo el jaleo que estamos teniendo ahora con la SGAE y el giro de actitudes que se está viendo. Me refiero a cosas tipo "tenemos que revisar todo esto del canon". Me pregunto cómo se las van a apañar ahora para empezar a cobrar por algo que ha adquirido el carácter de gratuito. De la música estoy hablando.

Que agujero tan profundo se han cavado.

Microrelato - 2

2009-04-22T13:10:00.001+02:00

Gracias a Nota Bit por la inspiración (el plagio que le estoy haciendo vamos)

-------------

- Cada vez que chasqueo los dedos - dijo el artista pop - muere un niño en el tercer mundo. -¡Deja de chasquear los dedos cabrón! - Gritaron desde el público.

micro relato!

2009-04-15T17:56:00.005+02:00

Se me acaba de ocurrir y es tan fácil que no me cuesta ponerlo aquí.

-------------------
Parmenides y el Panadero.

El cambio no existe - le dijo el panadero a Parménides que ya veía que se había quedado sin otros 50 €.
-------------------

Vivir a ciegas

2008-04-08T11:13:00.003+02:00

En respuesta a la proposición de realizar un cuento centrado en aquella noticia sobre el polaco que va a una local de alterne y se encuentra a su mujer, Sputnik saltó a la arena con una breve historia, de manera que a continuación os pongo su relato y el mio seguiditos, dos por el precio de uno.

----------------------------------

El de Sputnik

Si Vladek aquella tarde, tras una dura jornada de trabajo, no hubiera cogido nunca sus gafas del cajón de la mesilla, no las habría utilizado, como nunca suele hacerlo, para conducir hasta la casa de Andrzej, al que tanto le gusta beber en las tardes de invierno. Y por tanto no se hubiera dado cuenta de lo sucias que estaban, con lo que detesta Vladek la suciedad, y de que, como venía ocurriendo desde que su mujer trabajaba en la tienda para sacar un dinero extra, no tenía más pañuelos de papel en guantera del coche.

Y si no hubiera necesitado un pañuelo de papel nunca se hubiera tenido que parar en la farmacia de Karolkowa ni haber tenido que esperar a que la señora Wojciechowski, como suele ser habitual porque es una señora muy anciana y que cree saberlo todo, acabase de contar sus interminables historias de la postguerra al bueno de Tomaszewski, el boticario de la farmacia de Karolkowa. Y de no haber tenido que esperar a que la señora Wojciechowski, que es tan anciana y cree saberlo todo, acabase de contar su interminable historia, nunca hubiera llegado tarde a casa de Andrzej, al que tanto gusta beber en las tardes de invierno.
Y por supuesto que si no hubiera llegado tarde a casa de Andrzej, no hubieran perdido la sesión de las ocho y media del Cinema City de Mokotow, ni Andrzej, al que tanto gusta beber en las tardes de invierno, hubiera propuesto beberse unas copas en el bar de Kucharski como plan alternativo al cine. Ni tan siquiera Vladek y Andrzej, que tuvieron tan dura jornada de trabajo, se hubieran embriagado tanto.

Si Vladek no hubiera cogido sus gafas no habría llegado tarde a casa de Andrzej, no habría llegado tarde al cine y no habría bebido tanto en el bar de Kucharski. Ni desde luego Andrzej hubiese insistido tanto en ir a una de esas casas donde uno obtiene placer a cambio de una razonable suma de dinero, y mucho menos hubiese chantajeado a Vladek por haber llegado tarde y haberse perdido la sesión de las ocho y media. Y Vladek no se hubiese visto forzado, embriagado como estaba, a entregarse a una epicúrea noche en una casa de citas. Tampoco, por tanto, hubieran acabado nunca en Buttock's, muy anglosajón en sus formas y maneras, pero mucho más higiénico que las casas de citas del barrio de Mokotow, que tanto disgustan a Vladek porque detesta la suciedad.
De no haber acabado Buttock's nunca se hubieran visto en la tesitura y deleite de disponer de una fila de hermosas señoritas que dispensan placer a cambio de una razonable suma de dinero. Y desde luego que de nunca haberse deleitado contemplando la fila de hermosas señoritas, Vladek jamás hubiera descubierto que su esposa, que creía trabajando en la tienda para obtener un dinero extra, se encontraba entre las señoritas que dispensan placer a cambio de una razonable suma de dinero.

Pero si Vladek no hubiera cogido nunca sus gafas, seguiría estando ciego.

------------------------------------------

El mio

------------------------------------------

Seis años sin mirarte a la cara y por fin recupero tu recuerdo. Recorro tu cara y mi cuerpo se estremece. Tú eras mi sueño. ¿Donde has estado todos estos años? ¿Cómo he podido ignorarte todo este tiempo?

Camino entre filas de extrañas miradas y noto como nuestras almas se tocan. Mi corazón lucha por salir del pecho. Que absurdo volver a descubrirnos el uno al otro en este sórdido lugar. Eres mi vida, eres el motivo por el cual yo sigo adelante y voy a recuperarte.

Alcanzo tu mano sin dejar de mirarte a los ojos y juntas nuestras mentes vuelan lejos del oscuro pozo donde ahora estamos prisioneros hasta los verdes prados de nuestra aldea donde pasamos tantos veranos juntos y nos besamos por primera vez. Hoy pago por liberarte, pero en realidad lo que hago es recuperar una parte de mí que hace tiempo había perdido. Mañana volveremos a ser uno, mañana no volveré a fallarte. Mañana.

Ver Pasar los trenes

2008-04-04T11:57:00.004+02:00

La idea era hacer un relato que se enmarcara bajo una palabra específica que no diré ahora :) [al final del relato la tienes] En principio eramos tres para hacer relatos entorno a esa palabra pero creo, no lo se aun con certeza, que me he quedado solo.

Os dejo con el cuentecito...

TRAINSPOTTING

- Debo decirte que esta entrevista está resultando de lo más tonificante, son pocas las ocasiones en las que me permito darme este tipo de lujos.

Pero déjame continuar con mi pequeña diatriba, quiero retomarlo justo donde lo dejé, ¿Qué es lo que te estaba contando? Mi memoria ya no es lo que era… espera… ¡ah! Sí.

Mi colección de sellos.

-Hmmm…

-No, espera, antes de que me interrumpas, debo ponerte en antecedentes, la verdad es que soy un narrador lamentable. No empecé con los sellos, los sellos fueron una consecuencia. Aunque siempre puedes preguntarte que es lo que fue antes, el huevo o la gallina, en este caso hay una clara linealidad en los hechos, primero fue lo primero, después los sellos y más tarde todo lo demás.

-Ehhh…

- A lo que voy, que veo que te impacientas. Todo empezó en mi muy tierna infancia, mi padre, en paz descanse, decidió que criarme en Londres sería una opción estupenda pues aquí mi humilde persona adquiriría una segunda lengua, el inglés, a nivel nativo, con todas las ventajas que eso confiere… disculpa me estoy yendo por las ramas.

Aislado como estaba en mi infancia tome como entretenimiento lo que se conoce como “Trainspoting” – Me deleito en la pronunciación para que mi interlocutor vea que no le he mentido con lo del bilingüismo – Ya sabes, ver pasar los trenes y anotar el número de las locomotoras, un tipo de coleccionismo, como los sellos, que es de lo más normal.

-Déjame…

-Luego te dejo, me has hecho una pregunta y quiero dejar la respuesta bien clara, aunque veo que vas viendo por donde van los tiros. Coleccionismo si, ese es el factor común entre anotar los números de los trenes, coleccionar sellos, clavar mariposas en alfileres o guardar una copia de cada ticket de cine al cual he ido… y soy un gran cinéfilo.

En realidad entiendo que ese es el motivo por el cual en principio has querido hacerme la entrevista…

-Yo no…

-Claro que sí. Me viste en aquella tienda de libros de segunda mano con mi carrito y decidiste que era lo suficientemente particular como para saber en que consistía mi rareza. – Acompaño mi declaración con un teatral gesto con los brazos – Pues esta es, soy un excéntrico coleccionista. Aunque más que objetos de diferentes clases creo que con el tiempo he descubierto que mi verdadera colección son las colecciones en si.

Verás, los sellos por si solos no creo que valgan gran cosa, pero si los colocas al lado de los minerales, los relojes y las miniaturas, todo empieza a cobrar sentido.

- Y…

- Y ya lo sé, no tienes porqué disculparte, se que mi conversación no es de lo más interesante, pero no te preocupes, también sé que esa mirada tuya no es por el aburrimiento que provoca mi incesante cháchara, de hecho, sospecho que más que intrigado estas empezando a sentirte alarmado. Verás, no es que te aburra, se trata del café que te he servido cuando llegaste a mi casa, ¿no has visto como yo no he probado una sola gota del mismo?

-¡Hmmrrrgg!

- Y la verdad, te he dado la tabarra con todas estas cosas insípidas… déjame que te hable de mis colecciones más interesantes. –Sonrío mientras escojo de mi colección uno de mis escalpelos favoritos.

[La palabra a usar era "Anestesia"]

Enorme Inspiración

2008-01-28T01:03:00.000+01:00

No voy a mentir, no he dejado de escribir, pero me cuesta sentarme delante del ordenador para transcribir lo que anoto en mi cuaderno. El relato del que voy a publicar ahora la primera parte , surge a partir de un comentario que me hiciera Luxxor en una entrada anterior y lo tenía escrito desde hace tiempo (bocetado).

Hablado de otras cosas no relacionadas con el relato y antes de entrar en materia, diré que ha surgido una bonita iniciativa [marcoticos, dani & co] tipo "tertulia literaria de los viernes", que espero que pronto se materialice, en principio construiríamos sobre los relatos elaborados desde una noticia escogida por alguno de los que acudamos. La primera noticia -sobre la cual aun no se ha realizado reunión alguna- era "Acude a un prostíbulo y se encuentra a su mujer allí".

Ya existen un par de relatos al respecto y creo que, mediando el permiso del segundo autor, los publicaré aquí en breve.

Si debe haber una primera reunión (espero que sí) , me gustaría de todas maneras que el tema cambiara, se trata de usar entonces un trozo de conversación que he mantenido hoy con un amigo, es lo siguiente. "La desaparición de la pobre magdalena abducida por el muffin"

Pues eso :) y sin más dilación, el relato.

------------------------------------------------

Enorme inspiración

- Miedo no, estoy aterrorizado – Julián me mira por encima de sus gafas mientras remueve compulsivamente su café provocando un regular e insistente tintineo.

- Lo que me has contado no tiene sentido. ¿Cómo te va a estar persiguiendo un tipo enorme por Madrid?- Hago una pausa para dar un trago a mi café, no me gusta tomarlo frío- No debes dinero a nadie, nunca has escrito nada ofensivo y no tienes ni dinero ni propiedades que pudieran extorsionarte…

- ¡Que no!, te digo que no me persigue con mal ánimo, no quiere ni extorsionarme ni hacerme daño, es simplemente que quiere… inspirarme. – Julián suspira y por un momento deja su cucharilla quieta.

-¿Inspirarte?

- Inspirarme.

- No puedo creérmelo, un tipo enorme – intento hacer memoria – metro noventa y más de ciento cincuenta kilos, ¿está intentando inspirarte?

-No me lo recuerdes – Julián está hundido en su asiento sujetando su taza con las dos manos y mira a derecha e izquierda nervioso- No dejo de tomar café y pastillas para dormir precisamente por eso.

- Ahora si que me tienes desconcertado, ¿porqué querrías hacer eso? – me callo un momento, la camarera acaba de detenerse a nuestro lado. Es una chica bastante atractiva con un cabello rubio que parece sacado de un anunció de champú y una sonrisa que probablemente esté aportando bastante al cambio climático.

- ¿Quieren un poco más de café?

-Si por favor – ella es uno de los motivos por los que acostumbro a parar en esta cafetería, el otro es la posibilidad de rellenar mi taza al estilo americano todas las veces que quiera gratuitamente y, aunque casi nunca lo hago, a ella no le puedo decir que no. Horrible bebedizo.

-Yo también tomaré otra taza, cargadito por favor – la camarera sonríe a Julián mientras vierte café en su taza y puedo ver como la mirada de Julián se ilumina.

En cuanto la camarera se va, aunque dejamos que pase un breve y mágico silencio mientras vemos como se aleja hacia la barra, retomamos la conversación.

-¿Que me estabas contando?

-Que me distraigo con el café para estar atacado y con las pastillas para dormir pero no soñar…

-Julián tiene la mirada perdida hacia la barra y parece un poco despistado, como si no pudiera seguir el hilo de la frase que estaba diciendo.

-Sabes qué – me dice Julián – se me acaba de ocurrir que… - Julián se lleva las manos a la boca como si quisiera impedirse a si mismo terminar la frase.

-QUIERES QUE TE LA TRAIGA, ¿QUIERES HABLAR CON ELLA? ¿TE INSPIRA? ¿HABLAMOS CON ELLA?

Detrás de mí acaba de sonar una especie de trueno y tengo la impresión de que el día debe haberse nublado porque de repente todo se ha oscurecido. Miro a Julián y está completamente pálido, así que, me giro lentamente y desplazo mi mirada a lo largo y ancho de la inmensa figura del tipo que está a mi espalda.

-¿LA TRAIGO? ¿QUIERES QUE LA TRAIGA?

-No por dios, no –gime desesperado Julián- siéntate e intenta pasar desapercibido. – No puedo evitar pensado en la imposibilidad de que un tipo tan grande y vestido exclusivamente con una toga y unos laureles pase desapercibido.

-HMMM, DE ACUERDO. – Julián respira un poco más calmadamente y me mira por primera vez en toda nuestra conversación a los ojos.

-Como te decía, mi musa es un tipo enorme.

-ENCANTADO.

[continuará]

MundoGris

2007-12-14T00:42:00.001+01:00

Este es el relato original de Mundo Gris, existen unos cuantos bocetos que no he terminado dentro de este "deprimente" mundo lleno de esperanza, el único accesible desde el blog es el que se llama "papiroflexia"

El relato va acompañado de unas preciosas ilustraciones que hizo mi hermano. Es un cuento que escribí con la intención de emular a uno de los grandes directores -guionistas de España, Marco Besas,y su Leyenda del Espantapájaros, un cuento infantil para adultos. Entre otras cosas, Marco me animó (aunque él no lo sepa) a dar un paso adelante y escribir unas cuantas líneas.

Pues eso, sin más, os dejo el relato-cuento... y perdonad por la mala calidad de alguna de las fotografías :( cuando tenga un momentito las vuelvo a tomar y las sustituyo.

Pulsa este enlace para verlo en modo presentación en Flickr

El niño (mundoGris 1)

Una reflexión personal

2007-12-04T10:18:00.000+01:00

Este relato aparece después de llevar a cabo una breve sesión sobre creatividad aplicada. La verdad es que en el momento me pareció bastante bueno, mas tarde desde una perspectiva un poco menos eufórica, mi opinión se moderó un poco, y ahora, teniendo en cuenta las condiciones y el tiempo empleado (5 minutos), me vuelve a parecer aceptable. Sobre todo el aire que tiene al tipo de relatos que leía cuando era pequeño (cuentos populares rusos etc...)

Se me ocurre que la frase del final no cierra el relato convenientemente por lo que si alguno de los lectores (uno de los dos) quiere marcarse un final en forma de párrafo, desde estas escasas líneas le animo a ello. ^_^

---------------------

Un camino de ida y vuelta

Érase una vez un viajero solitario cuyo mapa estaba anticuado. Caminaba por sendas esquivas sin muchas veces preguntarse si existiría algún atajo.

-Todos los caminos merecen ser andados – Respondía cuando le preguntaban porqué daba tantas vueltas.

Un día, al entrar en una región montañosa y nevada, una terrible tormenta se desató sobre él, calando su ropa, su cuerpo y sus huesos hasta empaparlo por completo.

-Nubes, ¿por qué me quitáis la luz? – Preguntaba incesante. – Lluvia, ¿por qué me empapas sin piedad?

Incesantes fueron sus preguntas y ninguna respuesta obtuvo mientras cruzaba los fríos y tormentosos parajes de la montañosa y nevada región en la que se encontraba.

En el mismo centro de aquella cordillera se encontraba la montaña más alta de todas. Tan alta era aquella cumbre que quedaba por encima incluso de las inclementes nubes que día tras día descargaban su lluvia contra él y desde ese punto cenital, en la lejanía se adivinaba la costa y el infinito mar.

No fue hasta el día en el que alcanzó aquella cima que descubrió las respuestas a sus interrogantes.

-Ocultáis mi sol y empapáis mi cuerpo porque está en vuestra naturaleza, sois así y nada de lo que yo haga podrá cambiaros. Pero pronto volveréis al mar de donde habéis venido y entonces estará en mi mano decidir si quiero vuestra humedad de nuevo.

Hablando con el escritor

2007-11-11T01:12:00.001+01:00

Este relato sale de una conversación mantenida con uno de mis escasos lectores comentadores (de esos extraños especimenes que dejan nota de su presencia en mi blog). La conversación trataba sobre personajes que mantienen conversaciones con figuras tipo “el creador” u otros seres de ese calibre (tengo algún relato que va de ese palo y de vez en cuando me descubro escribiendo algo más sobre el mismo tema, es recurrente en mí)

Se me acusaba en esa conversación, bastante justamente supongo, de no darle “cercanía” a mis “creadores” y de no llegarle a la suela del zapato a los personajes de Cerebus, normal. De esa conversación surgieron dos semillas, una es este relato, que si bien es una flor discreta, al menos está ahí, intentando dar un poco de color al paisaje.La otra es el germen que en breve (en cuanto tenga pasta) me llevará a empezar a leerme la serie con la que he sido comparado (que siempre la he ojeado pero que nunca me he decidido a leer).

Pues eso, muchas gracias a Luxxor por encender un poco la chispa de mi inspiración xD

------------------------------------------------------------

Hablando con el escritor

ENTREVISTADOR: No puede usted imaginarse el enorme placer que resulta para mi tener el honor de poder conocerle y entrevistarle.

AUTOR: Por favor, no creo que sea para tanto.

E: No sea tan modesto, esta es probablemente la entrevista más importante que he hecho en mi vida.

A: ¿Ha hecho usted muchas entrevistas?

E: Usted dirá…

A: Claro, teniéndo eso en cuenta…

E: ¿Empezamos la entrevista?

A: Empezamos.

E: La primera pregunta la haré sencilla para ir cogiendo ritmo. ¿Cuántos años lleva en esto de la escritura?

A: Apenas dos años. Se puede decir que siempre he tenido un bolígrafo en la mano, pero escribir con un propósito claro sólo ha ocurrido durante estos dos últimos años.

E: Y ¿Por qué empezó a escribir con un propósito?

A: Básicamente por una necesidad de expresión personal y por tener muchas más barreras a la hora de expresarme pictórica o plásticamente.

E: ¿Fue entonces un asunto meramente eliminatorio?

A: No, he de reconocer que desde pequeño siempre había albergado la secreta ilusión de escribir un libro, emulando a uno de mis personajes favoritos, Roald Dahl, o de ser ingeniero en física nuclear, lo segundo me pareció un poco más difícil supongo, aunque ahora lo veo todo desde otra perspectiva…

E:¿Tal vez ha existido algún momento clave que haya servido de disparador para lanzar su fulgurante carrera?

A: Sí, no me cabe duda. Hace un tiempo leí una frase de uno de mis escritores favoritos, Terry Pratchett, una tontería bien sencilla pero que me abrió los ojos. La frase era algo así como “El mundo esta lleno de gente a la que le hubiera gustado haber escrito…” Es algo aplicable a cualquier profesión, pero en este caso me tocaba de lleno.

E: ¿Y tiene alguna anécdota divertida con alguno de sus lectores?

A: Oh sí, siempre recuerdo aquella vez que uno de mis lectores mantuvo una interesante conversación sobre el final de uno de mis cuentos proponiendo un final alternativo, el otro lector por desgracia se encontraba de viaje y no pudo participar de la discusión.

E: ¿Cómo?

A: Es broma, ha ha ha, en realidad me consta que tengo tres lectores.

E: Ha ha ha, bueno, y ya por mencionarlo y viendo que se me acaba el tiempo para la entrevista, me gustaría proponerle, si no le parecería correcto prolongar un rato mas esta conversación. Me estoy acostumbrando a esto de la existencia y no me desagrada en absoluto.

A: Va a ser que no, lo siento, las cosas tienen todas un fin y yo estoy tecleando ahora en un portátil en una postura un poco incómoda, es más pretendo ponerme a ver una película en este mismo instante.

E: Hombre tampoco le pido tanto, sólo unas líneas más.

A: Se me está durmiendo la pierna, pero si me permites tranquilizarte, te diré que no tienes porque preocuparte en absoluto, te lo puedes plantear de muchas maneras, en realidad tú no eres otra cosa que una parte de mi mismo, de manera que aunque deje de escribir sobre ti, seguirás ahí en mi mente haciendo todo tipo de preguntas sin yo poder evitarlo.

E: Visto así…

A: Es lo que te ofrezco. Aparte, si me permites una promesa adicional, te diré que me has caído bien y que el próximo personaje entrevistador que aparezca en mis relatos volverás a ser tú.

E: Está bien, entonces cierro esta entrevista sin olvidar saludar a todos aquellos que al leerme me dan vida y esperando que no tarde usted en volver a darme algún que otro papelito. Como ya le dije, ha sido un verdadero placer.

A: Lo mismo digo, un saludo y hasta pronto.

Uno, dos, tres...

2007-10-27T22:12:00.000+02:00

Otra vez me pongo a hablar de sueños, sólo dejar como comentario previo al relato que me encantan, aunque aveces me asusten, esos pequeños periodos entre el momento de despertarte y justo cuando estas terminando de soñar y mezclas un poco la realidad con el sueño. Yo aconsejaría a cualquiera tener una libreta cerca de la cama y apuntar si les da tiempo esos extraños sueños, aunque sólo sea por sorprenderse en un futuro de las cosas que pasan por nuestra cabeza sin que apenas nos demos cuenta.

---------------------

¡Despierta!

(foto de silhouette)

Uno, dos, tres, caigo en un profundo sueño, a mi alrededor todo es de color rosa. Tan exagerado es esto que no puedo evitar reírme, por lo que parece yo soy el único toque de color que hay en toda la escena.

Cinco enanos púrpura salen de una puerta de madera portando cada uno de ellos una pieza de fruta.

- Escoge una - Me insta uno de las diminutas personas.

Que sueño más raro, creía que nadie soñaba con enanos. Ni siquiera ellos mismos…

Abro los ojos, estoy en mi habitación y acostada a mi lado, más bien encima de la almohada, hay una pera.

- Pensé que te apetecería algo de fruta al despertarte- dice una voz a mis espaldas que reconozco como la de mi hermano.

Y me doy cuenta que no estoy despierto, mi hermano vive a mas de cien kilómetros de mi casa y se de buena tinta que hoy el está allí…

Abro los ojos, estoy en la habitación de mi casa del pueblo, en Segovia, lo que clasifica esto claramente como un sueño… ¿o no?

Oigo un ruido, alguien sube por las escaleras, abro la puerta del cuarto para ver quien es y me sorprendo porque todo está lleno de telarañas, hilos de pegajosa seda de araña plagadas de grotescos insectos de diferentes colores que agitan sus patas… Definitivamente, es un sueño…

Abro los ojos, mi gato me mira fijamente a la cama y me dice. - ¿ Has visto la hora que es? - Los gatos no hablan- le digo a modo de réplica, - Entonces debes estar soñando, ¿no?- mientras me habla se atusa los bigotes y sonríe.

Noto que me despierto, pero antes de abrir los ojos noto un fuerte viento en la cara. Abro lo ojos y me descubro cayendo a gran velocidad hacia el suelo, en mi espalda un cohete que parece roto y en i mano derecha un plátano. Espero que sea un sueño, sería vergonzoso morir con un plátano en la mano.

Abro los ojos y salto de la cama como un resorte, miro hacia todos los lados y todo parece normal. Mis gatos se han llevado un susto de muerte, enciendo un momento la luz y saludo al hombre de la gabardina y el paraguas… oh, vaya…

Abro los ojos, estoy sudando y dolorido, mi novia me ha despertado con un suave golpecito. -¿Te he despertado? – le pregunto desde el suelo. – Hacias ruidos raros, no puedes cenar queso, te sienta fatal.

-Creo que tienes razón – le digo mientras me llevo la mano a mis doloridos riñones que parece que son los que han absorbido la mayor parte del impacto. Una vez en pié me quedo helado. Yo no he cenado queso hoy…

Abro los ojos…

tres días en blanco

2007-10-20T23:41:00.000+02:00

La enfermedad ha llamado a mi puerta y yo como siempre estoy un poco lento de reflejos voy y le pregunto que qué es lo que quiere... total, tres días en la cama acordandome de lo bien que está uno cuando está sano, que sólo apreciamos lo bien que se está cuando no estamos enfermos precisamente cuando no podemos levantarnos de la cama.

Al menos, he tenido tiempo para escribir un poco para mi propio blog, la mayoría de las cosas las tengo aun en papel, pero sí he trasladado una de las ideas, fruto de mi prolongada estancia en los brazos de morfeo.

La idea "original" es que según los últimos estudios científicos que he podido leer, el tiempo medio necesario para un descanso completo no son las clásicas ocho horas, son los famosos "cinco minutitos más"

------------------------------
Solo cinco minutitos más

Así que te despiertas por la mañana y un duendecillo malvado que habita en tu cabeza empieza a hablarte al oído.

- Aun es pronto, no tardas nada en llegar, da una vuelta y sigue durmiendo, estos minutos son los que más descansan.

Bueno, puede ser, la verdad, te dices a ti mismo, la verdad es que ayer me acosté tarde y lo que se dice descansar no he descansado mucho pero… pero voy a llegar tarde, me tengo que levantar ya.

- ¿Levantarte ya?, mira, estoy de acuerdo, no puedes llegar tarde pero llevas durmiendo toda la noche sobre tu lado derecho y ahora lo tienes dolorido. Date un minutito, gírate y así estarás completamente descansado.

Antes de darte cuenta te has acurrucado y estás arropadito hasta el cuello, al girarte la sensación de alivio que sientes en tu costado te termina de convencer de que para descansar del todo tienes que estar un minutito más.

Diez minutos más tarde se te vuelve a abrir un ojo y miras el reloj, un ligero velo de terror se cruza por tus ojos, vas a llegar tarde… mentalmente vas haciendo una lista de la gente que SI va a llegar a tiempo, peeero, bueno, ya no se le puede hacer nada así que te quitas las sabanas de encima, suspiras y te preparas para levantarte.

- No te preocupes, - Susurra de nuevo la voz de tu cabeza -, te has olvidado de que tu reloj va adelantado cinco minutos…

Suspiras aliviado, los cinco minutos de seguridad, puedes levantarte y llegarás a tiempo. Te estiras y bostezas y descubres que los cinco minutos adicionales no te han descansado mucho más, has vuelto a caer en una de las clásicas trampas de tu subsconciente.

- Es una lástima que te despertaras tantas veces de madrugada, hubieras dormido taaaan bien.

Es verdad, piensas, si esos borrachos no hubieran estado peleando justo debajo de tu ventana…

- Malditos borrachos, y no te olvides de los gatos que tampoco te han dejado dormir en paz.

Y tu repites ya casi obediente, los gatos no me han dejado dormir en paz y hoy no he descansado y ahora no puedo abrir los ojos.

- No es justo, hoy es sábado y podrías haber dormido un par de horitas más.

Sólo cincominutitosmasssss… Murmuras mientras tus manos ojos se cierran y, de una manera tan automática y fluida que parece que has entrenado tus manos para la tarea, en un solo movimiento desconectas la función despertador del móvil y te arropas otra vez hasta el cuello. Es invierno y el calorcito de las sabanas hace que te acurruques un poco más.

No te das cuenta, pero posado sobre tu hombro hay un pequeño ser con dos cuernecitos, uno a cada lado de la cabeza, que ríe con malicia y que no para de asegurarte que no pasa nada por seguir durmiendo.

Por otro lado, en la otra punta de la ciudad hay diez tipos vestidos todos a juego, con pantalones cortos y botas de fútbol que están empezando a escuchar a sus propios alter egos demoníacos a la espera de ponerte las manos encima.

Mi hermano es el jefe

2007-10-17T01:41:00.001+02:00

Gracias al buen hacer de mi hermano, acabo de terminarme un libro que me ha dejado pasmado, un clásico que no se cómo he pasado por alto todo este tiempo, estoy hablando de “El elogio de la sombra” de Junichiro Tamizaki. Si no lo habéis leído, estáis tardando, es un ensayo muy breve y delicioso (con todas las letras D.E.L.I.C.I.O.S.O) que tiene una primera lectura de apenas una tarde relajada sentado en tu sofá favorito.

En relación a esto, he recordado que hace no demasiado (venga sí, fue hace unos años) Manuel, que es como se llama mi hermano, junto a uno de sus compinches en el mundo del arte Luís Vasallo, dieron una conferencia en su escuela de arte sobre los huecos, su significado, su importancia. La he buscado como un loco pero no la encuentro (pensaba que la tenía en mi ordenador, pero no es así) y tengo la intención de revisarla para, ahora con los ojos más abiertos, disfrutarla de nuevo. Si me hago con ella prometo hacerla pública.

Por si acaso alguien no ha tenido el gusto de ver las obras de mi hermano he preparado un mini web muy temporal y con el permiso de Silhouette, para mostrar una mínima parte de algunos de sus trabajos (por desgracia son pocos y antiguos). La intención por supuesto es aumentar esa colección para hacerla más actual y hacer una página que sea al menos decente ^_^

Y finalmente como referencia a uno de los pocos lectores que he tenido y al que tengo gran respeto y deferencia (y espero que tarde o temprano acabe por leer estas palabras), y recuperando una conversación que tuvimos no hace demasiado tiempo (ya sabéis, un año o dos) sobre algún pequeño momento de pavoneo personal en los vagones de metro usando los libros que leíamos a modo de plumas, diré que la edición de Siruela de este ensayo, aun siendo pequeña, es tan llamativa que los que la han leído se giran para comentarte lo que les gustó su lectura… sin necesidad alguna de desplegar gala ninguna.

Ayer hubo une enorme tormenta

2007-10-05T10:00:00.000+02:00

Este pequeñísimo artículo es la silueta de una sombra que dejó ayer la tormenta en mi casa. Es paciente y ha prometido esperarme escondida en mi umbral durante una temporada, tan larga como yo lo necesite.

--------------------------------------------------

Contemplo el hueco
la lluvia en mis dedos
es amarga sal

--------------------------------------------------

Nadie se espera a la inquisición española.

2007-07-18T22:05:00.000+02:00

La principal arma de la inquisición española es la sorpresa y el miedo... Las dos principales armas de la inqusición española son la sorpresa, el miedo y una eficacia letal... las TRES principales...

:P, mucho tiempo si poner nada original, esto es el retorno de la desesperación.

----------------------------------------

Nadie se espera a la inquisición española.

Los orígenes de esta controvertida organización que tan mala fama dio a la iglesia católica son confusos y dan pie a todo tipo de teorías. Actualmente los eminentes teólogos Rodolfo V. Krauss y Emile C. Gómez, han elaborado una teoría revolucionaria que explicaría con mayor certeza el proceso de fanatización de la inquisición.

En un principio, opina el eminente Doctor Krauss, todo parte de una terrible confusión entre Isabel la Catolica y su confesor de cabecera el ahora denostado por sus pocos escrúpulos aunque antaño conocido por sus pocas luces Torquemada. Al parecer Torquemada sugirió apresar a todos aquellos que por dudas de fe o falta de convicción cristiana no estuvieran dentro del marco aceptable para la iglesia católica, la reina, que acababa de completar la denominada Reconquista enfatizó su respuesta y pronunció una frase histórica que cambió la vida de numerosas personas, lo cual da una pista sobre las delicadas implicaciones que puede tener una sola palabra pronunciada por la persona incorrecta. Sus palabras fueron:

“No dudéis en capturar hasta el último infiel, prendedlos a todos”.

El resto, por supuesto, es historia.

Una opinión

2007-04-28T14:06:00.000+02:00

Esta entrada va a ser breve. No contiene relato, sólo es una reflexión en voz alta.

1) Como puede ser que súbitamente todo el mundo sepa lo que significa "pagafantas". No había oído la expresión en mi vida y ahora resulta que todo el mundo lla conocía. Un poco como ser del Atletico de Madrid después del famoso doblete. Todo el mundo lo había sido de toda la vida.

2) Que se pretende conseguir emitiendo a una pobre chica borracha que no sólo no es capaz de esconder lo que tiene en el pelo, si no que insiste en explicarle a la cámara por qué no está borracha. ¿Aparte de publicidad viral, que consigue la cadena, que ganamos los demás en el proceso? ¿Hubiera sido más divertido si el cámara la conduce hasta un obstáculo y se rompe los dientes en el proceso?

¿De verdad nos quedamos ahí?

Luego nos quejamos de que pongan tanta programación "rosa" en todos los lados. Lo trivial es lo que entretiene, no hay más que mirar las cifras de audiencias.

Hace no demasiado tiempo (una década y media), hacer zapping era bastante ridículo, ibas de una cadena a la otra. En ese contexto, Mingote publicó en una viñeta algo que, no se porqué, se me ha quedado grabado en la cabeza:

(dos hombres en un bar, uno habla y el otro atiende)

-Fútbol, Toros y Flamenco, ¿ve usted?, nos falta un canal.

Pues el tema es que creo que ahora hay menos diversidad.

Y de repente...

2007-03-15T18:52:00.000+01:00

No hay nada como tener un pequeño aliciente para sentarte a escribir, aunque sea algo pequeño como lo que estoy publicando. La verdad sea dicha... entre unas cosas y otras tengo un pequeño bloqueo, tengo ideas pero no para un relato corto, lo que escribo se extiende y se extiende y es imposible matizarlo en unos parrafos o en un par de páginas.

Un final imprevisto.

Se que no lo entiendes y no, no quiero el libro, no podría leer ni una página. ¿Te he contado alguna vez como me gusta leer a mí? ¿No? Bueno, estoy aquí postrado en esta cama y no parece que me vaya a levantar en los próximos días y a ti te obligan a quedarte a mi lado por si intento matarme.

Lo que yo hago para poder concentrarme en la lectura es salir a la calle, enchufar mi aparato de música y caminar. Aparte, no se caminar si no es escuchando música y con la cabeza metida en lo que sea que tenga a mano para leer. Puedes llamarlo circulo vicioso si quieres.

Los obstáculos los suelo esquivar ya casi intuitivamente, aunque tengo mis métodos. Bolardo, giro de cadera. Otro bolardo, giro de cadera. Mancha sospechosa en el suelo, pequeño saltito, el truco está en estar atento a la visión periférica. Tiene que ser todo un espectáculo verme andar por la calle. Tengo la clara impresión de que alegro la mañana a más de uno del barrio.

Si la calle está demasiado transitada y cabe la posibilidad de chocarme frontalmente con alguien, suelo acogerme a la espalda de un desconocido y me sincronizo con él para mantenerme a la misma distancia siempre. Él esquiva por la derecha, yo detrás. Se para súbitamente, me detengo. Esto me es extremadamente útil en los cruces y me ayuda a respetar los semáforos. Más de una vez he notado cierta suspicacia hacia mi persecución, pero con cambiar de espalda basta.

He probado a leer de otras maneras más comunes pero ésta es la única que me funciona. Sentado en un parque siempre acabo por cansarme. El sofá de mi casa es cómodo pero adolece del mismo defecto que un parque cualquiera, me aburre. Escojo un cómic, un libro, un manual, algo y salgo a mover las piernas. ¿Es acaso tan raro?

Cuento todo esto, porque creo que hace falta una explicación a lo que me ha pasado, de otra manera no se puede entender que haya hecho lo que he hecho. Y te repito que no estoy loco ni estaba deprimido…

¿Cómo quieres que supiera que el tipo quería saltar delante del autobús?

Un cuento de niños

2007-01-18T23:42:00.000+01:00

Esto que pongo aquí, estaba pensado como un guión para un cortometraje. Cortometraje que puede que algún día, el día que queramos preparar un rodaje con niños animales y naturaleza todo en uno, se haga.

Un Cuento de Niños

Desde una colina se ve un valle boscoso. Entre los árboles asoman algunas casas. Vemos a un niño mirando desde la colina al pueblo. Va vestido con ropa actual.

[Narrador]-Hace algún tiempo, en un pueblo perdido entre los montes, vivía un niño que era muy aventurero.

(Sonido de scrach)

[Miedosín]-¿Pueden ser tres niños?

(Pop, Pop, dos niños aparecen al lado del primero.)

[Narrador]- …Vivian tres niños que eran muy audaces. Nada disfrutaban más que salir en busqueda de tesoros y aventuras.

[Miedosín] -Ahhh, como molan, Piratas.

(Pop, los niños van disfrazados de piratas)

[Valenton] -Noooo, son Vaqueros

(Pop, los niños van disfrazados de Vaqueros)

[Miedosín] -¡Piratas!

(Pop)

[Valentón] -¡Vaqueros!

(Pop)

[Principito] -No, no, son tres príncipes.

(Pop, los niños se miran los unos a los otros bastante satisfechos)

[a coro M y V]- Hmm… Bueno, vale.

[Narrador] – Los tres niños… Eeehm, los tres príncipes, salían siempre de paseo con su caballo blanco.

[Principito] –Un caballo no mola, ¿mejor un unicornio?

(Pop, al caballo le sale un cuerno en la frente)

[Narrador] –Andando con su unicornio por el bosque, los príncipes buscaban la corona perdida del rey Arturo…

(Se ve, en una imagen difusa, una roca musgosa sobre la que reposa una corona dorada con pequeñas gotas de rocío sobre ella)

[Valentón] –No, no, una corona no, será la espada. El rey Arturo tenía una espada, eso lo he leído yo.

(Pop. La corona es ahora una espadarefulgente clavada en la misma roca)

[Narrador] -…La espada del rey Arturo estaba escondida en mitad del bosque oscuro donde vivía la bruja mala…

(La imagen se aleja un poco y una bruja muy fea se pone delante de la espada haciendo gestos intimidatorios y riéndose de manera desagradable)

[Miedosín] -¡Que miedo, una bruja!, no sigas contando que me asusto.

[Narrador] –La bruja, que no era tan mala, repartía caramelos a los niños cuando iban al bosque.
[Los tres a coro] –Ahhh bueno.

(Los niños saludan a la bruja que ahora es un poco más guapa y cogen los caramelos y la espada y se alejan andando. La bruja se despide de ellos con la mano y una extraña sonrisa)

[Narrador] -…Pero los caramelos eran solo de eucalipto y menta.

(Todos ponen caras raras)

[Los tres a coro] – ¡Que mala!

[Narrador] – Los niños caminaron y caminaron por el bosque hasta que este se hizo tan denso que tuvieron que dejar a su caballo pues no podía acompañarles más

(Pop, el cuerno desaparece)

[Principito] – Ahem...

[Narrador] - ...Unicornio

(Pop, el cuerno vuelve a aparecer mientras se alejan del caballo)

[Narrador] -Los tres príncipes se miraban los unos a los otros inquietos por que sabían que en la parte más densa del bosque habitaban todo tipo de criaturas misteriosas, como el gigante Barba Negra, que asaltaba a los incautos que se cruzaban en su camino y les robaba todas sus pertenencias. También estaba el Temible Dragón Rojo, del que decían que había raptado, hacía no mucho tiempo, a una hermosa princesa a la que la mantenía retenida en su cueva.

[Narrador cont.] Tan oscuro era el bosque que...

(Los tres príncipes van andando con las manos por delante con miedo de tropezar)

[Valentón] – ¿Y porqué no encienden una antorcha, o un candil? Los príncipes siempre llevan candiles, que lo he visto en la películas.

(Los príncipes, sacan unas linternas y el bosque se ilumina)

[Principito] – ¿Las antorchas van a pilas?

[Miedosín] – Es que con el fuego me quemo y estas iluminan mejor.

[Narrador] –Pero cuando encendieron sus ant... sus linternas, entre los árboles del bosque vieron al gigante Barba Negra que sujetaba entre sus manos un enorme garrote.

(Un gigante enorme con una gran barba negra aparece delante de los príncipes con un garrote enorme entre sus manos)

[Gigante] –Ho Ho Ho, soy inmune a vuestras pequeñas armas. Ahora si que estáis en problemas.

[Narrador] -Los príncipes que no se iban dejar intimidar desenfundaron sus espadas y...

(Suena el silbido de “El bueno, el feo y el malo” y uno de los principitos va vestido ahora de vaquero)

[Valentón] – No, las espadas no, saco la escopeta.

(El gigante se queda sorprendido mirando la escopeta y ahora se agita incomodo sin saber que hacer con el garrote. Parece que ha perdido un poco de tamaño)

[Gigante titubeante] -Bueno, estaríais en problemas si anduvierais solos por estos bosques, pero por aquí nadie os va a molestar. Me han dicho que hay un malvado Dragón en alguna parte hacia allí, si queréis os puedo indicar por donde es y eso.

[Narrador] -Y entonces los príncipes y el vaquero, andando de la mano con el gigante avanzaron por el bosque silbando una alegre cancioncilla.

(Los príncipes van andando de la mano del gigante y el vaquero en los hombros. Según caminan por el bosque un lobo les sale al paso pero en vez de atacar se une al grupo, y un grupo de bandidos, que saltan amenazantes, cuando se encuentran con la que se les viene encima, se hacen los tontos y se unen a la comitiva)

[M, V y P a coro] La bruja, la bruja que mala era la bruja,
El gigante gigante, menudo talante,
No tenemos miedo del bosque oscuro,
No nos asustan monstruos y brujos.
Tampoco los dragones nos tocan...

(scraaachh, la troupe que rodea a los príncipes se les queda mirando.

[Narrador apresurado] – Y cuando los príncipes estaban en mitad de la canción, se dieron cuenta de que acababan de llegar a la cueva del dragón.

(Hay una transición muy rápida y de repente, aparece delante de los principes la enorme cueva del dragón, de donde salen unas amenazantes llamaradas. Los que acompañan a los niños dan unos pasos atrás intimidados y acaban por dejarlos solos)

[Valentón] -...Nos tocan...

[Narrador apresurado] - La cueva, era enorme, el fuego daba mucho miedo, el dragón...

[Miedosín] – El dragón nos tocaba...

[Narrador apresurado] - ...Ooooh que miedo daba el dragón...

[Principito] – Horribles canciones, nos tocaba horribles canciones.

[Narrador aliviado] – Ahhhh.

(los dos principitos y el vaquero se ríen por lo bajo)

[Narrador] – Bueno, pues el dragón era invencible, hacía muy poco había atacado el castillo del rey y había raptado a la hermosa princesa. De nada habían servido las espadas y las flechas...

(Vuelve a sonar el silbido del oeste)

[Narrador] –Ni las metralletas ni las pistolas, hmmm. No se podía hacer nada contra este dragón cantarín.

[Narrador con voz retumbante] –Soy el malvado Dragón y aunque toco horribles canciones nadie toca mis...

[Valentón] ¡Aha!

[Narrador con voz retumbante] ...mis posesiones. Sobre una cama de oro duermo y joyas y gemas almaceno.

(Valentón parece un poco decepcionado)

[Miedosín] –No, joyas no, mejor una playstation.

(Suena varias veces pop con mucho eco como si sonara desde dentro de la cueva)

[Narrador con voz retumbante] -Sobre una cama de oro duermo y varias playstation almaceno. Preparaos para morir pues contra mi aliento solo se puede sufrir. Soy un malvado Dragón y hacer el mal es mi única ambición.

[Principito] – Que canción más horrible.

[Narrador con voz retumbante] –Temedme príncipes y vaqueros, que nada podéis hacerme con vuestros aceros, huid corriendo, huid deprisa que vuestras pistolas me dan risa. Soy malo y soy invencible y mi ira solo se aplaca con...

(suena un redoble militar y Valentón saca algo de su cinturón)

[Valentón] ...¡Dinamita!

[Narrador con voz grave] Ehhhm...

(Valentón lanza la dinamita encendida dentro de la cueva y se oye una enorme explosión. Todo tiembla durante un rato y después los niños entran a todo correr en la cueva dando gritos de alegría)

[Narrador] Una vez acabaron con el dragón, al entrar en la cueva descubrieron muchos tesoros y al fondo de la misma se encontraron a la hermosa princesa que estaba sentada en un rincón.

(La cueva tiene algo de humo y no se ve mucho al dragón, después de cruzar un poco del humo se ve al fondo sentada y aburrida a una princesita)

[Princesa] –¿Y no podría estar jugando a algún juego?.

(pop, en la cueva la princesa ahora está jugando con la consola y hay musiquilla de videojuego)

[Narrador] –Y los príncipes, el vaquero y la princesa se fueron andando a su castillo con los todos los tesoros recuperados.

(Se ve a los cuatro niños andando hacia el bosque con la consola y poco a poco se va oscureciendo todo y suena música de final feliz)

[Princesa] –Pues yo prefería ser una pirata...

(todo se vuelve a iluminar rápidamente, pop, la princesa es ahora una pirata. Todo se vuelve a oscurecer)

En un salón, tres niños, una niña y un adulto están sentados en varias sillas y un sofá. El adulto cierra un libro que está prácticamente en la primera página.

[Niño] – ¡Jo, papa, que libros más guays nos lees!

FIN

Humildes disculpas

2007-01-05T01:46:00.000+01:00

Ante todo decir que lamento no haber escrito nada durante bastante tiempo, lo lamento sobretodo por mi, claro. Frustra bastante no poder concentrarse durante un mínimo tiempo para escribir unas líneas. Delante de mi camino se han cruzado los trenes de la navidad, el año nuevo, la familia y un pequeño etcetera, que ha impedido que mis dedos y mi teclado se comuniquen más que para usar las muy odiosas teclas [a] [s] [d] [w] y pocas más.

¿Cuanto va a durar esto?

La buena noticia es que tengo tres o cuatro cosas medio escritas en papel y que cuando me decida a sentarme para transcribirlas pueden dar pie a algo más electrónico :]
¿Mejorará mi estilo, mi ortografía y mi horrible manera de puntuar los textos, el hecho de que escriba con menos frecuencia y ansiedad?, no se pierda el póximo capítulo.

Adjunto os pongo una foto que nada tiene que ver con mi blog ni con nada de lo que he escrito hasta el momento, pero que ha llamado poderosamente mi atención. La planta es una Welwitschia Mirabilis y por lo que parece, la imagen está tomada en el desierto de Namibia. [Confusión,
confusión]

Año de nieves

2006-11-19T02:01:00.000+01:00

Ho, Ho, Ho.

2006-11-17T16:55:00.000+01:00

Este relato lo escribí para participar en un concurso de cuentos con temática navideña. Finalmente no llegué a tiempo pero aprovecho y lo publico en mi blog. Hace poco mantuve una conversación sobre la fe más concretamente sobre la ausencia de ella. No solo en aspectos religiosos, claro. Quisiera añadir a mi lista de cosas en las que he perdido la fe temporalmente [espero recuperarla] "La navidad". Sin más preambulos, el cuentecillo.

Ho, Ho, Ho.

-¡Feliz Navidad, Feliz Navidad! – David grita esta frase una y otra vez mientras agita una pequeña campanilla de bronce y golpea sus pies en el suelo para intentar sacudirse el frío que se le cuela por las suelas de sus zapatos.

La calle está repleta de gente sonriente que acude a su cita anual con los grandes almacenes para comprar todo lo que tendrán que pagar el año que viene. Una pareja lleva a un niño a rastras mientras intentan entrar por las puertas de uno de estos templos del consumismo. El niño se ha quedado embobado mirando a David en su ridículo disfraz de Papa Noel.

-Tú no eres Papa Noel. Papa Noel es mucho más gordo y no lleva un traje verde.

-Feliz Navidad. –David no pretende darle más réplica. La pareja forcejea con el niño que está empeñado en descubrir un fraude navideño. Suficientemente mal lo está pasando estas navidades para ahora tener que dar explicaciones, a un chaval que no levanta más de un metro del suelo, de porqué la compañía que le está pagando dos duros por pasar frío en la calle, ha decidido que Papa Noel vista de verde.

-HohohoFelizNavidad. –David agita su campanilla como si quisiera espantar al molesto infante, mientras él mismo da unos pasos alejándose. Subir y bajar la calle sería más cómodo si las suelas de las botas que lleva por disfraz no fueran tan planas. Ha llovido un poco y ahora cada vez que da un paso y pisa las resbaladizas baldosas de la calle comercial en la que se encuentra resbala ligeramente. Lo último que le queda a su autoestima, es el bastión de no haber caído al suelo hasta ahora.

-Feliz navidad señor, le deseo feliz navidad. – David agita la campanilla delante de la cara del ejecutivo que acaba de pasar.

-Búscate un trabajo de verdad.

-Ho, hou, … - David está empezando a cuestionarse si le pagan lo suficiente por hacer esto. No solo es la humillación de que te obliguen a practicar los “ho, ho, ho”, o que cada cierto tiempo tengas que hacer el baile del teléfono móvil, es que además tienes que aguantar este tipo de actitudes.

Y se supone que es navidad, en navidad la gente debería pensar en otras cosas que no sea ir de compras u organizar enormes cenas. Menuda broma lo del espíritu navideño. Tanta historia con las fiestas de navidad, tanto rollo cuando eres niño y cuando creces descubres que no es otra cosa que una fecha promocionada por los vendedores y los grandes almacenes. Feliz navidad, te dicen mientras llenan la pantalla de tu televisor de gente que es feliz y compra, es feliz y compra, es feliz… y compra. El mensaje está claro. Navidades, compra.

Está claro que si el pudiera se olvidaría de esta chorrada del papa Noel verde y estaría en su casa al calor de su pequeño hornillo o en esta misma calle, vestido con ropas menos llamativas y comprando para ser un poco más feliz.

-David, hay que bailar. –Fernando, otro Papa Noel verde, le toca el hombro por la espalda y le indica un escenario que han montado en mitad de la calle para llamar más la atención. De esta manera, si bailando a nivel de calle alguien podría no verle, allí era virtualmente imposible que ninguno de los viandantes evitara posar sus ojos sobre los dos esperpentos verdes que se retorcían al ritmo de la conocida tonadilla musical de la marca que pretendían promocionar.

Penosamente David sube al escenario ayudado por Fernando y se prepara para la danza. A su alrededor queda formado un corro de curiosos. En la cara de la mayoría de la gente descubre sorpresa, no se esperaban ver este tipo de espectáculo en mitad de la calle aunque les entretiene. Otros, un grupo muy surtido, directamente se mueren de risa. Por último, los menos, pasan de largo evitando mirar a los pobres infelices, que se ven obligados a trabajar en estas fechas, en mitad de la calle, con este frío y disfrazados.

Cuando termina el baile unos tímidos aplausos se escuchan entre la multitud que ya se dispersa.

-Como me gusta este trabajo. –A Fernando le encanta sobretodo la parte del baile. David no puede ocultar su cara de sorpresa cada vez que le comenta lo bien que se lo pasa.

-No entiendo que le ves de positivo, ‘hoho hoho’. -David agita su campanilla tan penosamente que más que tintinear gruñe.

-¡Les damos felicidad y alegría!, ¿has visto que caras ponen los chiquillos cuando nos miran?- David no suele mirar a los niños, ya ha tenido suficientes experiencias negativas con ellos durante la semana que lleva interpretando este colorido papel.

-¡FELIZ NAVIDAD HO, HO, HO! ¡FELIZ NAVIDAD¡ -Contento como un animalillo, Fernando se aleja de David e intenta imitar a Papa Noel. Su voz es muy aguda y lo único que consigue son unas cuantas papeletas para tener una afonía al día siguiente.

Cinco años de carrera interpretativa para acabar junto a un chaval de veinte tacos gritando felicitaciones navideñas y bailando espasmódicamente en un escenario en mitad de una de las calles más transitadas de toda la ciudad. Al menos la barba no deja que se le reconozca tan fácilmente.

Hace ya un rato que le está doliendo la cabeza y las insistentes proclamas de Fernando a voz en grito no ayudan en absoluto a calmar su dolor. Algo hay que hacer para solucionarlo.

-Fernando, amigo, para un momento. -David le pone la mano en el hombro y Fernando pega un pequeño respingo, esta tan centrado en hacer sonar su campana tan fuerte como pudiera que no se ha percatado de la presencia de David hasta que este le toca.

-¡Feliz Navidad, Feliz Navidad!, ¡HO HO HO!

-Sí, Fernando, sí, feliz Navidad, pero tranquilízate. No por agitar más fuerte ese cacharro de metal vas a hacer feliz a más gente. - Sobretodo a mi, piensa David. - Si paras un momento de agitar esa campana, te cuento como has de hacer para repartir felicidad adecuadamente.

Fernando, que es un entusiasta como un niño, asiente casi con ansiedad. Su interés por las lecciones de David es sincero, tan sincero que David se siente en la obligación de demostrar que cinco años de universidad para actores, pagados del sudor de su frente y la de sus padres, han merecido la pena. Si uno debe ser Papá Noel, lo será con todas las de la ley, pero sin agitar la maldita campanilla.

-Lo primero que has de hacer es tener un poco de porte. Si no te colocas bien la almohada que hace de barriga no darás la impresión que pretendes. –Entre los dos se afanan en acolchar la mullida almohada, David no la necesita, en ese sentido él se basta para compensar esa parte del disfraz. -Los hombros erguidos la cabeza firme… ahora, nos arreglamos la barba, que quede bien lucida, y ante todo mantenemos actitud jovial, hemos venido hasta aquí con una misión, repartir regalos y felicidad, y eso se tiene que notar en la mirada. -David que inconscientemente ha ido haciendo caso de sus propias instrucciones, no se da cuenta, pero mirándole atentamente hay un grupo de gente expectante. – Y finalmente la voz, es una voz grave que sale desde muy dentro, no has de contenerla, mira, -David Carraspea para aclararse la garganta.

–HO, HO, HO, ¡Felíz Navidad!

Fernando le mira con los ojos abiertos de par en par mientras aparta la barba de su cara con la boca abierta. Inmediatamente, como si de una señal se tratara, unos blancos copos de nieve caen desde el cielo, el centro comercial aprovecha este mismo instante para encender todas sus luces navideñas y un artista callejero se decide por “Happy Christmas” de John Lennon. Un niño tironea el abrigo de su padre y señala a David mientras sonríe ilusionado. De improviso, la navidad inunda la calle.

Papiroflexia

2006-11-04T16:45:00.000+01:00

Este Relato, es la continuación a un cuento que escribí hace bastante tiempo y parte de una serie que tenía lugar en un universo que denominé "mundogris". La foto está tomada en el intercambiador de Moncloa.

-------------------------------------------------------

Papirofléxia

Érase una vez un mundo gris, triste y monótono. Érase una vez una ciudad apagada y sin vida. Érase una vez un personaje abandonado de toda vitalidad y dedicado a su día a día.

Todas las mañanas, extremadamente temprano, antes de que el sol empezara su diaria pelea para iluminar un poco los grises jirones de niebla de la ciudad, se levantaba para acudir a las oficinas en las que trabajaba desde hacía ya 15 años.

Su puesto era un lugar destacado entre la muchedumbre. Y aun así, era uno más de tantos otros. Sistemáticos, aburridos, constantes e idénticos pequeños hombres grises.

Sus días quedaban iluminados no por el tenue sol, si no por la presencia de un pequeño niño que todas las mañanas, ofrecía a los trabajadores de su centro pequeñas tazas de café. A diferencia de sus compañeros, a la hora del descanso, él bajaba a la calle y buscaba al joven comerciante. La presencia del niño y los aromas de la bebida le transportaban a épocas más cálidas.

Un día, por mucho que buscó al niño no fue capaz de encontrarlo. Preguntó por él, pero nadie supo decirle que había pasado o a donde había ido. Es más, pocos recordaban haberle visto.

Sólo entonces descubrió lo vacía que hasta entonces había sido su vida. La monotonía de todos los días se le hacía ahora agotadora y veía como su vida desembocaba en un triste charco de agua estancada.

Agotado en su habitación, a la luz de un intermitente halógeno que aun no había tenido tiempo de reparar, sentado en su pequeña cama y solo, intentó recordar que es lo que le hacía la vida más pasajera cuando era más joven.

Se propuso anotar en un papel las cosas que antes hacía y que ahora, por la responsabilidad del trabajo o por el cansancio acumulado, había dejado de hacer. Pero había pasado mucho tiempo y ya no se acordaba de nada. La hoja seguía vacía y desafiante… amenazando con ser su prospecto de futuro.Indagó en lo más profundo de su memoria sus años más jóvenes y logró recordar las cosas que le enseñaron cuando era muy niño. El abecedario, los colores, los juegos, las manualidades…

Decidió que para retomar su vida, debía reconstruirla desde el principio y se procuró papel, lapiceros y tijeras. Escribir y otras tantas cosas básicas no se le habían olvidado así que, su primer paso sería hacer una pajarita de papel. Intento mil dobleces distintos, plegó el papel de infinitas maneras, pero no había forma… ya no se acordaba de cómo se hacía. Tras mucho buscar en su casa encontró un manual serio y gris que explicaba la manera precisa de hacer el truco. Abandono entonces su tarea y se decidió a retomarla al día siguiente.

Después del trabajo, regresó a casa agotado pues la noche anterior había dormido poco. Se sentó en su cama y cogió su manual. Las instrucciones eran escuetas, sencillas y pulcras.

- Utilizar papel manejable.
- Realizar un plegado cuidadoso y pulcro, especialmente en los vértices.
- Trabajar en una superficie dura y lisa.
- La perfección en el doblez se alcanza pasando la uña del dedo pulgar a lo largo del pliegue.
- Seguir cuidadosamente la secuencia de confección de la figura.
- No eliminar pasos intermedios.
- Poner atención en cada paso, a su ejecución y dirección.
- Estar concentrado en la labor a desarrollar.
- Trabajar con las manos limpias.

Empezó por el final y se lavó las manos con mucho cuidado. Extendió su primera hoja de papel en blanco y lenta pero metódicamente hizo todos los pasos necesarios hasta que logró su pequeño pájaro de papel. No tenía vida, era gris, feo… monótono. Los pajaritos de papel de su memoria le llenaban de alegría pero este sólo le hacía pensar en todo el tiempo que había perdido haciéndolo.

Molesto por este fracaso, realizó otro pajarito de papel. Si lo hacía con más entusiasmo sería mejor. Otro fracaso. Y otro… y otro más y otro, y otro y otro... Pronto su cama estaba llena de pajaritos de papel, grises, feos y expectantes, como si de un siniestro ejercito papirofléxico se tratara. Abatido, los lanzó al suelo y se derrumbó sobre su cama intentando dormir las pocas horas que le quedaban antes de tener que volver a su trabajo.

Al día siguiente estaba más cansado aun, al llegar a casa tenía pensado tumbarse y dormir todo lo que le faltaba, al no haber descansado lo suficiente, no había podido concentrarse en el trabajo y había tenido que saltarse la comida para recuperar el ritmo. Pero los pajaritos de papel estaban allí, esperando detrás de la puerta. Arrugados y retorcidos pajaritos realizados según los metódicos pasos de su manual.

Sin poder dejar de fijarse en los pequeños monstruos se recostó en su cama, pero no podía conciliar el sueño. Sus imperfectas creaciones no se lo permitían. Con esfuerzo, se volvió a levantar y se sentó otra vez en su cama preparado para hacer otro intento. Hizo cinco, diez, quince pajaritas y no logró más que quedarse sin papel. Sus pájaros eran secos, monótonos y de alguna manera, que sólo él sospechaba, resentidos por no tener espíritu, por ser grises y apagados. Destrozado por el cansancio, cayó dormido entre una horda de pájaros de papel que nunca volarían.

Al día siguiente se despertó tarde y no llegó a tiempo al trabajo. Para compensar, tuvo que realizar tareas que no le correspondían, y ya había caído la noche cuando logró regresar a casa. Los pájaros estaba ahí, inmóviles, acechándole desde todos los rincones de su habitación. El cansancio acumulado de todo el día le golpeaba como un martillo, pero estaba decidido a terminar de una vez por todas un único pajarito de papel que le satisficiera.

Se sentó en su cama y se dispuso a empezar, pero no le quedaba más papel. Desesperó durante un momento y buscó por toda su casa hasta que descubrió su manual. Arrancó hoja tras hoja mientras hacía los pliegues necesarios, y para cuando terminó con él, descubrió que sus pajaritas eran sutilmente diferentes a las anteriores. Tal vez, al destruir el libro, había logrado escapar de la monotonía.

Pasó la noche en vela realizando todo tipo de pliegues con todos los libros, manuales o trozos de papel que encontraba, saltándose pasos y usando hojas irregulares. Poco a poco sus pajaritos cobraron color. Satisfecho, y con el sol entrando por la ventana se derrumbo en su cama arropado por sus creaciones de papel.

Durante el día el teléfono no dejó de sonar. Pero su cansancio era tal y su sueño tan profundo que no lograron despertarle. Por la noche, cuando logró abrir de nuevo sus ojos, encontró que alguien había deslizado por debajo de su puerta una carta, con el sello de su empresa. No se molestó en abrirlo.

Feliz y rodeado por una pequeña multitud de pajaritas sonrientes entendió cual había sido su gran error. Había seguido las instrucciones de un libro gris queriendo hacer pajaritas de colores. Le quedaba un último paso, abrió la única ventana que tenía en su cuarto y liberó sus aves de papel iluminando durante un momento la oscura noche de de la gris ciudad, llenándola de color.

Varianza

2006-10-29T22:51:00.000+01:00

Para cambiar un poco el estilo de mi blog y usar el espacio web que me regala mi proveedor [que ya era hora] he colgado una pequeña pieza de flash que hice el jueves pasado.

Pues eso, que lo disfruteis xDD

http://personales.ya.com/zafyro/minicorto.htm

Volver

2006-10-15T21:48:00.000+02:00

Un micro relato de doscientas palabras. Hace poco presenté el primer relato minusculo que hice ["Desaparecer" http://zafyro.blogspot.com/2006_03_01_zafyro_archive.html] a un concurso de relatos de no más de 200 palabras.

[http://www.comarcajoven.com/02_serviciosprogramas/creacion/creacion_microrelatos_bases.htm]

Si teneis algo que presentar no dudeis en hacerme la competencia. ;)

---------------------------------------------------------

Volver

Como todos los días, entro en mi casa y mecánicamente realizo mis pequeños rituales. Las llaves en el cajón de la alacena de madera, el abrigo lo cuelgo solitario en el perchero, me quito los zapatos y acaricio la cabeza de mi gato que ya está frotándose en mis piernas.

Está lloviendo. Lluvia fría y gruesa de tormenta de verano que empapa el ambiente e impregna el aire de olores frescos. Enciendo las luces del pasillo y pongo un poco de música, algo clásico para relajarme mientras preparo la cena. La sexta de Beethoven.

Me siento en mi sofá favorito y dejo que mi cabeza vuele un poco con la música. Suena el timbre del horno y me preparo para cenar. Pollo con pimientos, cebolla y puerro, regado con un Protos joven y muy sabroso.

Sentado a la mesa, termino mi cena. Ha sobrado la mitad de la bandeja y más de media botella de vino. Me quedo en la silla quieto mirando la pared de mi salón. Unas marcas rectangulares delatan la ausencia de algunas fotografías que antes decoraron ese muro. El maullido de mi gato me despierta y empiezo a recoger los restos.

Sigue lloviendo. Ella ya no está.

El anticuario

2006-10-04T20:27:00.000+02:00

Este cuento es un sincero homenaje a uno de mis autores favoritos Roald Dahl. Además es el relato que he presentado a concurso en el pixel de oro, prestigioso galardón que en caso de ganar irá a mis vitrinas virtuales. Para aquellos que quieran presentarse al afamado concurso os dejo aquí un enlace.

http://www.pixelteca.com/log/index.php

La foto claro esta, es de marcoticos.

--------------------

El anticuario.

La tienda de antigüedades de David Francesco, La Caja de Sorpresas, era conocida en toda la capital por la excelencia de sus materiales. La tienda, de pequeñas dimensiones, estaba siempre abarrotada de increíbles piezas de mobiliario. El aún joven Don Francesco se había labrado una impresionante reputación al ser capaz de encontrar, en su muy breve vida de anticuario, autenticas piezas de arte sin que nadie supiera de dónde o cómo las conseguía.

D. Francesco había citado hace una semana en reunión privada a tres de sus más cercanos amigos. Cuando al caer la tarde tres figuras se acercaron a la tienda, Marcos, el Asistente de D. David, abrió la puerta para que pasaran. Una vez entraron, cerró la candada a medias para dar a entender que la tienda ya no estaba abierta al público.

-Antonio, Ana y Paloma. Llegáis puntuales como nunca. Pasad y acomodaros, Tengo que contaros algo que os sorprenderá.

David les recibió sentado en una magnífica silla estilo Chippendale inclinada sobre solo dos de sus patas mientras apoyaba las piernas cruzadas encima su escritorio.

- Como te gusta el misterio David. -Ana esbozaba una amplia sonrisa, sabía de buena tinta que uno de los motivos por los cuales David la había invitado era para cortejarla.

-Dios mío, no me digas que la silla es auténtica. ¿No es auténtica verdad cariño? Antonio era un apasionado de las antigüedades. A duras penas podía soportar como era maltratado uno de los muebles de su ebanista favorito.

-Lo hace sólo para molestarte Antonio, no le sigas el juego. Él tampoco se arriesgaría a estropear la silla si lo fuera.

-Claro que no es auténtica. –David se levanto de la silla y les indicó que se acercaran a él con un gesto conspiratorio. Una vez cerca les dijo susurrando. -Tenéis que permitirme que os diga que hoy estáis particularmente arrebatadores, ¿Cómo lo hacéis para conservaros tan bien?

-Eres un terrible adulador, no estamos ni la mitad de elegantes que tú, parece que por ti no pasan los años en absoluto bribón. -Ana se había sonrojado casi inmediatamente.

-Deja ya los susurros, nos tienes en ascuas, hace una semana que esperamos para que nos cuentes de qué trata todo este misterio. ¿Por qué es tan importante que vengamos hoy aquí? Podrías haber quedado con mi hermana a solas y ya está. -Paloma no pudo reprimir una mueca de sorna, aunque era un secreto a voces lo de su David con su hermana, sabía muy bien que a él le molestaba que se comentara en voz alta.

-No seas mala cariño, déja que se explique…

-Si Paloma, déjame hablar y veras como no te decepciono. ¿Alguna vez no he cumplido con vuestras expectativas? -Los orgullosos ojos de David se movían de un lado a otro un poco inquietos. -Os he traído aquí para contaros una historia y haceros una proposición, pero antes… -David hizo sonar la campanilla que tenía siempre sobre su escritorio y su asistente apareció casi al instante portando una bandeja plateada, cuatro copas de finísimo cristal y una exótica botella de vino tinto.

-Puedes marcharte por ahora Marcos. Recuerda que mañana a primera hora alguien dejará un paquete de gran importancia. Deberás colocarlo antes de levantar las rejas junto a los maniquíes del escaparate. Traerán también unos vestidos de época para que prepares la escena habitual.

Tras efectuar una cortés reverencia y sin decir una palabra Marcos se alejó del grupo y salió discretamente de la tienda.

-Tu asistente es una joya, está siempre en su sitio.

-No creas Ana, he tenido que adoctrinarle con severidad. Lo más difícil fue hacer que tuviera un poco de educación al hablar con los clientes.

-Un gran trabajo entonces, es difícil que la gente comprenda su posición social. ¿Se ha perdido un poco el respeto a las clases verdad?

-Permíteme que te interrumpa cariño, veo que la botella ya está abierta y creo que deberíamos saborear el vino mientras escuchamos la historia que David quiere contarnos. -Antonio tenía entre sus manos la botella de vino y la estaba examinando con delicadeza y muchísima atención. El vino era su otra pasión, un detalle que colocaba a Paloma en una alejada tercera posición en sus intereses.

-Siempre pensando en lo mismo mi amor.

-El vino debe esperar, no es un vino cualquiera. Creo que preferiréis escuchar mi historia antes de decidir si queréis beberlo o no. -David extendió su mano señalando tres sillas colocadas delante de su escritorio, se sentó y les miró de una manera tal, que dejaba pie a poca réplica.

Los tres invitados se sentaron y, por primera vez en la noche, esperaron atentos para saber qué es lo que David les tenía que contar.

- Hace apenas una semana, justo antes de que os llamara, hice una visita a uno de los lugares donde suelo ir para encontrar mis pequeñas joyas…

-¿Nos vas a explicar entonces tu secreto? ¿Es por eso que nos has llamado? -Antonio apenas podía ocultar su ansiedad.

-Si tenéis paciencia acabaré por contarlo, sí. Si me interrumpes así otra vez creo que no lo haré. Antonio se calló inmediatamente e hizo un apresurado gesto de disculpa para que David continuara.

-…Hace una semana, como os decía, en uno de estos lugares, encontré una pieza increíble, una Cómoda Regènce de una gran calidad, aunque un poco maltratada por el tiempo. -David hizo una pequeña pausa para ver como Antonio se retorcía en la silla de expectación, sabía que no hace demasiado tiempo se había subastado una pieza similar por más de veinticinco mil euros. -Esta tienda, es un pequeño bazar árabe dentro de uno de los barrios más marginales de la ciudad. Los inmigrantes llegan a nuestra ciudad desde donde sea que vienen con todos sus enseres, y cuando descubren que éste no es el paraíso prometido, van vendiendo sus viejos muebles de madera al peso a tenderos que, en la mayoría de los casos, no saben lo que compran. El dueño de la tienda, un marroquí con el que he hecho negocios otras veces, me llevó directo a la pieza y estuvimos regateando. Acordamos que le pagaría mil quinientos euros. -Otra pausa de efecto para ver como su compañero tragaba saliva al escuchar la cifra. -Aún así, pensé que mil quinientos era demasiado caro para pagárselo a un moro. Si aceptaba darle tanto dinero no podría hacer este tipo de negocios otras veces en mejores condiciones, así que decidí tirar un poco más de la cuerda y le ofrecí sólo la mitad, setecientos cincuenta euros. “No es posible, no es posible, demasiado barato”, me decía el infeliz. Estuvimos discutiendo un rato más y el morito acabó por amenazarme. Me dijo que sabía que yo vendía estos mismos muebles a un precio mucho más caro, que se lo contaría a todos sus compañeros y nunca volvería a hacer negocio allí.

-Estos moros, no se puede confiar en ellos. -Paula estaba indignada. Ana por su parte estaba algo confundida, para ella pagar setecientos cincuenta euros por una cómoda ya era muy caro.

-Eso pensé yo, así que le dije que si no quería problemas con la policía, más le valía tener la boca cerrada. Sabéis que soy una persona razonable, pero cuando me encuentro con gentuza tan descarada e insolente no puedo reprimirme. Le amenacé tanto con mis influencias, que definitivamente se acobardó y aceptó lo que le ofrecía. Es más, tanto me ofendí por la actitud del tipejo que me dirigí a la salida prometiéndole que me pensaría lo de la denuncia.

-¡Bien hecho!, ése se llevó lo que se merecía por insolente. ¿Le has denunciado ya?

-No Ana, no. Pretendía hacerlo, pero cuando estaba llegando a la puerta el pobre morito me ofreció un regalo a cambio de mi indulgencia. Una botella de vino, esta botella de vino. Me dijo que podía quedármela y sólo me pedía que si me gustaba no le denunciara. Tendríais que haberle visto, todo humillación, no se atrevió a mirarme a los ojos mientras andaba inclinado hacia mí y mantenía la botella por encima de su cabeza.

-¿Tan especial es el vino? Antonio tenía ahora un brillo expectante en los ojos y miraba alternativamente a la botella y a su amigo David.

-Mucho más de lo que pensáis. Para lo que viene a continuación, necesito vuestra completa atención. Recordad que no es un engaño y que os lo podré demostrar. Debéis tener fe en mí, he engañado a mucha gente, pero nunca a vosotros.

-Continúa, prestaremos atención a lo que nos digas. Paula afirmó esto con seguridad y los otros dos asintieron con la cabeza.

-Esa misma noche, en mi casa, me preparé para descorchar la botella. Como véis la etiqueta está escrita en árabe así que, para tener referencias sobre la misma, no me quedaba otra solución que probarla. Cuando el tapón salió del cuello de la botella, un olor dulzón invadió la habitación y tuve la sensación de que alguien bajaba la intensidad de las luces. Una voz profunda me habló directamente desde la botella y aunque mis oídos no entendían el lenguaje, comprendía cada palabra que era pronunciada. Esa voz se anunció como Emir Kâbus el Ifrit, creo que es un nombre en turco, aunque no sé bien qué significa. Me dijo que llevaba prisionero en esa botella durante más de un milenio y que recompensaría a aquellos que le liberaran cumpliendo uno de sus deseos.

Los tres amigos contemplaban a David lívidos, A él nunca le habían gustado las historias fantásticas y no era dado a mentir excepto cuando se trataba de negocios. Entendiendo que era el momento de hacer una demostración, David alargó la mano hacia la botella y retiró el corcho con el mayor de los cuidados. La sala quedó inmediatamente en penumbras y un olor azucarado e intenso invadió la habitación.

-Tuve una conversación con la criatura, y negocie cuál sería mi deseo y las condiciones en las que me sería otorgado. El deseo sería concedido a aquellos que bebieran de la botella conmigo y la criatura quedaría liberada en ese mismo momento.

-¿Y qué es lo que has pedido para aquéllos que consuman el vino? -Ana realizó la pregunta, pero se la quitó de los labios a sus dos compañeros. En su cabeza no cabían ya dudas sobre la veracidad de lo que David les estaba contando.

-Juventud y vida eterna para aquellos que le liberen de la maldición. Estaremos por encima de todos. Antonio y Paloma disfrutarán de una vida inmortal. Tú y yo Ana...
- David saco una pequeña cajita y la abrió mostrando un anillo dorado en cuyo centro había un enorme diamante tallado en forma de corazón. -Estaremos juntos para siempre.

Ana acercó la mano lentamente mientras miraba a su hermana sorprendida y emocionada. David le deslizó suavemente el anillo por su dedo.

-¿Qué decís, querréis viajar conmigo a través de los siglos?

Como si fueran una sola persona, los cuatro levantaron las copas y David las llenó con el líquido espeso y rojo que había en la botella.

-Juntos, en la eternidad y la juventud. Juntos para siempre. -El cristal chocó completando el brindis, y los cuatro vaciaron sus copas al unísono.

Al día siguiente, Marcos entró en la tienda dispuesto a trabajar, como todas las mañanas, bajo el tiránico yugo de su jefe. Si no fuera por que pagaba moderadamente bien, hace tiempo que le hubiera dejado.

En mitad de la tienda, encontró lo que supuso que era el paquete al que Don Francesco se había referido la noche anterior. No entendía mucho de este negocio pero, ¿para qué quería el ilustre anticuario cuatro maniquíes más?

El examen

2006-09-29T19:16:00.000+02:00

Este relato tiene una anécdota, mientras lo escribía sufrí unas consecuencias parecidas a las que narro, podría decirse que hasta el momento nunca había tenido problemas de ese tipo ;)
La foto es de Silhouette.

------------------------------------

El examen

Hoy es el gran Examen. Hoy se decide si mi grupo suspende o aprueba. Hoy, es el gran Examen.

Mis compañeros y yo estamos todos muy nerviosos. Los ocho. En realidad parece algo fácil, es un tipo test en el cual solo hay que responder afirmativo o negativo a una sola pregunta. Hemos estudiado mucho todos los posibles errores y, si los nervios no nos traicionan, creo que aprobaremos.

Nosotros formamos parte de septuagésimo primer octeto del cuarto Millar, dentro de los Iniciadores. Nuestra misión es la más importante de todas. Nosotros debemos comenzar cualquier tipo de operación, táctica o estratégica antes de que las demás unidades puedan siquiera entrar en escena.

Nuestro Millar se encuentra ahora mismo viajando a gran velocidad hacia el lugar de examen. Cada uno de nosotros ha sido duramente entrenado para dar la respuesta correcta en el momento preciso, he aquí la dificultad. Solo responder sería muy fácil, pero a nosotros nos exigen un orden exacto que no conocemos hasta que nos presentan las preguntas.

Veo a mis compañeros más nerviosos que nunca. Nunca hemos hecho esto antes. Es más, nadie ha hecho esto nunca, los procedimientos por los cuales vamos a ser cuestionados son completamente novedosos. Esto ha causado muchas reticencias entre mis compañeros, nadie quiere fallar por culpa de que las simulaciones no se ajusten a la realidad una vez iniciado el examen.

Nuestro futuro no es incierto, todos los que viajamos en este transporte sabemos que esta será nuestra primera y última misión, no importa que tengamos éxito o no, cuando el último de nosotros entregue su información perderemos todo sentido de existencia y procederemos a ser eliminados. Es un poco cruel, pero todos lo consideramos un trato justo, para esto hemos nacido y esto es lo que debemos hacer.

A lo lejos se empieza a ver el centro de exámenes. Es un edificio tétrico, de color negro azabache, rodeado de alargados contrafuertes metálicos como si fueran las patas de una enorme araña. Al fijarnos en él, puedo percibir como a través de la compañía se extiende un sentimiento de incomodidad, parece que nadie encuentra ahora una postura cómoda para sentarse. Creo que no soy el único que quiere acabar con esto cuanto antes.

Mientras nuestros vehículos avanzan hacia las enormes puertas del edificio no puedo evitar, aunque nos han aconsejado enérgicamente en contra de ello, repasar en mi cabeza una y otra vez la respuesta que debo dar. Debo decir no, no debo decir sí. No sí, sí no. Si digo sí, no habré logrado pasar la prueba, si digo no, sí habré pasado. Si sí, no, si no, sí. Sí no es correcto, es no… y así durante un largo rato, cada vez que me asevero de nuevo que si, sí o que si no, no, estoy más confuso y cuando me quiero dar cuenta, estoy de pie, entre cientos de miles de mis camaradas mirando fijamente a un punto de luz que nos va iluminando esperando la respuesta.

La luz va alternándose entre mis compañeros. Empiezo a sudar profusamente. No recuerdo si es que sí o no es que no. Súbitamente me encuentro en mitad de un haz de luz tan intensa que quedo cegado y paralizado. Ahora si estoy definitivamente en blanco. Mi cerebro se anula, la adrenalina se dispara. El mundo a mi alrededor empieza ir a cámara lenta. Mis compañeros que perciben mis dudas empiezan a girarse lentamente hacia mi horrorizados, tan malo es equivocarse como no dar la respuesta a tiempo.

Tengo un nudo en la garganta, no se que decir, la cabeza me da vueltas. Bien pensado no debería ser tan difícil, tengo un cincuenta por ciento de posibilidades. ¿Qué digo? ¿Debería decir sí? ¿Debería decir no? Yo siempre he sido un optimista así que.

-“SÍ”

-(“Y ahora, permítanme presentarles a Mr Bill Gates, que procederá a arrancar nuestro último sistema operativo y dirá unas palabras…”)

...[Pantalla azul]

Degeneración

2006-09-28T14:21:00.000+02:00

Este relato lo escribí hace bastate tiempo, pero como siempre no lograba que me cuadrara. Lo publico ahora que he conseguido que tenga cierta coherencia. La foto la tome hace poco, está tratada con photosop de una manera un poco burda, pero al final creo que se consigue el efecto que quiero.
----------------------------------------------------------------------------

Degeneración

Hace unos días, me consideraba una persona maldita, condenada. Ahora se que finalmente quedaré libre de mi maldición, junto a todos aquellos que me rodean. Escribo estas palabras para que si algún día alguien las encuentra, comparta conmigo mi carga e intente comprenderme. Se que esto no va ser posible, nadie llegará a ver esto que ahora garabateo. No se exactamente que ocurrirá en un futuro inmediato, pero si se que va a ser algo horrible.

La historia de mi vida está llena de dificultades. Siempre he sido un chico solitario. La gente me consideraba raro, y la verdad lo soy. No soporto a los demás. Los demás están ahí para martirizarme, el resto del mundo es mi particular infierno.

En estos tiempos de guerra global, terroristas a la vuelta de la esquina, países tercermundistas con arsenales nucleares y presidentes de gobierno ultra religiosos, personalidades como la mía no son tan infrecuentes. Sin embargo, los motivos suelen ser otros. Depresiones, pesimismo agudo… La tónica general es una mezcla de desesperación y esperanza. Todo el mundo teme permanentemente que en cualquier momento alguien pueda realizar el gesto que desencadene el principio del fin, pero tiene la esperanza de que la decisión de pulsar ese botón, recaiga sobre una persona responsable y humana. No se si a estas alturas aun quedan personas así.

El motivo de mi fobia a la compañía ajena es, como os he comentado, algo muy especial. Sufro un pequeño defecto en mis ojos. Mi visión no es como la vuestra. Yo veo el futuro. Al menos, es lo que me gusta creer. Mis ojos están malditos por que a través de ellos solo veo como el tiempo pasa rápida e inexorablemente, la gente envejece, pierde su juventud, volviéndose decrepita delante de mi a cada segundo que los observo.

Cuando era pequeño hice muchos experimentos para comprobar exactamente como funcionaba mi “poder”. Si dirijo mi mirada hacia una persona o cosa la veo marchitarse hasta que queda solo un sucio y desagradable esqueleto cubierto de tejido seco, un mal sueño sacado de las perores imágenes de un documental sobre campos de exterminio. Si aparto la mirada y vuelvo a enfocar a dicho objeto, presencio de nuevo el lamentable espectáculo. Creedme si os digo que a pesar que he visto este tipo de escenas desde mi más tierna infancia, nunca he podido acostumbrarme a ellas. De hecho, creo que cada vez lo he tolerado peor. Tal vez de pequeño pensaba que esto era normal, ahora estas visiones me producen continuas nauseas. Es por esto mi desagradable aspecto enfermizo, retener una comida se ha convertido en una prueba que debo superar diariamente.

Nunca conocí a mis padres, fui abandonado en un orfanato cuando aun era un bebe. De allí no guardo buenos recuerdos, como era ruidoso dormía siempre solo, a oscuras, en una habitación cerrada y todo lo que lograba ver me aterraba. Es un milagro no solo que sobreviviera sino el hecho de que me adoptaran.

Mi vida en familia fue dura. Tuve la suerte de inspirar suficiente pena a mis padres adoptivos como para que no se deshicieran de mi a la primera oportunidad. Mis pobres progenitores gastaron tiempo, dinero y salud en intentar adivinar lo que me pasaba sin gran éxito. Salir de mi casa era entrar en el infierno así que, me pasaba los días encerrado en casa viendo películas en una pequeña pantalla en mi cuarto. Las imágenes de mi pequeña pantalla lograban que mi cerebro se abstrajera del hecho de que delante tenía un objeto que podía ser corrupto con el tiempo y veía las formas y colores que emitía el aparato.

No lo he dicho, pero soy un gran cinéfilo. Las imágenes son una de las pocas cosas que resisten mi mirada, y disfruto viendo una y otra vez mis películas favoritas. De alguna manera, cuando era pequeño busqué las respuestas a mi problema en la pequeña pantalla. He querido encontrar a mi Tyler Durden para pelear con él por el control de mi cerebro, he llamado infinidad de veces a Tanque para que me devuelva a mi vida real, o he querido estar en el Gabinete del doctor Caligari para poder ser diagnosticado.

Podéis imaginar que ver películas como “El increíble hombre menguante” o identificarme con proceso que sufre el Dr.James Xavier y sus ojos, enfermos como los míos, me llevó a plantearme todo tipo de hipótesis sobre mi dolencia. Aun así preguntarme el origen de mi enfermedad no tiene sentido, simplemente me ha tocado a mi, no hay una explicación.

Como los protagonistas de estas películas, durante una época pensé que podría curarme o escapar de mi mundo enfermo. Visité psicólogos y diferentes especialistas en enfermedades mentales y oculares, y les conté todo lo que me ocurría. Nadie podía creerme. Nadie quería creerme. Me tacharon de paranoico peligroso pues en un par de ocasiones perdí la paciencia cuando me acosaron negando la durísima realidad a la que me había visto enfrentado toda mi vida. Finalmente, me encerraron en un psiquiátrico. Para mi era un final consecuente. Iba a volverme definitivamente loco. Tenía entonces quince años.

Con el tiempo mis gustos se volvieron cada vez más mórbidos. Por mi cabeza, ideas autodestructivas desfilaban todos los días como si de una marcha militar se tratara. Más de una vez intenté suicidarme sin éxito, los celadores del psiquiátrico abortaron todos mis intentos y finalmente, para poder vigilarme mejor, me ubicaron en la sala de los terminales. Que felicidad.

No os confundáis, para mí, las personas ancianas y las enfermas han merecido siempre mi compasión. Rodeado de ellos es como aprendí por primera vez a disfrutar de la vida. Se puede decir que hice de la sala de enfermos terminales un hogar. Mi verdadero hogar. Por muy siniestro que suene esto, soy una persona amable y no había nada raro en mi felicidad, nunca tuve intención de hacer daño a nadie. El hecho de que me relacionara exclusivamente con los ancianos y los enfermos más decadentes, es simplemente porque en ellos encontraba la estabilidad. Ante mis ojos no envejecían.

Descubrí aquí, en la paz que me proporcionó esta residencia, la verdadera extensión de mi maldición. Mi habilidad percibía también la muerte de los objetos en cuanto a ser un objeto se trataba. La lenta degradación de una piedra a través de los milenios era casi imperceptible frente a la fragilidad de una bombilla. Los objetos inorgánicos no habían mutado aun ante mis ojos por que su deterioro con el paso de veinte o treinta años en la mayoría de los casos no es apreciable y, en comparativa con todo lo que les rodeaba, los cambios que pudieran sufrir eran escasos. Si lograba concentrarme el suficiente tiempo mirando un pedazo de roca, cosa realmente difícil si a su alrededor había algo orgánico, al rato empezaba a ver la erosión que se produciría en ella y si aguantaba el suficiente tiempo la roca acababa por ser polvo.

Un día, por azar descubrí el segundo pilar sobre el que sostendría mi cordura. Una de las enfermeras que nos cuidaba, repentinamente dejó de envejecer. Ante mis ojos permanecía joven. No quise dejar de pensar en una posible recuperación milagrosa de mi horrible degeneración visual, así que me dediqué a seguirla atentamente. Cada día que pasaba, las alteraciones que sufría esta mujer eran cada vez menores. Llegado el momento en el que apenas podía discernir su degeneración, me acerqué para hablar con ella. Quería explicarle lo que me estaba ocurriendo, tal vez ella fuera la puerta que me liberaría de mi maldición, mi salvación. En el momento en el que me aproximé a ella, su cara permaneció perfectamente estable ante mi mirada y fui incapaz de articular una sola palabra me sentía emocionado y feliz. Ella se quedó silenciosa por un momento mirándome fijamente, como esperando algo y después cayó fulminada al suelo. Muerta.

Empezaba a comprender algunas cosas. Mis habilidades cada vez eran más evidentes y mi maldición cada vez más dolorosa. Solo podría sentirme en paz cerca de las personas moribundas. Comprendiendo esto descubrí la manera de asumir mi enfermedad y por lo tanto, la manera de hacerme pasar por persona normal. En realidad he descubierto que la mayoría de la gente hace exactamente esto. La cordura es simplemente asumir nuestros desequilibrios como si fueran naturales. En cuanto tuve 18 años me negué a dar permiso alguno a nadie para encerrarme en ningún sitio donde yo no quisiera estar.

Por suerte, siendo tan joven y teniendo un historial clínico como el mío, quedé marcado como minusválido y recibí una suficiente cuantía económica que aseguraría mi independencia y me libraría, siempre que viviera austeramente de tener que trabajar.

Sin ningún ánimo de desaparecer de este mundo sin haber explotado hasta el máximo lo que para mi tenia que ofrecerme, establecí una serie de rutinas, inspirado por una de las fantásticas películas que admiraba. Diariamente navegaba por internet en busca de grupos de apoyo para personas terminales en los cuales podría descansar mis ojos y experimentar la visión que me había sido negada. Finalmente, logré confeccionarme un calendario suficientemente surtido como para poder definitivamente vivir rodeado de un mar de tranquilidad en forma de dolor ajeno.

Estos hábitos, me servirían para conocer a la única persona que he llegado a considerar como mi amigo y que por su influencia, y en gran parte mi ingenuidad, mas tarde me llevaría hasta el punto donde me encuentro ahora, Mort.

Mort era un compendio del sentimiento depresivo y oscuro, nunca le vi vestir de otra manera que no fuera de estricto negro ni de atuendo ni de ánimo. Siempre muy elegante, pero monocolor hasta en la última de sus emociones. No quedé muy sorprendido al coincidir con él en numerosos grupos de autoayuda, asumí que él era un depresivo crónico como tantos otros. En realidad, sus motivos para estar entre esta gente eran mucho más egoístas que los míos. Yo acudía a estos lugares para reconfortarme y obtener unos pequeños momentos de paz. Mort al igual que el Barón Vladimir Harkonen, gozaba con el dolor ajeno.

No pasó demasiado tiempo hasta que él reparo en mi presencia. Muy probablemente fuera una mota de polvo en su patina de sufrimiento ajeno, y no tardó mucho más hasta que se decidió a hablar conmigo. Una cosa llevó a la otra y acabé por contarle la historia de mi vida de la misma manera en la que la escribo ahora aquí. Tal vez más detallada. Quedó tan sorprendido, que no se atrevió a dudar de mis palabras ni por un momento. Durante meses estuvo preguntándome detalles sobre el proceso que veía a través de mis ojos, pidiéndome que le describiera como le veía a él físicamente. De una manera u otra me encontré por primera vez pudiendo hablar del tema sinceramente, y tuvimos largas conversaciones que siempre acababan divagando hacia el mismo tema, la muerte. Bajo su opinión, yo era la única persona que podía verle como el se sentía realmente. Un cascarón de huesos y piel seca sin ningún tipo de sentimientos en el interior.

Mort resultó ser un visionario. Hablaba constantemente de mis ojos como si fueran una bendición, no paraba de pensar diferentes maneras en las cuales esta maldición resultaría una gran ventaja. Al menos para él. Siendo la única persona cabal con la que he podido hablar, el resto solían estar tan decrépitos que no podían darme más que la paz de su próximo final, escuchaba con paciencia todas sus ideas y al final, lo más amablemente posible, las desechaba. Pero esto nunca le desilusionó, y cada vez era más insistente en sus locas proposiciones.

Finalmente un día se presentó en una de nuestras reuniones y me pidió que saliera con él a la calle un momento. Me acuerdo que llovía como nunca y fuera, esperándome protegido por un exiguo paraguas estaba un oscuro personaje que vestía un sencillo traje y me inspeccionaba de arriba abajo inquisitorialmente. Bajo mi mirada la siniestra apariencia que tenía el pequeño hombrecito se volvía más deprimente aún. Presencié una conversación entre ellos de lo más extraña e incomprensible, y finalmente estuvieron de acuerdo en llevarme ante un tercer hombre. De camino Mort me dijo que le siguiera la corriente, y eso hice.

Me llevaron a casa de un anciano, una persona de aspecto muy sano por cierto. No debía tener más de 60 años, pero a mis ojos permanecía agradablemente estable. Mort no paró de hacer preguntas sin sentido al anciano y tomar anotaciones de lo que decía. Finalmente me preguntó si yo me había fijado en el anciano y le conté el maravilloso aspecto que a mis ojos tenía. Antes de irnos Mort y el misterioso hombrecillo del paraguas tuvieron otra conversación. No me fije mucho en lo que decían porque estaba embelesado contemplando al hombre. Debía quedarle muy poco para morir. Eran raras las ocasiones en las que encontraba alguien tan joven y a las puertas de la muerte que no quise desperdiciar ni un segundo de mi atención en lo que fuera que discutían.

Mas tarde, me enteré de que acababa de formar parte de sociedad Prediciones Mortuorias. Lo que ocurrió esa tarde, fue el principio de un negocio que al final me ha llevado a la perdición, aunque no me importa. Junto a mi amigo visité a cientos de personas que estaban a punto de firmar un seguro de vida de los caros. A algunos de ellos les dimos el visto bueno, y a la mayoría de los casos les denegamos la posibilidad de asegurarse un buen funeral.

Mi vida estaba asegurada en lo económico y gracias a Mort había descubierto, que tal vez por haber presenciado su continua descomposición día tras día era capaz de permitirme mirarle a sus ojos hasta encontrar que lo que me devolvía la mirada era una cuenca vacía y negra sin que esto me importunara lo más mínimo. Tal vez esto fuera por que esta era la manera en la que Mort hubiera querido ser recordado. Tal vez esta fue la etapa más satisfactoria de mi vida, sentirme por primera vez útil para algo, aunque fuera algo tan ruin como lo que hacía.

Fue mi optimismo lo que me volvió a hundir, debería haber sabido que mi vida estaba maldita y que no existía ninguna escapatoria real. En uno de mis escasos paseos andando por una angosta calle pude observar una escena que aun ahora recuerdo vividamente. Un balón pasa rebotando a mi lado, el chillido alegre de una niña que sale a perseguirlo y cruza la calle, la imagen perfecta e inmutable de la niña y el terrible rugir de un motor de un coche que ciego corre hacia su destino. Inocente de mí, pensé que si era capaz de evitar el accidente, mi poder sería un don en vez de una maldición. Pensé que podría engañar al destino, pensé que mi vida podría ser útil. Estaba equivocado.

Me lance hacia la niña y la aparté de la trayectoria del vehículo, pero mis actos solo sirvieron para guiarla hacia el oscuro destino al que estaba predestinada desde el momento en el que la observé inmutable en el tiempo. Una verja de obra cedió ante el peso de la niña y la dejó caer hacia el abismo del alcantarillado de la ciudad. Murió por la caída. Anecdóticamente, fue el conductor del coche quien salió inmediatamente de su vehiculo y me redujo en el suelo. Una muchedumbre inmensa estuvo a punto de lincharme, y lo debieron haberlo logrado, pero ese no era mi final. Fui rescatado por la policía local, encerrado, juzgado y vuelto a encerrar, esta vez de por vida.

Mort acudió a visitarme al segundo día de estar en prisión y quiso despedirse, iba a hacer un largo viaje. Hablamos por última vez y nunca más volví a verle en persona. La última noticia que tuve de él fue en forma de paquete. Dentro de un sencillo envoltorio de papel marrón había una postal y una pequeña urna. Mort había pagado a una funeraria para que enviara a una lista de direcciones una fotografía de su cadáver y una muestra de sus cenizas.

El tiempo ha pasado desde entonces ya hace más de diez años que estoy en esta prisión. Hasta ahora no había sentido la necesidad de escribir mi historia, tal vez lo hago ahora para intentar comprender, el motivo de mi existencia. Me disculpo por haber hecho un resumen tan breve, pero la certeza de que nadie leerá este manuscrito y la urgencia del momento me apremian para que lo acabe ahora. Tal vez la única bendición que me ha sido otorgada es la certeza de saber lo que va a ocurrir ahora. La ausencia de incertidumbre sobre mi final.

Hace más de dos horas que a mis ojos todo el mundo aparece saludable y joven, y a mi alrededor no hay murallas ni recinto alguno, solo las ruinas en las que en breve este lugar se convertirá. Me voy a permitir acostarme un rato, intuyo que el dolor será algo muy pasajero y después, al fin, descansar.

Otro relato Onírico

2006-09-18T02:07:00.000+02:00

Como uno de mis lectores se ha quejado de las muy breves introducciones que hago antes de los relatos, procuraré ser más breve a partir de ahora. :) El otro lector aun no ha dicho nada a ese respecto :P

Por cierto la tercera parte de "Una vida a ciegas" se va a retrasar mucho.

-------------------------------------------------------------

La vida es un sueño.

Diario Medico Lunes 12 de febrero, 09:00.
Doc. Carlos Holgado Martínez

La vida es un sueño, particularmente el de Don Matías Gómez Elihondo. Don Matías afirma ser el único creador de este universo y basa en su existencia personal la permanencia del mismo. Sus conclusiones son aplastantes, en el caso de no existir yo, no existirá el mundo. Según el paciente, actualmente está en un profundo sueño. En el momento en que durante el sueño quede dormido, el resto del universo desaparecerá junto a él, con consecuencias terribles para todos nosotros.

Bajo mi punto de vista, el paciente parece haber leído demasiados libros de filosofía. La realidad es que Don Matías padece uno de los casos de insomnio más graves que he contemplado jamás. A petición mía, lleva más de dos semanas en observación permanente. Ha quedado certificado que durante todo este tiempo no ha cerrado los ojos ni entrado en ningún tipo de rutina de sueño.

Cierro el diario por ahora y me dispongo a visitar a Don Matías, o como la mayoría de los internos le llaman, El Buho. El paciente se ha ganado este apodo por su auto impuesta incapacidad para cerrar los ojos. No se atreve incluso a pestañear por miedo a que perder de vista el mundo sea suficiente para hacerlo desaparecer. Sus métodos para no quedar dormido, la mayoría de ellos ruidosos y algunos incluso auto lesivos, han hecho que mantenerle haya sido un quebradero de cabeza durante los más de cinco años que lleva con nosotros.

El paciente no tiene familia reconocida. Nadie se ha querido hacer cargo de él durante este tiempo menos, por lo que parece, la cúpula directiva de esta institución. Hay órdenes estrictas, de no desalojarle, no darle ninguna medicación que el paciente no acepte e incluso aceptar las modificaciones que desee para su habitación.

Esto y otros pequeños detalles del día a día, han llevado al paciente a una situación de supremacía sobre el personal médico de esta institución que no estoy dispuesto a tolerar por más tiempo. Las humillaciones que he sufrido a sus manos son ya demasiadas. Puede que pierda mi empleo, pero esto se va a acabar.

Me paro por unos instantes delante de su puerta, respiro hondo y finalmente acciono el picaporte para entrar en la habitación.

- “Buenos días Don Matías. ¿Qué tal se encuentra esta mañana?” Procuro esbozar una sonrisa tan amable como me es posible.

Don Matías se gira hacia mí lentamente y espera un momento antes de responderme, como si iniciar la conversación le costara trabajo.

- “Cansado, me encuentro cansado. Hay días que pienso que tal vez dormir sería una opción.”

Su lenguaje es pausado, se detiene de vez en cuando como si pensara en la siguiente palabra que quiere decir. Sus palabras me han sorprendido, es cierto que se le ve agotado, pero hasta ahora su voluntad había sido férrea en lo que a dormir respecta.

- “Me parece bien su actitud. Querer, es el primer paso para poder.” Corro un poco las cortinas que están abiertas de par en par, y me siento delante de él.

En su habitación no hay camas, pero hay gran cantidad de muebles y otro tipo de instrumentos que impiden que Don Matías caiga dormido. Las sillas son incomodas y la mesa está a una altura inadecuada, se puede decir que no hay en la habitación un solo rincón donde fuera cómodo tumbarse para dormir.

-“No diga usted tonterías Don Carlos, ya sabe lo que pasaría si acudo a mi cita con Morfeo. El fin para usted y todo el mundo que conoce. Créame, si por mí fuera dormiría en este momento, pero he conocido en este sueño personas por las cuales merece la pena permanecer despierto. Es decir, dormido. Al menos quiero darles a ellos la oportunidad de vivir plenamente, como si fueran reales.”

-“Ya me ha contado esto Don Matías. Cualquiera diría que es usted el abuelo cebolleta con sus batallitas. Mire, he venido porque acabo de revisar su última analítica y desde la directiva me han pedido que le recomiende que añada un complejo vitamínico a su dieta. Precisamente venía con la intención de, si acepta, administrárselo por primera vez con el desayuno que a buen seguro le traerán en breve”.

Como si de las palabras de un profeta se tratara, María, una de las auxiliares del turno de mañana, entra empujando un carrito sobre el que está el desayuno de Don Matías. Una jarra de café negro como el carbón y una tostada. Nada de leche, nada de zumo, nada de azúcar. Los ojos de Don Matías miran su desayuno sin encontrar las vitaminas que le estoy ofreciendo.

-“Si me permite, voy a desayunar Don Carlos.” El anciano extiende la mano y yo deposito las píldoras en ella.

Las examina cuidadosamente. A estas alturas ya me creo que conozca todos los medicamentos que recetamos, pero este no. He dedicado la noche de ayer a vaciar con extremo cuidado unas grajeas de vitaminas para sustituir su contenido por el somnífero más potente que he podido conseguir. He calculado la dosis como para que se duerma inmediata y profundamente. Se que será un poco brusco cuando las tome, pero cuando se despierte, seguro que me lo agradecerá.

-“Si no le importa Don Matías, estaba redactando mi informe matutino cuando vine a verle y me gustaría terminarlo antes de volver a la habitación de control. ¿Sería posible acompañarle en el desayuno mientras termino de redactar esto?”

-“No hay problema. Un poco de compañía siempre es grata. Tenga usted a bien servirse una taza de café.”

Me sirvo el café y espero. No es mi intención probar el amargo bebedizo que me ofrece, se por experiencia que aparte de ir inmediatamente al baño, no podría pegar ojo en dos días.
Don Matías se toma las pastillas con un sorbo prolongado de café y se sirve rápidamente otra taza. Continuo el diario con datos triviales mientras de reojo observo a mi insomne paciente. No quiero perder detalle, pero tampoco quiero que le ocurra nada grave. Mentalmente voy redactando lo que podría ser mi informe de esta visita si en algún momento quisiera contar lo que he hecho.

Don Matías acaba de tomar hoy junto a su desayuno a las 09:35, sin él saberlo, un potente somnífero que le inducirá un profundo sueño en breves instantes. Sus ojos empiezan a parpadear con lentitud. Me mira con incredulidad como sospechando lo que acaba de ocurrir. La taza de café se le cae de la mano mientras hace lo posible por permanecer erguido. Su cabeza empieza a descender poco a poco hacia la mesa. Finalmente ha caído pero puedo escuchar una respiración desacompasada, aun pelea contra el sueño. Voy a dejar el cuaderno para controlarle el pulso y asegurarme de que está dor...

Un sueño de otoño

2006-09-10T21:33:00.000+02:00

Este relato nació solo. Imagenes en mi mente que fueron formando una historia. Empecé a escribirlo después de leer una entrevista a David Lynch muy interesante (salió en el pais hace poco pero no encuentro el enlace).

-----------------------------------------------------------

Un sueño de Otoño.

Andar por las calles de Madrid una tarde de verano mientras disfrutas de un helado de pistacho y plátano en mitad de tus vacaciones. No hay nadie en las calles, la ciudad es tuya, no se escuchan ruidos y la temperatura es soportable. ¿Qué más se puede pedir?

-“(…tranquilidad, sosiego…)”

Cruzo la Castellana como si no existieran semáforos y me paro a mirar el cielo limpio y despejado que está sobre mi cabeza. Ver así el cielo en mitad de un silencio tan grande en la ciudad en la que he crecido es casi como un sueño.

-“(…no podría haberlo visto de ninguna manera…)”

No sé si es el efecto del viento suave que me refresca o el hecho de mirar al cielo, pero noto como si aquí sobre el asfalto una suave música me meciera. Tarareo la melodía y me transporta a mi infancia. Casi siento como si pudiera volar.

-“(…noto su respiración, es continua…)”

Cuando era pequeño andaba por estas calles con miedo a que me pasara cualquier cosa, o iba demasiado deprisa como para fijarme en lo que me rodeaba. No apreciaba el lugar donde vivía. Cuántas veces me he repetido esto mismo cuando estoy de viaje en una ciudad ajena. A veces me noto ridículo descubriendo detalles que desconocía hasta el momento.

-“(… he descubierto algo diferente, espera. No encaja…)”

Camino por la mitad de la calle, no hay nadie a mi derecha ni a mi izquierda. Ningún coche viene hacia mí. Estoy solo, la ciudad es mía y puedo hacer lo que quiera. Los árboles han dado sus frutos rojos, jugosos y apetecibles, como las grosellas que cultivaba mi madre en el pueblo.

-“(…necesito unas tijeras, algo para depositarlo después…)”

No sé qué tipo de árboles son estos. Una brisa se levanta con fuerza y pronto me veo rodeado por cientos de hojas de color rojizo, pálidas algunas, oscuras otras. Levanto los brazos y dejo que me susurren al oído su melodía de otoño. Vuelvo a levantar la mirada y veo que el cielo se esta cubriendo lentamente de unas apacibles nubes de color rosado y gris. El sol se está poniendo.

-“(…no parece que quiera volver, se hunde sin intentar volver…)”

Vuelvo a la acera y me siento en uno de los bancos del paseo. Quiero contemplar estos momentos de belleza y guardarlos en mi memoria para siempre. Las grosellas, las puestas de sol, las vacaciones en el pueblo con mi familia. Tengo tantos buenos recuerdos. Mientras el sol se pone voy cerrando los ojos adormilado por el tibio ambiente que me rodea. No estoy cansado, pero me apetece relajarme un rato.

-“(…un último intento, uno, dos, tres…)”

Un centelleante relámpago cruza el cielo, un trueno retumba al instante como respuesta. Abro de nuevo los ojos. Unas pequeñas gotas de agua caen ahora iluminando mi tarde perfecta con infinitos arco iris. El agua está templada y su contacto con mi piel me adormece. Otro relámpago, pero no hay trueno. La tormenta se aleja dejando destellos eléctricos a su paso e iluminando un cielo perfecto, casi imposible.

-“(… esto se ha acabado, avisen a la familia…)”

Una de restaurantes

2006-09-06T17:13:00.003+02:00

Este cuento se me ocurrió ayer mismo y no pude resistir la tentación de escribirlo antes de seguir con el anterior. En parte me viene por haber leido el fin de semana pasado una colección de cuentos que leía cuando era pequeño, "Cuentos populares rusos". En estos cuentos, este tipo de eventos generalmente se repetían. Si alguien tiene la oportunidad de echarle el guante a uno de estos volumenes [editados por alfaguara, recopilaciones de cuentos de A. Afanasiev.]

http://www.cervantesvirtual.com/servlet/SirveObras/12148065998922272976402/

------------------------------------------------------

Una vez cada cien años.

Como hoy es un gran día, me pido un gazpacho de primero y un chuletón de segundo. El gazpacho esta rico y fresco. No me atrevo generalmente a pedir gazpacho en los restaurantes, pero hoy tenía una corazonada.

Para el segundo plato me hacen esperar un poco, pero como estoy de buen humor no digo nada. Saco mi periódico y hojeo las noticias, hay por lo que parece amenazas de atentados ocupando media página, líos sobre políticos especuladores, apenas unos párrafos y cinco o seis páginas a todo color sobre la victoria de España en el mundial de baloncesto. He oído que a unos aficionados exaltados, se les fue la mano con los fuegos de artificio en el último piso de uno de los rascacielos que están construyendo en la Castellana. No quiero ni pensar lo que pasaría si ganáramos el mundial de fútbol. El apocalipsis supongo.

Finalmente unos reveladores pasos y una suave tosecilla a mi espalda me advierten de la presencia del camarero y mi segundo plato. Un suculento chuletón hecho, por indicación mía, más bien poco.

- Sangriento como el infierno - le dije al camarero intentando emular a Travolta. Me ha hecho bastante caso y la pieza de carne está muy cruda.

El chico me mira con sorna como sabiéndose ganador de la partida, pero no sabe que yo tengo todos los ases. Comprobado tengo que cuando lo pido poco hecho me lo traen bien pasadito. La única manera de obtener un filete en el punto que yo quiero, es parecer tan pedante y ridículo que provoque la suficiente reacción como para que quieran darme una lección sobre el arte culinario en lo que se refiere a la carne y la cantidad de tiempo que tiene que estar sobre el fuego. Pero por su puesto no tanto como para que escupan en ella. Me ha llevado mi tiempo, pero creo que le tengo pillado el punto al asunto. Travolta falla en muy pocas ocasiones.

En cuanto el azorado camarero se va, se ha cansado de soportar mi extensa sonrisa de satisfacción, inicio mi ritual. Cuando se trata de comer un filete que me agrada tanto a la vista como al olfato, la expectativa de que el sentido del gusto esté de acuerdo con sus dos hermanos me hace entrar en una dinámica parecida a la de un jugador de baloncesto cuando hace sus lanzamientos de tiros libres. Unos movimientos preestablecidos que repito siempre y que me ayudan a relajar el animo y templar el pulso.

Recojo la servilleta de mi regazo, la sacudo enérgicamente dos veces para liberarla de cualquier migaja o resto de comida y la vuelvo a colocar encima de mis piernas. Sujeto el plato con extremado cariño y lo giro en el sentido contrario a las agujas del reloj ciento ochenta grados tres veces. Abandono el plato, cojo cuchillo y tenedor y afilo el primero con el segundo. Durante toda la maniobra no pierdo de vista la comida ni por un instante. La concentración es máxima, y la segregación de saliva ya ha empezado.

Mi mano izquierda se alza por fin para trinchar la pieza mientras la derecha se prepara para cortar sin ninguna piedad, cuando una voz me distrae.

-“No lo hagas por favor, no lo hagas y sabré recompensarte”

Anonadado miro a mi alrededor, pero la gente sigue a lo suyo sin levantar la vista del plato o hablando entre si. Nadie me ha dirigido la palabra. Sacudo un par de veces la cabeza como para olvidarme de lo que he oído, levanto de nuevo mi tenedor... y vuelvo a escuchar la voz.

-“Te lo suplico, ten piedad, escúchame antes de comerme”

La afirmación que acabo de oir no deja posibilidad de dudas. Me está hablando el filete. Alucinado lo miro fijamente y, como si supiera que le estoy prestando atención, vuelve a dirigirse a mi.

-“Se que te parecerá raro, pero es verdad que soy un filete y que te estoy hablando.”

-“Eso es imposible, los filetes no hablan”, pienso a modo de réplica, y parece que me escucha, porque me responde inmediatamente.

-“Yo no soy un filete normal, soy el Filete Mágico, una vez cada cien años aparezco en el mundo encarnado en el último filete del séptimo ternero de una vaca que a su vez fue séptima hija de su madre”

Ahora si que alucino. Miro con incredulidad la botella de vino que estoy bebiendo y se me pasan dos cosas por la cabeza. La primera es que debería comprar más botellas de este vino, seguro que me salen más baratas que las cosas que compro actualmente para estos mismos fines. La segunda es demandar a este local por darme un vino en estas condiciones.

-“No es el vino, soy yo, el Filete Mágico, ya te lo he contado. Solo aparezco una vez cada cien años y tú has sido el afortunado que me tiene delante. Ahora, si sigues con cuidado mis indicaciones podrás obtener de mi todo lo que deseas. Primero, deberás llamar al camarero y decirle que quieres una guarnición adicional de ensalada. El camarero te ofrecerá patatas fritas, incluso otro filete adicional o la posibilidad de no pagar la cuenta hoy, pero has de seguir mi consejo y pedir exclusivamente la ensalada…”.

El trozo de carne que me quería comer tiene una capacidad de comunicación inagotable, no para de hablarme. Ya alarmado, miro debajo de la mesa, debajo del plato, en mis bolsillos y a mi alrededor, buscando el micrófono desde el que me están gastando esta broma. No encuentro nada. Mientras, el filete no para de hablar.

“… solo de esta manera me habré reunido con mi hermana la Ensalada Encantada. Una vez hecho esto, deberás pedir dos recipientes para llevar, uno para mi y otro para mi hermana, nos gusta estar juntos pero no mezclados, y llevarnos a tu casa. Entonces comprarás unos recipientes especiales y nos sumergirás en unas salsas que te enseñaremos a preparar y que nos mantendrán frescos durante más de veinte años…”

Levanto con cuidado el filete y lo examino por debajo. Tampoco hay nada. Miro a mi alrededor. No parece que nadie escuche nada. Estoy empezando a creerme esta historia, y mira que yo soy escéptico. El filete mientras tanto termina de hablar.

“… durante esos veinte años serás feliz y la vida te sonreirá. Mi hermana y yo podemos obrar milagros cuando estamos juntos. Recuerda que con tan solo un poco de esfuerzo podrás lograr todo lo que tú quieras, todo lo que desees. Piensa, ¿Qué es lo que quieres?”

Miro con intensidad al filete durante un periodo de tiempo breve pero que se me hace interminable, levanto finalmente la mirada y busco al camarero hasta que nuestros ojos se cruzan. Chasqueo los dedos y le indico que venga. He tomado una determinación respecto a la historia que acabo de escuchar. Se exactamente lo que quiero.

-“Tenía usted razón, este filete está poco hecho, ¿me lo puede pasar un poco más?”

Lo que quiero son unas cuantas proteínas.

Una vida a ciegas (3)

2006-08-31T01:23:00.000+02:00

El tercer y definitivo capítulo de este relato ha quedado fuera de juego durante un momento. Probablemente no sea tan corto y hasta que no lo tenga bien resuelto no vuelvo a publicarlo :) A ver si me pongo un poco las pilas.

Una vida a ciegas (2)

2006-08-29T16:25:00.000+02:00

La pereza ha calado hondo en mi y me distraigo con el vuelo de una mosca. creo que esta historia aparte va a durar un poco más. Cuando la complete, la publico entera por que si no es un tostón tener que leerla al reves.

----------------------------------------------------
Me levanto a pesar de las molestias y me voy a la ducha, una vez un amigo me dijo que beber como los hombres no era beber más que nadie si no, cumplir con tus compromisos al día siguiente a pesar de la resaca.

Después de la ducha tomo un copioso desayuno aderezado con unas cuantas pastillas que me ayudan a despejar un poco la cabeza. Hoy, como de costumbre tengo poco que hacer. Tener dinero y las cosas bien organizadas es lo que tiene, que trabajas poco, casi más para matar el tiempo que otra cosa. En mi caso, trabajar es ir a saludar a unos cuantos clientes, invitarles a comer y demostrarles que, a pesar de lo grande de mi empresa, ellos son clientes preferentes. Siempre insisten en invitarme ellos a mi, pero teniendo en cuenta la cantidad de dinero que les facturo nunca he tenido reparos en negarme en redondo.

Hoy, mi agenda me dice que comeré en un asador segoviano en la calle de la Escalinata, que trae los corderos lechales de la misma Sepúlveda Se supone que el restaurante tiene un horno reconstruido piedra a piedra de un asador centenario que desmontaron hace no demasiado tiempo, propiedad del difunto bisabuelo del dueño y cocinero del local. La leña también la importan a fin de reproducir el sabor con total exactitud. Todo esto no está en la agenda, la historia es la que me ha contado, un gallego simpatiquísimo con el que voy a comer hoy por motivo de negocios.

Una vez en el restaurante y en un reservado, Fran y yo degustamos unos estupendos cuartos de lechal con una ensalada exclusivamente de lechuga, y un excelente Ribera del Duero, joven como el cordero que nos acabamos de comer. Para cuando terminamos la comida tenemos bastante claro que somos muy amigos el uno del otro. Fran me propone seguir la fiesta en un local que conoce muy cerca de aquí, pero son las cuatro y media de la tarde y no me apetece conectar la resaca de ayer con la de mañana, al menos no tan pronto, todo llegará. Me despido cordialmente de Fran, que ya está buscando en su agenda del móvil a quien liar, y salgo del restaurante.

Subo las escaleras que dan directamente a la plaza de Opera y entonces me acuerdo de algo. La imagen de la boca de riego y del indigente vuelven a mi transportandome de nuevo al episodio que viví la noche pasada. Cuando quiero darme cuenta, estoy en el mismo sitio que la última vez mirando directamente a la misma tapa metálica. Como en un sueño me agacho y tanteo la tapa. No cede. Obstinado vuelvo a intentarlo una y otra vez sin éxito y finalmente agotado por el esfuerzo, se me ocurre que tal vez exista algún mecanismo de cerradura que desconozco. Hurgo en las oquedades de la tapa durante cinco minutos y harto de no conseguir nada caigo sentado en el césped con el dedo aun enganchado en la herméticamente cerrada tapa de metal.

-“Estoy un poco borracho” murmuro para mi mismo, tal vez como una justificación por lo anómalo de mis actos. De improviso, escucho un tumulto a mis espaldas y cuando me giro descubro que entre la gente se está abriendo paso el mendigo de la noche pasada. Aterrado me incorporo para desatascar mi dedo y, para mi sorpresa, con el impulso abro la anhelada tapa de riego. En su interior sumergida en un agua sucia y fría puedo ver una desgastada piedra que inmediatamente llama mi atención. Durante unos instantes que se hacen eternos mis dedos se cierran sobre el objeto de mis deseos, luego el grito desgarrado del anciano que ya casi está encima mío me devuelve a la realidad.

-“!Suelta eso desgraciado, no sabes en lo que te metes¡” Su mano se extiende hacia mi como una garra y sujeta mi camisa mientras la otra se eleva dispuesta a golpearme. Su gesto está torcido y su mirada fija en mi mano cerrada.

-“!Suélteme¡, se ha vuelto usted loco”, su puño me impacta en la cara con escasa fuerza pero con contundencia suficiente para despertar en mi los instintos más básicos. Me levanto del suelo con rapidez dejando los botones de la camisa entre los dedos del obtuso indigente y hecho a correr mientras miro hacia atrás para comprobar que nadie me sigue, presa de una mezcla confusa de sentimientos, porque de repente no se si tengo miedo de que este anciano siga golpeándome o de perder mi recién adquirido tesoro.

Las prisas, el miedo y no mirar por donde voy, provocan que no me percate de que en mi trayectoria hay una boca de alcantarilla abierta. Tropiezo con la valla que debería haber prevenido mi accidente, doy una vuelta de campana y caigo a un oscuro vacío de cabeza mientras me golpeo con las paredes del pozo. Lo último que siento es un sordo golpe al golpear mi cabeza contra el suelo.

[continua]

Una vida a ciegas 1

2006-07-17T18:11:00.000+02:00

Despues de no haber actualizado nada durante una temporada medianamente larga, pongo aquí la primera parte de un relato que espero acabar en dos entregas.
-----------------------------------------------------------------------

Una vida a ciegas

Después de una botella de vino tinto y una cena copiosa me doy cuenta de que no tengo dinero y que en este local no aceptan tarjeta de crédito. Andrés, el dueño de la taberna, ya me conoce, de manera que no tengo problemas en prometerle que volveré en un momento con el dinero. Me mira como si le contara un chiste cuando se lo comento.

-“Siempre me haces lo mismo Julián, anda vete que ya me lo pagarás la próxima vez que vengas.”

-“Ni hablar, vengo en un momento y te pago, palabra”

Gesticulo más de lo que quisiera con los brazos cuando hablo, supongo que es el efecto de la botella del estupendo vino de Yecla que me ha recomendado hoy mi tabernero favorito. Ya me avisó él de que era muy fuerte. A lo mejor es que una botella ya es demasiado para mi. Parece que veinticinco años son ya demasiados.

Deambulo por la calle de la Bola y me dejo caer cuesta abajo hasta que llego a la zona de Ópera. La verdad es que no voy a tener que andar mucho para pagar a Andrés, el cajero está al lado. En un momento vuelvo, le pago y a dormir a casa. Como llevo un rato pensando en el dinero, el cajero y el sueñecito que me está entrando, cuando me doy cuenta, he llegado a la plaza. No sabía que estuviera tan mal. La verdad, no me muevo mucho por esta zona de noche pero esperaba que al estar al lado del palacio, estuviera un poco más cuidada.

En la plaza hay una pequeña gasolinera, una anécdota a pie de página en esta enorme ciudad, no me consta que nadie la use, y si la usan nunca he podido verla en funcionamiento. Escondido detrás de uno de los surtidores hay un hombre que hace visibles esfuerzos por orinar, cuando lo logra suspira de satisfacción, me mira y me saluda diciendo.

-“Durante un momento pensé que no iba a poder”

Le devuelvo el saludo discretamente y acelero el paso. El tipo no tenía demasiada buena pinta. Ahora que me fijo, veo que cada banco de la placita está ocupado por un indigente y dos de ellos han encendido una pequeña hoguera en una de las esquinas. Un coche de policía pasa detrás de todo este espectáculo y no se detiene, incluso un par de transeúntes, de los que consideraría decentes caminan como si no pasara nada mientras se cruzan conmigo.

Tanta muestra de tranquilidad ajena me hace recuperar parte de mi confianza, y el exceso de alcohol en mi cuerpo hace el resto. Me planto delante del cajero e introduzco la tarjeta como me solicita la máquina. Si me hubieran querido robar ya lo hubieran hecho. Supongo.

Saco doscientos euros, pagaré la cuenta y me quedará bastante dinero para coger un taxi. Cuando me doy la vuelta para cruzar otra vez la plaza, uno de los mendigos esta arrodillado en el suelo manipulando algo sin atinar muy bien en lo que esté haciendo, por que se esfuerza durante un rato y cae de espaldas. Vuelve a esforzarse y vuelve a caerse. Me doy cuenta de que llevo un par de minutos mirándole embobado cuando, sin previo aviso, se da la vuelta y me ve mirándole como un tonto. Abochornado murmuro.

-“Discúlpeme usted, estoy un poco borracho, ya me iba”

El mendigo me mira serio durante un momento. Después presencio como sus labios se estiran mientras van haciéndose hueco en su cara hasta que esta queda casi dividida en dos y, al mismo tiempo, va mostrando unos desgastados, sucios e irregulares dientes. Un sonido ronco, como una tos ahogada, empieza a surgir de su garganta hasta que casi se atraganta, se apaga durante un rato, y vuelve a empezar de nuevo. Se esta riendo.

-“Estoy un poco borracho, he he heee he” El anciano da una palmada y masculla una y otra vez lo mismo mientras no deja de reírse, vuelve a ignorarme, se gira y forcejea de nuevo con lo que ahora veo que es una tapa de riego. El indigente logra abrirla, deposita algo que saca de sus bolsillos en ella y se aleja murmurando una siniestra cancioncilla.

Bastante sorprendido y picado por la curiosidad, espero a que se aleje un poco y examino la tapa de metal. Antes de pelearme con ella me cercioro de que el viejo no se ha girado para mirarme. Tiro de ella primero con cuidado y después cada vez con más fuerza. La tapa esta cerrada firmemente y por mucho que lo intento no soy capaz de abrirla. No se que me pasa hoy, normalmente me habría alejado de aquí sin mirar atrás ni preocuparme por lo que fuera que estaba haciendo el mendigo. Levanto la vista y me doy cuenta que se están fijando en mi un par de personas más de la plaza. De golpe, vuelvo a ser consciente de que acaban de verme sacar dinero del cajero. Un poco alarmado me levanto, finjo no tener más interés por la tapa, y me voy.

Cuando vuelvo a la taberna de mi amigo, aun hay luz dentro y un par de personas cenando. Andrés me saluda afable.

-“No pensé que fueras a volver, has tardado una eternidad. Hubiera sido mejor que te fueras directamente, ya te digo que a ti te fío lo que me pidas”.

-“Bueno, me he entretenido un poco, pero ves que no falto a mi palabra y aquí estoy”. Otra vez gesticulo con los brazos, esta vez derribo un vaso de la barra que va directamente al suelo y se rompe en mil pedazos. Inmediatamente, como si tuviera un resorte en las rodillas me agacho a recogerlo mientras mascullo alguna disculpa. Andrés me interrumpe.

-“No te preocupes, no te preocupes, ya lo recojo yo. Mira lo mejor que puedes hacer ahora es irte a casa. Yo te llamo un taxi”.

Andrés llama un taxi, el taxista me da un pequeño rodeo y finalmente me lleva a casa. Me duermo casi instantáneamente. Esa noche no puedo evitar soñar con el mendigo. Una especie de pesadilla que no me permite en absoluto descansar como quisiera, así que a la mañana siguiente ocurren dos cosas.

Lo primero es que estoy obsesionado con el episodio de la noche pasada, el anciano, la tapa de riego que no se abría y el objeto que escondiera allí el viejo. Lo segundo, es que tengo una resaca horrible.

[continua]

El Imperio Nunca Acabó

2006-06-14T23:48:00.000+02:00

Bueno, pensaba que estaba otra vez en sequia, y resulta que una historia a la que llevo dándole vueltas en mi cabeza una temporadita larga, ha tomado por fin forma. Toda la historia surge por un grafiti. Gracias a mi hermano he aprendido a mirar las paredes de vez en cuando y, eventualmente, encontrar cosas realmente interesantes.

En este caso, se trataba de una plantilla que ponía simplemente: "Feliz 1984". En un principio no lo entendí en absoluto. Eso si, cuando caí en la cuenta del significado tuve una estupenda sensación de sorpresa, me sentia medio tonto por no haber caido en la cuenta y medio asustado por el significado del mismo. No os explico lo que quiere decir el grafiti porque 1) seguramente ya lo sabeis a estas alturas, 2) de verdad merece la pena caer en ello por uno mismo.

El título que he escogido también tiene truco. Me encantaría que alguien supiera por qué es una referencia similar a "Felíz 1984".

Hasta la próxima¡

-----------------------------------------------------------

El Imperio Nunca Acabó

Bienvenidos a las lecciones compartidas de historia política. Os escribo estas líneas como conclusión a mi descripción de ayer de la situación socio-política y la manipulación social que sucedió durante el siglo XX. Este apunte como podréis constatar no es más que un anecdotario que creo que puede ayudar a completar las lecciones.

Como recordareis, acabé hablando de la reunión del grupo Bilderberg que tuvo lugar en Florida durante el final de la década de los 80. Es como ya os dije, una fortuna poseer estos archivos que pueden ser ahora leídos y estudiados gracias a la indiscreción del taquígrafo oficial de las sesiones de la reunión.

Antes de empezar esta sesión ya os había comentado que el motivo de la reunión no era otro que el del avanzar en el control del individuo dentro de la masa. Este oscuro plan, estaba entonces respaldada por las familias más poderosas del globo, y durante el encuentro se barajaron diferentes posibilidades.

La propuesta sobre el seguimiento individual de la población mundial, parecía algo lejano y complicado, pero las familias pensaban que podrían conseguirlo dada la casi ilimitada cantidad de recursos a su disposición. Todas las empresas de desarrollo tecnológico que merecía la pena conocer en esa época, estaban bajo su poder o dentro de su esfera de influencia, y estaban al tanto de todos los desarrollos realizados en los laboratorios científicos, ya fueran públicos o privados, de todo el mundo.

Los análisis técnicos que se hicieron a priori, indicaban grandes dificultades técnicas y sobre todo logísticas. La posibilidad de controlar el flujo de población desde los diferentes satélites que las familias tenían en orbita, pasaban por colocar un emisor- receptor en cada uno de los individuos en cuestión. No solo eso, los transmisores deberían tener suficiente potencia como para recibir y emitir transmisiones a esa distancia. Esto, como poco implicaba baterías. Tener que, no solo instalar un transmisor encima de cada persona, sino además tener que reemplazar las baterías periódicamente presentaba un obstáculo muy difícil de solventar. La ingeniería social, muy avanzada en esa época con el florecimiento de la televisión, no fue considerada capaz, o eso determinaron los expertos en audiovisuales de la época, de convencer a la inmensa masa social de todos los países del mundo para seguir este tipo de procesos con suficiente éxito.

Como soluciones alternativas se presentaron muchas opciones. No en balde, previamente a la reunión, cada una de las familias había solicitado ayuda en este aspecto a una ingente cantidad de creativos, escritores, científicos, e incluso en un caso, teólogos. Entre estas soluciones, una de las más terroríficas incluía un plan a largo plazo en el cual, tomarían control de las principales entidades hospitalarias a nivel mundial, e implantarían bio-chips en los recién nacidos. La misma temperatura de la persona que lo portara sería suficiente para mantener el emisor activo. El tamaño por supuesto sería un problema, pero el plan no era inmediato, y las predicciones tecnológicas indicaban con exactitud la reducción de la tecnología necesaria. Sin embargo la flagrante ilegalidad del proceso y la facilidad de los módulos para ser detectados a través de una rutinaria inspección médica cancelaron esta solución.

Las familias discutieron largo y tendido sobre este problema e intentaron facilitarlo limitando su aplicación. No debería ser implementado en su primera fase mas que a un número reducido de paises, Europa Occidental y América del Norte serían suficientes. Aun así, el desarrollo logístico de las operaciones más su mantenimiento, hacían inabarcable el proyecto incluso para las enormes riquezas que lo promovían. Diferentes propuestas encontraron diferentes problemas.

Soluciones creativas hasta lo impensable, como la inclusión de elementos químicos en los alimentos más comunes que reaccionaran en el organismo para crear sustancias rastreables, o la posibilidad de incluir elementos emisores de señales en productos de higiene para impregnar a los individuos, demostraron no ser efectivas por perecederas o peligrosamente dañinas para la salud.

Este sencillo resumen de la reunión, y otros que han llegado hasta nosotros, siempre por medios no convencionales, nos permiten concluir que, por lo menos hasta ahora, aun podemos considerarnos independientes, protegidos del gran ojo.

Ahora si me disculpáis, debo dejaros por un momento, no abandonéis los monitores, apenas tardaré, es solo que tengo que ir al aparcamiento, me he dejado el cargador en el coche y mi móvil se está quedando sin batería.

Cambio de look

2006-06-10T20:49:00.000+02:00

Esta entrada solo es para explicar que por la amable sugerencia de alguno de mis lectores [que algunos tengo y me hacen sugerencias] he cambiado el aspecto visual de la página para que se pueda leer y todo sin que tengais que quemar vuestras valiosas celulas oculares. Además he añadido una sección de links y he puesto algunos que me parecen interesantes, los explico:

Marcoticos Unleashed (La fabrica de pixeles): este personaje que me comenta todas y cada una de mis historias [en algunos casos hay más texto en sus comentarios que en mis historias] tiene una estupenda colección de blogs cada cual más interesante que el anterior.

Blog de GO de Nacho: En este blog se habla de una manera más accesible de lo normal de uno de mis juegos favoritos, el go.

Elementalfilms: En esta empresa es donde se situan todos los proyectos que llevo moviendo 5 años. En la web podeis ver algunos de ellos.

Lagrimas de Conidioforo: La verdad es que por ahora es dificil de describir este, lo resumiré así: Tiene fotos muy bonitas y algo de poesia original. Hay algo musical en él.

zafyro

Un puñado de recuerdos

2006-06-09T21:16:00.000+02:00

He tardado en volver a escribir, pero aquí vuelvo. La verdad es que ideas tengo pero me cuesta trasladarlas en algo coherente y legible...

----------------------------------------------------

Un puñado de recuerdos

Ana tiene 30 años, su vida, como ella lo considera, no ha sido vida. Dejó los estudios a una edad muy temprana y se dedicó a salir de copas con los amigos. Cuando se quiso dar cuenta ya no le apetecía volver a la universidad y prefirió formarse en un trabajo. Con su carrera inexistente y su falta de voluntad, sólo logró encontrar un puesto en un supermercado. Algo temporal se dijo a sí misma.

Como todos los días Ana está trabajando en el supermercado. Lleva aquí más de diez años. Se le han hecho eternos, pero no ve que pueda hacer ninguna otra cosa. Se siente atrapada. Como siempre, en mitad de su pequeño descanso, se para a hablar con Manuel, el repartidor.

-“Mi vida está llena de recuerdos, sólo tengo recuerdos”, le dice con tristeza, “Los anoto todos en un diario, pero mejor sería borrarlos, porque no han merecido la pena, no se para qué me sirven”.

Cuando se gira, delante de ella tiene a un cliente. Va vestido con un suéter de un amarillo casi fluorescente y unos pantalones piratas de pana. Lleva el pelo muy mal cortado y no se puede decir si es hombre o mujer. No se fijó mucho en él cuando entró, pero es normal ver a gente así en el supermercado, al lado hay una Iglesia donde reparten ropa. Por norma general nunca dan problemas y como Manuel está en la tienda ahora no le preocupa.

-“A mi me vendrían bien unos recuerdos” le dice. –“He comprado sardinas porque tengo hambre, pero preferiría los recuerdos”.

-“Si quieres los míos te los vendo” le dice Ana. Manuel se ríe a carcajadas.

El cliente se toma una pausa para valorar lo que le han dicho y finalmente responde. -“Claro, cuanto quieres por lo tuyos”, Ana va a decir una cifra, pero Manuel, se quiere hacer el gracioso y la interrumpe.

-“Bueno, si queréis hacer una transacción de esta magnitud, lo mejor será realizar un contrato.” Ahora Manuel ha adoptado un aire extremadamente serio, aunque a duras penas puede contener la risa.

Ana se muestra encantada con la idea. Se lo está pasando bien durante un rato para variar. El extraño cliente sin embargo asiente con solemnidad y del bolsillo de atrás de su pantalón saca unas hojas arrugadas y ya impresas por un lado, como si las hubiera rescatado de alguna basura.

Como están limpias, Ana no pone reparos en rellenarlas y coge un bolígrafo. Manolo le dicta mientras adopta una pose solemne agarrándose las solapas de su chaquetilla y mirando ligeramente hacia arriba.

-“Hmmm. Estando presentes Doña Rosa Jiménez Jímenez, por propia voluntad y en posesión de sus facultades cognitivas… o algo así… en adelante LA VENDEDORA y don…”. Los dos miran al cliente, pero éste encoge los hombros y dice – “No me acuerdo”

-“…Y don Nomea Cuerdo en adelante EL COMPRADOR”, prosigue rápidamente Manuel ante la sonrisa de Ana. -“…Plenamente facultado y con potestades propias etcétera… Acuerdan realizar la venta de los recuerdos de LA VENDEDORA al COMPRADOR por una cantidad de dinero igual a…”

Ana no puede contener ya la risa y aunque no para de escribir, tiene dificultades para seguirle el hilo a Manuel. El cliente sin embargo, al oír la mención de la palabra “dinero”, procede rápidamente a sacar un fajo de arrugados billetes y monedas sucias, y los tira sobre del mostrador.

Las risas paran. Manuel, ante la expectación de Ana, cuenta y en total suma quinientos sesenta y tres euros.

-“Es todo lo que tengo” dice el misterioso cliente. Ana y Manuel intercambian ahora una mirada más seria. Manolo es todo reflejos y no permite que la conciencia de Ana, ni la suya propia, reaccionen.

-“… por la cantidad de QUINIENTOS SESENTA Y TRES euros. Ya solo falta firmar”
El cliente firma con una tímida equis. Rosa estampa su firma. Cambian el contrato por el dinero y el cliente sale por la puerta tambaleándose, como entró, pero con una sonrisa un tanto dubitativa en su cara.

Cuando ha salido, Ana se da cuenta de que se ha dejado su lata de sardinas y sale para dársela, pero ya no es capaz de distinguirle en la calle. A Manuel le ha faltado tiempo para recoger el dinero y empezar a dividirlo.

Esa noche Ana se va con Manuel de fiesta y se gastan una buena parte del dinero. Tal vez, éste sí sea un recuerdo que atesorar piensa Ana, y se propone no olvidar nunca esto que le ha ocurrido.

Rosa tiene 30 años. Trabaja en un supermercado. Lleva mucho tiempo allí y la verdad, sus compañeros son como de la familia. No ha tenido una vida como las que salen en las películas, pero se puede decir que dentro de lo que cabe es feliz. Como todos los días va a trabajar a su puesto de cajera y en su descanso conversa con Manuel, el repartidor. Esa misma tarde un cliente un poco raro quiere entrar en el supermercado. Mira hacia el infinito, como si buscara algo y parece bastante desaliñado y confuso.

Manuel está abriéndole la puerta, cuando Rosa se levanta de su puesto y le obliga a cerrarla.

-“Aquí no vendemos lo que tu quieres, vete a otro sitio”.

Un diseño Oculto

2006-06-01T18:31:00.000+02:00

Este relato es una completa desviación de un ensayo que quería hacer sobre un tema que me pareció fascinante que es la "reflexión interna total", este principio que implica que un haz de luz se reflecta completamente si incide en cierto angulo y cumpliendo unas condiciones específicas, es el que permite a la fibra óptica funcionar como debe. Lo que cuento aquí no se centra principalmente en esto pero es de donde he tomado cierta inspiración. No revelo todas mis fuentes por si alguien quisiera adivinar de donde he robado mi inspiración esta vez.

----------------------------------------------------------

Un diseño Oculto

Ante todo presentarme, me llamo Enrique de Diego y Montalbán. Aunque ahora puedo aparecer como una persona instruida y de gran renombre, hasta no hace mucho tempo, mi nombre solo era sinónimo de problemas. Anecdóticamente, la gente paga ahora unas cantidades de dinero bastante elevadas por el privilegio de conocerme, aunque tengan que venir a visitarme al presidio donde actualmente resido.

A pesar de la nobleza que parecen indicar mis apellidos, me crié en los barrios más marginales de la superpoblada Madrid. No hay en mi historial delictivo ningún hueco, nada que haya quedado por hacer dentro de la rama de lo consideraríais como legalmente incorrecto o inmoral. Con el tiempo, quedó patente que no carecía completamente de inteligencia, y fui abandonando los delitos menos productivos y arriesgados. Me convertí en uno de los ladrones de guante blanco más buscados de Europa. Debo decir que la moralidad nunca fue mi fuerte, robaba tanto a unos como a otros, lo único importante era la cantidad sustraída.

Fue durante esta época de mi vida cuando oí hablar de la casa del famoso artista y filántropo Antonio Rodrígues de Nogueraes. Hasta ese momento nunca había tenido verdadero interés por las obras de arte, el mercado negro para estas cosas estaba muy restringido y era bastante fácil que te siguieran el rastro. Pero en este caso, he de reconocer que me sentí poderosamente atraído, tanto por el reto, como por la cantidad económica que podría suponer poseer dicha obra.

Inicié un estudio sobre la vida del artista, que acabó por convertirse en obsesión. Descubrí que durante más de 10 años, desde la muerte del artista, la casa de Don Antonio Rodrigues de Nogueraes había sido un misterio indescifrable. Decían que la vetusta casa del difunto filántropo escondía un secreto de enorme valor, su obra póstuma. Una escultura que superaba a todas las que jamás hubiera realizado, y que por lo tanto superaría en valor a la más excéntricamente cara de sus obras.

A pesar de su apellido, Don Antonio era Español, Manchego y de Toledo, en ese mismo orden, como a él le gustaba repetir una y otra vez cuando era preguntado por sus orígenes. Fue su etapa de adolescente en esta ciudad llena de misterios la que le despertó su inquietud artística por la escultura y desde entonces usó cualquier herramienta que tuviera a manos sobre las sustancias más inverosímiles para completar las esculturas más extraordinarias.

Ya desde el principio de su carrera sus esculturas tuvieron una muy amplia aceptación y no pasó mucho tiempo hasta que su arte fue reconocido a nivel mundial. Empeñado siempre en realizar imposibles, nunca permitió que nada le detuviera en su tarea hasta que lograba su objetivo y desarrolló técnicas vanguardistas en los campos de la ingeniería y de la química que le permitieron esculpir montañas, construir edificios imposibles o tallar estructuras de luz sólida.

La expectativa que causaban sus obras, aumentaba con cada reto que el genial artista conquistaba. El seguimiento que tuvo el anunció de la que ahora se sabe fue su última obra, desbordó todas las expectativas. El artista advirtió que manipularía el más frágil de todos los elementos. Sin embargo, murió repentinamente, sin revelar cual había sido su obra, sobre que elemento estaba realizada, si acaso estaba terminada, y en caso de estarlo, donde se encontraba.

No pasó demasiado tiempo hasta que sus herederos, investigando la herencia que habían recibido, comunicaron al mundo la existencia de unos extraños dispositivos en la Mansión Nogueraes de Toledo. Cientos de investigadores y artistas interesados en desvelar este misterio acudieron como si de una plaga se tratara para intentar resolverlo, pero con escaso éxito. El mito de la obra oculta de Don Antonio, creció tanto que la región empezó a beneficiarse de los miles de turistas que viajaban hasta la ciudad para poder visitar la casa y tal vez desentrañar el misterio.

La casa era casi tan extravagante como lo fue en vida su dueño. Escaleras sinuosas subían pequeños tramos para luego hacerte andar por pasarelas de madera tallada y tintada en exóticos colores. Pasillos y corredores circulares recorrían la casa eliminando toda posibilidad de simetría. Enormes salas con suelos irregulares obligaban a los turistas a recorrer en sinuosas hileras las gigantescas habitaciones. Y finalmente, la gran atracción, un complejo dispositivo de espejos conectado por canalizaciones que comunicaban todas las habitaciones permitía examinar lo que había en cada una de las salas, si se sabía mirar en los múltiples reflejos. La descripción de la casa podría ocupar un volumen completo si quisiera detenerme en ella, tal era la complejidad del diseño de la misma, que no había vez en que la visitaras y no descubrieras algo nuevo de su construcción.

Durante bastante tiempo se jugó con la posibilidad de que la casa en si fuera la obra definitiva el artista, pero esto no tenía demasiado sentido, ya había realizado construcciones del mismo calibre, aunque tal vez no tan complejas, ciertamente si más hermosas. Las teorías sobre la obra póstuma del artista se sucedieron una tras otra mientras el número de visitantes crecía y crecía y el secreto se mantenía imperturbable dentro de la misteriosa edificación.

No hace más de unos meses que yo mismo descubrí la autentica magnitud de la póstuma obra de Don Antonio. La verdad, no quiero que penséis que es merito mío, en realidad fue fruto del azar que fuera yo quien se diera cuenta. En el sótano de la inmensa mansión se encontraba una sala que se denominaba el observatorio. Esta sala había sido diseñada para que solo una persona al mismo tiempo pudiera estar en ella. Desde un sillón que había en mitad de esa sala extrañamente ovalada, podían observarse dos cosas particularmente hermosas e increíbles:

La primera de ellas era que en el techo de la sala, casi justo encima de la silla había un túnel forrado de alguna maravillosa sustancia reflectante que conectaba con todos los espejos de la casa y permitía observar el continuo flujo de visitantes como si de hormigas se trataran, la visión estaba diseñada de tal manera que parecía que flotaran sobre tu cabeza.

La segunda de ellas era un pequeño pedestal sobre el cual, inmóvil en un contenedor, estaba uno de los diamantes mas grandes que jamás se hubieran visto flotando en una densa nube de gas. Un diamante tan grande e inaccesible, que no se había podido aun tasar mas que por aproximaciones. Aproximaciones que le daban un valor absurdamente astronómico.

Fue en la soledad de esa habitación, cuando desaté la obra definitiva del artista. Supongo que es fácil imaginar que mis intenciones nunca fueron lícitas. Es cierto que intentaba apropiarme del hermoso diamante, de hecho llevaba años preparando el golpe. En mis manos guantes aislantes para evitar posibles defensas eléctricas, en mi cara una máscara para evitar cualquier gas que conviviera con el diamante por muy venenoso que fuera y más de dos años de ensayos en mi casa en una reproducción lo más exacta posible de la sala. El hecho es que al levantar levemente el contenedor de la piedra, el gas que había en su interior inmediatamente entró en combustión. No se exactamente cual es la reacción química, o que tipo de dispositivo estaba instalado en ese contenedor, pero si se que salvé las manos y la cara por las protecciones que llevaba puestas. Atontado como estaba por la pequeña deflagración, me senté en el sillón y contemplé en todo su esplendor la obra del maestro Nogueraes.

No es de conocimiento común, pero los diamantes pueden arder, se necesitan temperaturas particularmente altas, pero arden, y al hacerlo emiten una luz muy hermosa. Sentado mirando hacia el cielo, y ligeramente alterado por la adrenalina que había desatado la pequeña explosión pude ver como un espectáculo de luz envolvía la casa y sus alrededores creando una figura perfecta que se extendía hasta donde mi alterada visión percibía y que jamás olvidaré. En muy poco tiempo, recibí a través de estos filamentos de luz violeta, toda la información que Don Pedro había guardado en la gema, las experiencias y vivencias que habían marcado s vida, sus inquietudes, sus esperanzas y sus miedos, en definitiva, su esencia. Al reflejar la luz producida por el fuego de diamante, la patina reflectante que cubría todos los conductos de la casa quedo opaca consiguiendo completar la obra maestra del Maestro y hacerla irrepetible.

Había logrado esculpir un alma.

La máquina de dar la mano

2006-05-31T15:52:00.000+02:00

Tenia un poco de tiempo libre despues de comer y una idea. La verdad es que esta tampoco es mia, pero como veo que a alguno le gusta intentar adivinar mis fuentes, que adivine de donde he bebido esta vez ;)
---------------------------------------

La maquina de dar la mano.

Hace mucho tiempo, una de las monarquías continentales de mayor relevancia (no estoy autorizado a desvelar cual fue la causante de la situación que ahora nos concierne pues lo impiden las leyes danesas) se enfrentó a un grave dilema de protocolo.

El rey, afectado de una rara enfermedad relacionada con la artrosis, era incapaz de dar el adecuado apretón de manos en las recepciones oficiales, ambas manos sufrían esta afección y le provocaba un profundo dolor realizar dicho gesto.

No pasó demasiado tiempo hasta que un inventor, Johanes Danneman, inventó el ahora famoso “Saludomático”. El aparato en cuestión era bastante sencillo, consistía en un soporte de metal que a determinada altura tenía un emulador de brazo, específicamente diseñado para imitar los apretones de mano del monarca.

El invento fue recogido con recelo, pero pronto se despejó toda nube de sospecha cuando se descubrió que la emulación era perfecta. La prueba de fuego que certificó la eficacia del aparato fue cuando, con los ojos vendados, las infantas probaron primero la mano de su padre y después el Saludomático sin ser capaces de percibir diferencia ninguna.

Pronto el aparato se puso en funcionamiento para gran sorpresa de cuerpos diplomáticos. ¿Seria esto una broma? Teniendo en cuenta la tradición de seriedad del monarca en cuestión, todos los embajadores procedieron con el protocolo como estaba acordado y pasaron por delante del rey que se limitaba a realizar la consecuente inclinación de cabeza al mismo tiempo que el embajador de turno le estrechaba la mano a la máquina.

El éxito fue rotundo. En menos de un mes, todos los embajadores querían tener su propio Saludomático personal para usar en sus propias recepciones. Para este fin emitieron diversas cartas a sus respectivos países en las cuales exponían los motivos por los cuales les era imprescindible tener el aparato. (Algunas aun se guardan en el museo de la autosalutación)

Aquí, empezaron los problemas. El protocolo empezó a resultar un poco extravagante. Decenas de personas portando pesadas máquinas desfilando unas delante de las otras mientras ofrecían sus Saludomáticos para que se saludaran entre si y realizaban sus correspondientes inclinaciones de cabeza.

Por supuesto, y como es sabido, esta situación no duró mucho y de la mano del mismo genio, J. Danneman, surgió la respuesta definitiva. El desplazador de Saludomáticos y el Saludomático Mk.II con módulo de cabeza inclinable.

Gracias a los avances de la ciencia, ahora las reuniones entre altas personalidades pasan directamente a la cena o al evento de entrega de premios. Mientras, decenas de Saludomáticos completan los protocolos en una sala anexa, convenientemente insonorizada, para que no molesten.

Papel Mojado

2006-05-30T23:53:00.000+02:00

El relato de hoy aparece por una frase que lleva en mi cabeza instalada todo el día de hoy y a la cual quiero dar salida, pero a lo grande. La frase es:

“Todo empezó con una firma en un papel arrugado y húmedo”

me parece un buen pié, así que he escrito esto desde esa idea.

----------------------------------------------------------

Papel Mojado

- “Todo empezó con una firma en un papel arrugado y húmedo. Para más señas, una servilleta de un restaurante cutre de Malasaña, de los pocos que quedan aun.

Mi amigo Andrés y yo éramos bastante jóvenes por aquel entonces, 22 años cada uno y recién salidos del cascarón, como quien dice. Compartíamos un piso alquilado por habitaciones y un ideal. Íbamos a derribar el sistema establecido. Juramos que hasta que los precios de las casas no fueran decentes nunca compraríamos una. Creo que Andrés estaba tan convencido como yo o más. A las pocas semanas tuvimos un accidente de tráfico, yo salí ileso, pero Andrés murió. Su última mirada fue para mí.

Empecé poniendo panfletos por las paredes, los imprimía en el trabajo y los grapaba. Un día me encontré dando una charla en una casa ocupada, y cuando me quise dar cuenta la gente me estaba aclamando.

En pocos meses, gente de Madrid que había oído de mi actividad, tomo actitudes parecidas. La repercusión era tal que la prensa no tardo en enterarse y me dio bastante publicidad. Esto expandió el movimiento por el resto de España. Pronto tuve que organizarme, fui localizando a los cabecillas de los movimientos locales y anexionándolos al mío propio, los únicos lemas eran que nadie compraba un piso, y que no había violencia.

Hice listas con la gente que nos apoyaba y me encargue de distribuir trabajo entre mis colaboradores más cercanos para que mantuvieran el contacto. Sin yo preverlo se generó una estructura piramidal y ahora estaba al tanto de las actividades de cientos de personas, miles.

Con la firma de toda esta gente logre una subvención como asociación que permitió que me dedicara a la esto, junto con un nutrido grupo de gente, permanentemente.

En breve no solo tenía montada una estructura de boicot a escala nacional si no que empecé a organizar un plan de acogida, si alguien se quedaba en la calle siempre tenía un lugar donde ir a vivir en su propia ciudad.

Con muy poco dinero adquirimos varios inmuebles en pueblos desabitados y gestionamos la contratación masiva de servicios de autobús con gran cantidad de empresas que seguían queriendo que sus empleados lleguaran a tiempo a trabajar.

Entramos en contacto con diferentes asociaciones de inquilinos, interceptábamos a los que acudían a las promotoras de pisos o a las agencias inmobiliarias y les explicábamos nuestro proyecto, les ofrecíamos soluciones.

La prensa volvió a la carga, me dieron más publicidad. La gente que acudía a las inmobiliarias empezó a hacernos caso. El número de asociados se disparó y las ventas de pisos se atascaron. La gente que vivía de alquiler se concentraba en nuestros pueblos, liberando pisos que se volvieron inútiles para sus propietarios. La tensión social se mascaba en el ambiente.

La presión de las inmobiliarias llegó demasiado tarde. Cuando las empresas de construcción quisieron darse cuenta de lo que había pasado e intentaron solucionarlo no había vuelta atrás. La gente ya no necesitaba propaganda, se afiliaban a nuestro movimiento ahora por voluntad propia.

Finalmente todo llego a su punto álgido, mi asociación contaba con más de cinco millones de personas, varias empresas de construcción empezaron a tener perdidas, el valor de los pisos se devaluaba y no podían mover un dedo en mi contra por miedo a que me presentara a las elecciones. Una de las empresas quiso ser mas lista que las demás. Pacto con nosotros y vendió barato, el resto cayeron detrás de ella como un castillo de naipes. Puedo asegurar que el día que cerré aquel trato por teléfono, oí un sordo retumbar en el exterior, era una tormenta, pero para mi fue el ruido de las fichas de dominó que había ido poniendo estos años. Habían empezado a caer, una detrás de otra.

Ahora, apenas ya nadie tiene más de un piso en propiedad, no es negocio. La vivienda ha pasado de ser un lujo a ser un derecho. Acaso lo que me ha movido todo este tiempo, ha sido siempre la impresión de que si dejaba de pelear por mi ideal defraudaría mi pacto con Andrés.”

-“Todo esto es increíble. Que un hombre solo haya podido hacer lo que ha hecho usted es una hazaña. Aun así, quiero hacerle una pregunta. ¿No se siente un poco vacío? ¿No nota como que ya no le queda nada por hacer? ¿Tienes usted algún plan de futuro?”

-“En estos años he podido ver mucho mundo y he descubierto que hay tareas más titánicas que la que he acometido, no me encuentro vacío, tengo más cosas que hacer que cuando empecé. Actualmente lo que más me concierne es la paz en el mundo. ¿Quiere usted firmar conmigo este papel?”

Vidas ejemplares otra vez

2006-05-28T15:20:00.000+02:00

En esta ocasión, la vida de un científico. Lo he escrito en muy poco tiempo y tenía un par de cosas más que añadir, pero me parecieron de un humor demasiado negro. A lo mejor saco la versión sin censura propia en algún momento.

------------------------------------------

Bernt Stein.

El doctor Stein nace en 1925 en una aldea de Alemania. Su temprana inquietud por la psicología y el humor, hacen que decida desligarse del nido paterno para experimentar en otros lugares. Lugares más remotos donde no se sepan sus chistes aun.

Adquiere en su etapa universitaria una enorme fama por sus ingeniosas soluciones para la resolución de problemas clínicos, como usar espejos deformantes para las personas anoréxicas de manera, que siempre se ven más delgado de lo que piensan que están.

En 1940, da un terrible giro en su vida, y pasa a trabajar bajo la oscura ala del Tercer Reich. Realiza experimentos sobre las posibilidades incapacitadoras de los chistes realmente graciosos en campo abierto. Abandona este proyecto por problemas con los traductores del ejército, a los cuales acusa de no entender su humor, y empieza a realizar los experimentos que le hicieron infamemente famoso.

En 1942, con el mando de su propia oficina de investigación, introduce soldados alemanes voluntarios en laberintos kilométricos, dándoles a oler antes un suculento queso asumiendo que la falta de sensibilidad del olfato humano, puede verse compensada por el tamaño del queso a rastrear. Al final del laberinto coloca dos inmensos interruptores, uno dará el queso y el otro una intensa descarga eléctrica. La ausencia de suficiente queso y las divergencias de los diferentes voluntarios a la hora de escoger que tipo de queso quieren comer, le fuerzan a sustituir queso por pollo asado, pero este se enfría demasiado rápido y los soldados alegan no poder seguir el rastro alimenticio. Ante las dificultades existentes el doctor asume los riesgos necesarios y se somete a si mismo al experimento. Recorre los diez kilómetros que le separan de su presa olfativa sin apenas equivocarse en un par de ocasiones en un tiempo envidiable, pero al llegar al objeto de su deseo, se equivoca dos veces de interruptor y recibe unas descargas eléctricas tan salvajes que queda herido de muerte.

La última broma del doctor Stein antes de morir electrocutado, es anunciar que su futuro hijo recibirá el nombre de Frank. Su hijo, aun no le ha encontrado la gracia.

Obsesión

2006-05-22T18:22:00.000+02:00

Como tardo en subir el relato que estoy escribiendo, he preparado una muy breve historia, en tono de comedia para no dejar el blog desatendido. Esta si que no tiene nada que ver con la realidad. Como siempre reconocer que la mayoría de los chistes no son de creación propia, la mayoría son originales [al menos yo solo los he escuchado por su boca y en el momento en el que se le ocurrian] de Silhouette.

-------------------------------------------------------------------------------

Obsesión

Mi novia, bueno mi mujer, es muy obsesiva para según que cosas, pero hay algo que domina su vida, “El señor de los anillos”, la famosa obra de J.R.R. Tolkien. No me quejo, cuando me casé con ella ya sabía esto, pero hay veces que estas manías suyas me sacan de quicio.

El primer indicio lo tuve cuando el día en el que me presentó a sus amigas, dijo “Lo nuestro ha sido como con Legolas”, este comentario provoco miradas tiernas, sonrisas e incluso alguna carcajada. Anduve despistado durante un rato pensando en que me parecía yo a Orlando Bloom hasta que escuche algo que me hizo pedir explicaciones y es que, cuchicheando, dijeron que en la cama yo era como Gimli. Una vez me quedó claro quien era Gimli [El enano feo de la barba] intenté que me explicaran que tenia que ver lo uno con lo otro y que por qué no me sacaban ya a Viggo Mortensen llegados ya a las comparativas. Acabé enterándome que, aunque me consideraban un "hacha" en la cama, definitivamente mi caso no era como para apodarme “trancos” y que lo nuestro, lo que había sido es un “flechazo”. Para que más.

El principal resultado de su manía, aparte de la decoración de la casa y el extensivo merchandising, es que al entrar en casa debo tener mucho cuidado con donde piso. Las amigas de mi mujer (y ella) han desarrollado una equiparación del calendario de la tierra media al nuestro, y a mi mujer le gusta representar lo que ocurre en las novelas a lo largo de mi casa. Es como tener un belén durante todo el año en diferentes puntos de la casa. Así en enero se reúne la compañía del anillo en nuestro salón, en primavera están ya disuelta, y suelo encontrarme la figura de un hombre agonizante lleno de flechas justo en mitad del pasillo, en otoño uno de los balcones del pasillo está plagado de orcos y en octubre o así, Frodo está ya cerca del horno de la cocina mientras el resto de sus compañeros se reúnen en nuestro cuarto de baño a realizar la defensa definitiva del retrete.

Han existido momentos en los cuales he sentido un poco de miedo. No es porque toda la bancada de invitados de la novia vinieran disfrazados de elfos, ni porque la ceremonia tuviera dos partes, la oficial en la que el juez nos declaraba marido y mujer y la no oficial donde todo se decía en élfico y la gente respondía como si supiera hablarlo. Lo que me asustó fue la mirada de mi mujer cuando me puso el anillo. Y es que podría jurar que cuando me lo ponía, susurraba (lo oí claramente) “… un anillo para gobernarlos a todos…”

Intenté sacarla de sus círculos habituales de amistad pero con escaso resultado. Mis amigos y ella tienen algo en común que pensé que podría unirles, una estupenda afición a la cerveza, pero desafortunadamente, no hablan el mismo idioma. En la misma conversación en un bar pasadas las cuatro de la mañana cuando uno de mis amigos me comentaba que parecía que este bar desafiaba la actual legislación (mi amigo habla así), mi mujer pasaba a mi lado mientras bebía más cerveza mascullando algo sobre estar escondidos del Ojo de Mordor.

Los años han pasado y la verdad es que hasta me he acostumbrado un poco a sus rarezas. En algunos casos ya hasta las comparto. Por ejemplo, el visionado y teatralización semanal de la trilogía completa, en versión extendida, de los viernes por la tarde. Aun no me dejan ser ningún personaje principal porque mi pronunciación del Dunedaico no es del todo correcta, pero estoy practicando.

En definitiva. No me quejaré, podría haber sido peor, podría haber sido Indiana Jones y tener que comer, en vez de pan de lembas, sesos de mono.

lapso

2006-05-17T23:11:00.001+02:00

Estoy escribiendo una historia más larga y, todo sea dicho , un poco más oscura que las últimas. Voy a esperar a terminarla para repasarla lo mejor que pueda y subir un trabajo más completo. A ver que os parece. Por ahora dejo colgado un pensamiento en forma de paraguas por si llueve.

"La diferencia entre una lluviosa tarde en la que no se puede hacer nada y una agradable y refrescante tarde de primavera es una sonrisa." [comprobado]

Otro relato de una tacada, "Mentiras Arriesgadas"

2006-05-12T14:30:00.000+02:00

Este relato de nuevo se basa en una experiencia personal un poco exagerada, aunque esta vez no tanto. si me animo habrá segunda parte. Los textos en argentino están corregidos por mi amigo Carlos, que se ha sentido muy implicado en el relato desde el principio. Es argentino, así que no seais pelotudos y leedlo tal cual.

:]

Zafyro

----------------------------------------------------------------

Mentiras arriesgadas.

Lunes

Odio los Lunes. Aunque hoy es un día soleado y me he levantado con ganas, estoy contando cada minuto que pasa a ver cuando termina el día. Que lejos me queda el fin de semana. En la oficina están los de siempre Mercedes en recepción y todos los demás cada uno en su despacho. Enrique como siempre ha llegado antes que yo.

-Che, como andás.
-Bien Enrique, bien. ¿Como vamos con el nuevo proyecto?
-Recién empecé a digitalizar algunos de los personajes. Quedé con Gerardo, ya sabés, el nuevo freelance que Alberto me puso como apoyo. Llega de un momento a otro y nos vamos a poner como máquinas los dos a laburar.
-Eso es bueno. Si terminamos en esta semana podemos mandar el trabajo al inflado la que viene y empezar la distribución.
-Seguro.

Dejo a Enrique de muy buen humor, como siempre que empieza un nuevo proyecto. Alberto ha querido ponerle un chico que le ayude haciendo modelados y prácticamente todo lo que tenga que ver con 3D, no por que Enrique no sepa, si no para que se lo pueda tomar con más calma.

Martes

Al llegar a la oficina he tenido problemas para aparcar el coche, un listillo me ha quitado la plaza de aparcamiento y he tenido que pasar un rato dando vueltas por el centro de Madrid. No estoy de muy buen humor.

Saludo a Mercedes y paso a visitar a Enrique. Le noto un poco desarreglado.

-Holaaa Enrique. ¿Todo bien?
-Bah, si… genial….Gerardo ayer no se apareció hasta las 5 y tuve que quedarme hasta tarde.
-¿No fuiste a casa?
-No. A Gerardo le surgió un tema y apenas llegó tuvo que irse. No habíamos avanzado mucho y no quiero andar detrás del guión de producción. Ya sabés como soy.
-¿Pero este Gerardo es un impresentable no?
-No, no. Pobre pibe. Tenía preparados los modelados que hizo en su casa pero se le jodió la computadora y me dijo que se pasó la tarde intentando arreglarla. Ya sabés como son esas cosas.
-¿Pero .. Te trajo los modelados?
-No, pobre!, se le borraron todos los datos, hoy antes de venir quedo en subírmelos a un FTP. Después a media mañana va a venir para acá así avanzamos en la gestualización del personaje.
-Bueno. Que tengas buena mañana.
-Chau.

Me sorprende lo de Gerardo. Tampoco tenemos ninguna referencia directa de él, pero supongo que si a Enrique no le importa va todo bien.

Miércoles

Hoy antes de ir al curro he tenido que hacer unas gestiones bancarias personales, así que voy a llegar el primero a la oficina. Será de las primeras veces que adelanto a Enrique. Como ayer le vi muy atareado, a ver si para cuando llegue le tengo preparada una sorpresa en forma de desayuno. Al llegar a la oficina veo que alguien ha llegado antes que yo. No puede ser. ¿Qué hace Enrique aquí tan pronto?

-Holaaaa
-Ah, sos vos. No sabes… ando con problemas con Gerardo. Una de dos…o es una de las personas mas desgraciadas que conozco o es el tipo más boludo del planeta.
-¿Que ha pasado, ayer tampoco vino?
-Se le quemó el departamento.
-¿Cómo?
-Lo que ois.., se le quemó el departamento y está rescatando sus cosas. Me juro que hoy viene y hace los modelajes… de las cejas al menos.
-Bueno, más le vale. ¿No te quieres tomar un descanso?
-Noooo. Mirá, Alberto me dice que me va a dar la plata cuando termine el trabajo y ya van dos veces que la casera me pide la guita del alquiler. Esto lo tengo que acabar ya… Yo le adelanto laburo a Gerardo y el se queda a la noche para compensar.
-¿Le digo algo a Alberto?
-Noooo. Ni en pedo! No quiero que piense que voy atrasado.

Me voy del despacho de Enrique. La verdad es que se nota que lleva dos días seguidos encerrado ahí dentro. Huele un poco a rancio y he podido ver restos de los bocatas que se ha ido comiendo estos días. Espero que Gerardo esté bien. Lo del incendio es increíble.

Jueves

Ayer dejé que me convencieran para irme de fiesta y hoy estoy de resaca. Llego a la oficina un poco tarde esperando que no se me note la cara de no haber dormido nada.

-¿Fiesta anoche eh señor Martínez?
-No, no, indigestión, indigestión, no sea mal pensada Mercedes.

Esquivo el primer control y veo que no hay nadie en el despacho de Enrique. Mejor por que el tipo es especialista en reírse a mi costa cuando hago una de estas.

Por la tarde, mi cabeza ya ha logrado encontrar un poco su sitio entre los hombros. Oigo unos gritos que provienen del despacho de Enrique. Voy para allá y me encuentro a Alberto lanzándole una bronca de mil demonios a mi amigo argentino. Le habla de no se que de la responsabilidad, el trabajo duro y llega a mencionarle hasta algo de la limpieza de su oficina. Cuando termina me acerco discretamente a Enrique.

-¿Que pasó, llegaste tarde?
- Ayer a la noche el idiota de Gerardo tampoco vino y me dijo que se pasaba esta mañana para cubrirme pero tampoco vino.
- ¿No vino?, ¿Cómo que no vino?
-Se le enfermó el perro. Estuvo toda la noche en el veterinario de urgencias. La reputamadre del perro choto de los huevos.
-Calma, tranquilízate. Seguro que encontramos una solución a esto.
-No se, …, voy muy por detrás del guión. Otra noche sin dormir. Bueno, voy a ser práctico y a ponerme a trabajar, cuanto antes empiece, antes acabo. ¿Por cierto, no conoceras a alguien que alquile habitaciones verdad?

Le dejo un par de teléfonos y voy a hablar con Alberto sobre Gerardo. Está claro que no se le puede volcar las culpas de uno al otro y que es más trabajo de Alberto asegurarse de la asistencia de Gerardo que de Enrique. A ver que pasa.

Viernes

Como todos los viernes llego al trabajo eufórico, como pensando en las horas que me quedan hasta la libertad. Todo el mundo comparte mi estado de alegría. Enrique no. Cuando entro en su despacho escucho gritos, ya no me sorprendo. Está hablándole al teléfono… bueno, “hablando”, sujeta el teléfono con el brazo casi extendido y le grita como si quisiera matarle, luego se lo acerca y escucha mientras da vueltas a la habitación y se muerde las uñas de la mano izquierda.

-¡¿Pero, … por qué no viniste hoy?! Que pasó.
-…
-¿Como, … , que tu madre que?
-…
-Decime donde estuviste, no mejor, decime donde estás.
-…
-¿En que habitación la tienen?
-…
-Mirá, voy para allá volando. Y más te vale que tu mamita esté ingresada en el hospital, por que si no, van a tener que ingresarla hoy.

Enrique cuelga el teléfono y se dirige a la salida. Intento decirle algo pero me lanza una mirada loca y no me atrevo a decirle nada. Me aparto. Lleva la cara desencajada.

Lunes de nuevo

Odio los lunes. Cuando llego al curro, hay poca actividad, como todos los principios de semana. Mercedes me saluda con un gruñido y yo la despacho levantando la mirada y arqueando un poco la ceja. Cuando llego al despacho de Enrique no está. Parece raro.

Me reúno con Alberto. Después de todo tendré que enterarme como va el proyecto. Llamo a la puerta y entro.

-¿Alberto?, ¿que tal?
-Bien, bien. Pasa por favor.
-Que pasó con lo de Enrique.
-Bueno, me dijo que se tomaba unas vacaciones en la “concha” de algo. No se si sabe que esa playa está en San Sebastián.
-Va a ser ignorancia si.
-La cosa es que me dijo que Gerardo estaba al tanto de todo y que él podía ocupar su puesto mientras no estuviera. Llevo llamando al tal Gerardo toda la mañana y no me ha respondido hasta hace apenas unos minutos.
-No me lo digas, no puede venir.
-Pues si, no puede, y no te vas a creer la excusa que me ha puesto.
-La verdad, sería incapaz de adivinar.
-Por lo que parece, ayer un loco atacó a su madre a las puertas de su casa cuando salía a pasear al perro, prendió fuego al edificio asegurándose de que el perro se quedaba dentro y después se dio a la fuga. Creo que me está tomando el pelo.

Durante un instante me quedo mudo. Llevo un rato sin parpadear y finalmente encajo las piezas. Tardo más de lo normal por que me acabo de levantar.

-Pues a mi me parece sincero.

Fin

Vidas Ejemplares

2006-05-10T13:50:00.000+02:00

De nuevo la idea original que inspira esta entrada, no es mía. :) No se donde leí, que la originalidad es copiar sin que nadie se de cuenta. En realidad lo único que copio aquí es el tema "Vidas ejemplares". Originalmente es una idea de un amigo mio con el cual estuve colaborando hace ya mucho tiempo en la publicación de una revista electrónica [una página web vamos] que desapareció ya hace bastante tiempo. Seguro que nadie se acuerda de ella, se llamaba "La Mandibula". Él realizó 12 piezas de artistas improbables, yo lo voy a intentar con la vida de un santo factible. Así que, retomo este formato:
----------------------------------------------------

SAN EDWARD NORTON-HUGES III

Edward Norton-Huges III nació en una noble familia en un diminuto pueblo costero del sur de las islas británicas en 1435. Recién cumplidos los 18 años, reinó sobre el pequeño dominio de Wincesterturp durante menos de 40 segundos, victima de un agudo dolor en su espalda causado por una filosa daga. Sin embargo siempre será recordado por todas las cosas que hubiera podido hacer si hubiera logrado reinar por un periodo más prolongado.

Su figura se hizo tan famosa que en muy poco tiempo fue beatificado y no demasiado tiempo después fue hecho santo. Los motivos por los cuales es ahora idolatrado incluyen suposiciones tales como: “De haber sido Adán en el Génesis, le habría explicado a Eva las virtudes del resto de las frutas y seguiríamos viviendo en el paraíso”. Es por eso que fue nombrado Santo de los Posibles y de los Ysis.

San Ysi, como es conocido en algunas regiones de la Borgoña, tiene atribuido muchos milagros, como por ejemplo, aquella vez que en 1956 un campesino Francés, fue golpeado en la cabeza por una estatuilla del santo que le lanzó su mujer mientras araba sus campos, y más tarde descubrió que estaba a punto de pisar una mina alemana. Todo el mundo se pregunta que hubiera pasado si la mujer no hubiera descubierto que su marido la engañaba. Desde este momento se considera a San Ysi también santo protector de las relaciones conyugales.

San Ysi es muchas veces confundido con Santo Tomas de Casí, santo de las labores incompletas. La confusión llegó a tal punto que se desató una amarga disputa entre los pueblos de Chaquemeçon du Nord, Fieles devotos de San Ysi, y Blauquenet du Pierodant, fanáticos seguidores de Santo Tomás de Casí. Desde el Vaticano, se promulgó un edicto diferenciador para poder atribuir los milagros que correspondían a cada santo, sin dar lugar a discusiones y evitar que se llegara a las manos por culpa de un tema sacro. Los cinco tomos de más de cuatrocientas paginas que explican exactamente la manera de diferenciar estos hechos sobrenaturales, apenas sirvieron de otra cosa más que de munición arrojadiza para los miembros de ambos pueblos, que de todas maneras no congeniaban mucho entre si.

Actualmente se está preparando un guión sobre la vida del santo.

Falta de inspiración.

2006-05-05T14:12:00.000+02:00

Por primera vez me encuentro queriendo actualizar el blog con algún relato, pero no se me ocurre nada sobre lo que escribir. Voy a denunciar a ciertas partes de mi cerebro que parece que no están rindiendo como debieran muy a pesar del contrato que firmé con ellas al iniciar este proyecto. Pienso llegar hasta las últimas consecuencias y llegado el caso, si esta denuncia por incumplimiento de contrato no prospera, pienso ir a por el fabricante por venderme un producto defectuoso.

Zafyro.

P.D: Segundos después de terminar este párrafo me he dado cuenta de la tontería que he escrito. Lo subo de todas maneras solo para que veáis lo poco que me fijo en las cosas, y un poco a modo de penitencia. Y es que justo cuando lo he escrito, se me ha ocurrido leer el manual de uso del aparato en cuestión, y acabo de ver las claras advertencias contra el mal uso del mismo [alcohol, televisión, ordenador…] Voy a tener que buscar otros argumentos para la demanda.

Puesta a punto III

2006-04-26T18:18:00.000+02:00

Esta es la tercera parte de un relato, las dos anteriores están justo debajo de esta. Leerlas en orden sería lo más correcto. ;)

---------------------------------------------

Las extensísimas pasarelas se extienden indefinidamente, la imagen es tan grandiosa que me olvido del mechero que sostengo y acabo quemándome la mano. Miro como cae hasta que lo pierdo de vista y por mucho que me empeño no escucho su impacto contra ninguna superficie.

Me doy la vuelta. Para mi sorpresa ya no hay pared, aunque la puerta sigue en su sitio. Abro la puerta sin usar la llave y veo más pasarelas y más bibliotecas. Estoy empezando a marearme un poco.

Avanzo por la pasarela sin atreverme a subir ni a bajar, no pretendo perderme en este enorme laberinto. Las bibliotecas están llenas de volúmenes enormes, no hay dos iguales, las encuadernaciones son completamente artesanales en la mayoría de los casos, aunque me encuentro con algunos pequeños tomos anillados. No entiendo nada de lo que está escrito en ellos, aunque parece que alguno de ellos usa un idioma más “europeo”, la mayoría de ellos están plagados de iconos y símbolos. Al rato de seguir andando veo un nivel por debajo de mi un destartalado cubículo que parece estar hecho de madera, que rompe la simetría del lugar. Un tubo de metal sale de lo que se podría considerar “el techo” y por el tubo sale un fino humo blanco que asciende lentamente y se pierde en el infinito.

Desciendo unas escaleras y me acerco a lo que debe ser la puerta. Se abre hacia dentro. Con la mayor cautela posible, la abro y miro el interior. En el suelo, un modesto colchón, con unas sabanas desordenadas encima de él domina la mayoría del espacio. Por encima del colchón varias estanterías están plagadas de desordenados montones de páginas apilados unos encima de otros. Entro en la cabaña y tardo un rato en darme cuenta que detrás de la puerta en un pequeño escritorio está sentada la persona que he estado siguiendo todo este rato.

La verdad es que no me asusto ni me altero. Hace caso omiso de mi presencia, está muy concentrado escribiendo algo. Sin tan siquiera mirarme me hace un gesto y me invita a sentarme en su colchón. Pasa el tiempo, y cuando estoy pensando en levantarme para irme en silencio por donde he venido el hombre para de escribir y me habla.

“Necesito que me prestes tu libro”, me dice sonriente. Su cara es indescriptible, es una mezcla de caracteres tan comunes, que podrías confundirlo con casi cualquier persona. Mientras lo miro, me parece que le conozco de toda la vida, pero no se decir quien puede ser. Miro en mis manos y en ellas encuentro un volumen con tapas de cuero en el que mi nombre está grabado un sobre relieve plateado. Se lo entrego. Es lo único que puedo hacer. Estoy tan desorientado.

“A veces, mi inspiración no me lleva por el camino más fácil. No te preocupes, esta vez te voy a dejar como nuevo. Eres un personaje interesante, tal vez demasiado curioso, pero eres uno de mis favoritos y no quiero verte deprimido. La vida aun tiene muchas cosas que darte, ya lo verás. Esta vez voy a tener que reescribir casi un capítulo entero, pero me vas a servir para dos propósitos”

…

Hoy he despertado y a mi lado estaba Laura. Me siento como nunca. Ayer, paseando por la Plaza de España, creo que conocí a la mujer de mi vida.

puesta a Punto II

2006-04-24T19:15:00.000+02:00

Esta es la segunda parte de un relato. Para leerlo correctamente debes buscar un poco más abajo [el post anterior es la primera parte]

-------------------------------------------------------------

No es difícil seguirle. Avanza despacio y no mira nunca hacia atrás. Cruza la calle Princesa y sube por unas escaleras que le llevan hacia callejuelas más estrechas.

Le sigo por toda la calle Amaniel, y para mi sorpresa, llegado un momento se planta en mitad de la calzada, abre una alcantarilla con un trozo de metal que saca de su chaqueta y desciende. Un coche que bajaba la calle se ha parado delante de él, ha esperado pacientemente a que termine su operación y después ha seguido la marcha sin inmutarse. Pasa algo raro.

Me acerco a la alcantarilla. “Alcantarillado Madrileño” reza el sólido circulo de metal. Miro que no vengan coches e intento abrir yo mismo la tapa con escaso éxito. Como Madrid está plagado de reformas, me proveo de una barra de metal de un contenedor cercano y pruebo suerte otra vez. La gente que camina por la calle me mira raro. Normalmente hubiera parado de pura vergüenza, pero esta vez la curiosidad puede más. Cuando, después de un esfuerzo hercúleo logro abrir la tapa, me deslizo hacia la oscuridad de la alcantarilla. Poner la tapa en su sitio es otra tarea casi heroica.

Al descender al oscuro túnel, veo una luz al fondo que se aleja y desaparece. Con todo el cuidado del mundo avanzo a tientas sin separar la mano de la pared para guiarme. No quiero pararme a pensar que es lo que estoy tocando y no quiero desvelar mi presencia encendiendo una luz. Me concentro en no hacer demasiado ruido al caminar por el suelo enfangado.

La luz se ha detenido, ha parpadeado brevemente y después ha desaparecido. Me quedo muy quieto, y como no oigo nada durante un rato largo, avanzo hacia donde recuerdo haber visto la luminosidad antes. El ambiente esta muy cargado y respirar me cuesta bastante trabajo. El olor de esta cloaca me provoca nauseas, tengo que contenerme para no respirar por la boca o sería peor.
Me siento bastante desorientado y no encuentro nada más que un túnel que no se acaba nunca. La oscuridad ahora es completa, ¿Por qué me he metido aquí? Ya me da igual que este personaje descubra que le he seguido así que enciendo mi mechero, hay días en los que me alegro de ser fumador. La tenue iluminación que me da la llama de mi encendedor, me revela un estrecho túnel que termina abruptamente en una puerta de madera. Examino las paredes del conducto y veo que deben ser antiquísimas. La superficie es ahora cada vez más irregular. La piedra a través de la que este túnel esta excavado debe contener algo de mica, miles de pequeños reflejos brillantes responden a las llamaradas de mi mechero. A intervalos regulares en techo y paredes hay una serie de vigas de madera que supongo que evitan que este agujero se colapse.

Me acerco a la puerta y le doy un descanso al mechero, está tan caliente que ya no puedo sostenerlo en la mano. Cerca de la puerta el suelo es de piedra seca, me seco mientras se enfría mi única fuente de luz. Me siento un poco incomodo, pero de alguna manera, el tremendo optimismo con el que me he levantado hoy me empuja a seguir adelante.

Enciendo el mechero de nuevo y examino la puerta. Es de madera, muy vieja, tiene un pomo y una cerradura. La puerta esta entre abierta así que la abro del todo y, para mi sorpresa, lo único que hay es un pequeño habitáculo de piedra vacío. Lo examino a fondo. No puede ser que esto sea todo.

Cuando me doy por vencido cierro la puerta. Y por primera vez me fijo en que colgando del pomo, hay una llave. No entiendo como no la he podido ver antes. Lo que si que se es que si no hubiera sido tan persistente no la hubiera encontrado. No se explicar porque, pero cierro la puerta con llave, la abro de nuevo y vuelvo a mirar.

Al abrir de nuevo, la escena ha cambiado. Ahora, al otro lado hay luz, y puedo ver una estancia inmensa repleta de bibliotecas. Es tan grande que no puedo abarcarla con la mirada. Se pierde en el horizonte en todas las direcciones, incluido hacia abajo, me mareo un poco y tengo que afianzarme con las manos al marco de la puerta.

Una pasarela conecta y numerosas escaleras que recorren todo este vasto espacio permitiendo así acceder a cada estantería. Me fijo en que la luz no parece provenir de ningún sitio, es simplemente que la sala tiene luminosidad. Recojo la llave de la puerta, me la cuelgo al cuello, sacudo levemente mis ropas para quitar un poco de la mugre que se ha adherido a ellas y cierro la puerta detrás de mi.

Continuará

Mas madera [puesta a punto I]

2006-04-21T17:48:00.000+02:00

No lo he dicho en los posts anteriores, pero el relato de "Coger un taxi" está creado a partir de una conversación con uno de mis mejores amigos lyranar [Za, Gonzo, Berzalillo, etc...]. El personaje está lejanamente relaccionado con él [solo coinciden en la altura y ni siquiera exactamente], pero quería hacer mención por que aparece tambien en otro de mis relatos [Tiempo perdido] que a su vez está relaccionado tambien con una experiencia propia [aunque muy exagerada] la verdad es que la llamada que se produce al final del relato se produce con demasiada frecuecia. Al menos las dos primeras lineas.

Al grano. A continuación os pego el principio de un relato cuya idea original pertenece a Dakini y como le prometí, este es el principio del relato sobre su experiencia. Aparte he querido darle esta orientación porque mucha gente me ha dicho que el relato de "Tiempo Perdido" Es demasiado evidente desde el principio. [mucha gente son dos personas, y ya es bastante :P]

--------------------------------------------------------------------------------

Puesta a punto.

Esta mañana me he despertado sobresaltado y muy desorientado. Mi memoria me falla, porque no tengo muy claro cuando me acosté y que es lo que hice ayer. Si se que hoy debe ser sábado y parece temprano, o al menos eso indica mi reloj.

Me senté en la cama intentando ordenar mis pensamientos, intentando recordar. Tengo vagos recuerdos pero no logro centrar en mi cabeza lo que hice. Siendo viernes, he debido ir a la oficina, pero no me acuerdo de lo que allí hice. Esto no es tan raro. Soy programador y mis días se parecen mucho los unos a los otros así que muchas veces confundo las fechas.

Compruebo que todo esté en su sitio. No tengo heridas, de hecho me siento bastante descansado, y mi casa parece la de siempre, todo normal. Mi ropa de ayer por el suelo, todos mis trastos desperdigados por mi habitación y mi ordenador encendido, debería barrer y recoger en general. Como siempre. Como las persianas están cerradas, la luz azulada del salvapantallas que tengo puesto es la única iluminación que hay. Soluciono eso y abro una ventana. Hace un buen día.

Al rato de pensar en mi falta de memoria, dejo de darle importancia y me voy a la cocina a prepararme un café. Parece que ayer si me acordé de comprar leche. Mi café y yo nos vamos al salón y me siento delante del balcón que da a la calle. Los calidos rayos de sol que entran por mi ventana me dan los buenos días. No se que hice ayer, pero fuera lo que fuera, me ha sentado de miedo. Es el primer sábado que me levanto por la mañana y me siento con ganas de hacer algo. Generalmente las mañanas de los fines de semana me las paso durmiendo.

Como hace un día perfecto y me encuentro bastante contento, me doy una ducha rápida, me visto y salgo a pasear. La verdad es que andar por la calle y fijarse en el mundo que te rodea está muy bien. ¿Hace cuanto que no hacía esto? La verdad es que la diferencia entre ser feliz y estar triste me parece ahora un simple problema de actitud.

Camino un rato hasta que llego a la Plaza de España. Cuantas veces al día debo pasar por aquí y nunca me he parado a sentarme un rato a descansar ahí. Es tan fácil corregir eso. La hierba está ligeramente húmeda por que la acaban de regar. Ayer no hubiera querido sentarme pero hoy la sensación de frescor me relaja. Todo está muy verde y la gente parece que va a otro ritmo, mas pausado. Mejor. Involuntariamente sonrio.

Cuando quiero darme cuenta, ha pasado casi una hora. Estoy tan contento aquí solo, sentado entre unas cuantas personas, entre el murmullo de sus conversaciones apreciando lo que me rodea que el tiempo ha pasado como una exhalación. Quiero más.

Me levanto y sacudo mis pantalones y cuando me dispongo a marcharme veo algo que me llama la atención. Sentada en uno de los bancos de la plaza, una chica llora sola mientras garabatea algo en un cuadernillo. La curiosidad me impulsa a acercarme, pero antes de llegar, un hombre de mediana edad se acerca a la chica y le pide un folio de papel. Estoy lo bastante cerca como para oír lo que dice y las palabras desatan en mi un recuerdo que tenía olvidado. El hombre dice exactamente: “¿Me regalas una hoja en blanco?”. La chica asiente y le da la hoja. Después el hombre se sienta a su lado durante un momento mirando con intensidad la hoja, se levanta sin haber escrito nada en ella y le dice a la chica: “A veces me siento inspirado”. Y se va.

Mi recuerdo se desata por que a mi me paso algo muy parecido hace no demasiado. Me acuerdo de las palabras por que lo normal para mi es que el hombre me hubiera pedido una hoja “prestada” y no regalada. Además las despedida parece una formula porque es la misma que usó conmigo.

Ahora todo se hace más claro en mis recuerdos. Ayer. Ayer yo me dirigía al trabajo como tantas veces he hecho, y de alguna manera estaba triste… Como tantas veces lo he estado. No os lo he dicho, pero mi vida no ha sido para nada gratificante. A lo largo de todos estos años no he conseguido nada que me llene de verdad.

Estaba sentado en mi asiento de mi vagón del tren que cojo todos los días, diseñando las tablas para una base de datos que estoy preparando ahora sobre entrada y salida de productos perecederos de un almacén de alimentos con un gran volumen de negocio. Algo emocionante, podéis creerme… Entonces me ocurrió este mismo episodio que os acabo de describir, las mismas palabras y mi memoria desaparece del todo después de esto.

La misteriosa persona se estaba alejando y decidí que si quería saber algo más sobre lo que me había pasado, debía seguir a ese personaje.

Continuará

coger un taxi III

2006-04-19T19:22:00.000+02:00

Esta es la última parte de un relato. Las anteriores están mas abajo¡¡¡

--------------------------------------------------------------------------------------

Quedando claro entonces los problemas que tenemos hasta el momento en el cual decidimos detener a un taxi, o al menos los problemas que a mí me entraña dicha tarea, podemos pasar a un nuevo mundo de complicaciones. El taxista.

No quiero decir con esto que el gremio de taxistas sea de poca confianza, está claro que la culpa es siempre de unas pocas manzanas podridas que dan mala fama a toda la cesta, las ovejas negras del rebaño, las excepciones que confirman la regla… Aunque si se hiciera una encuesta preguntando por los objetos/ entidades/ personas más odiadas estoy seguro que saldrían Hacienda, SGAE y el gremio de los taxistas, por ese orden. Total, entre ovejas negras, manzanas no muy sanas y excepciones, al final son bastantes taxistas de dudoso honor.

Ya tiene que ser doloroso para los miembros de un gremio tan extenso como el de los conductores de taxi para que les comparen con la SGAE. Para los que no lo sepan, la SGAE es la Sociedad General de Autores y Editores. Detrás de este inocuo acrónimo, se esconde una de las organizaciones más poderosas desde que se disolviera el muy polémico gremio de transportistas en los Estados Unidos. Su auto impuesta misión es la de representar allá donde estuvieran a todos los, músicos, guionistas, escritores, fotógrafos, cineastas, todos están bajo el paraguas protector de la entidad. Aunque no lo sepan o no quieran.

Con gran sacrificio, la entidad se esfuerza por cobrar los derechos de autor de, como se dice ahora, todos y todas. El lema es: “si la melodía se reconoce, paga”. Ya es costumbre el habitual desembolso en bodas y bautizos para poder poner a Bisbal en los postres, y no pasa ya de anecdótico la habitual visita del agente SGAE al bar de turno advirtiendo de las consecuencias de poner música “sin licencia”, pero tengo entendido que van a situar escuchadores profesionales en las esquinas para vigilar a los músicos no profesionales. Ir silbando una alegre melodía va a dejar de resultar gratuito.

Volviendo al tema que nos incumbe, el gremio de los taxistas. La verdad es que han intentado colármela de todas las maneras posibles, aunque para desgracia suya soy un hombre prevenido y nunca me desprendo de mi bastón. Han intentado pasarme billetes falsos, han intentado convencerme del autentico valor de uno u otro billete, cosa difícil pues la casa de la moneda y yo coincidimos en tener eso muy claro, etc.… Se puede decir que a nivel de engaño directo han tenido escasa suerte, al menos conmigo, aunque lo han intentado repetidas veces.

Lo que es el engaño indirecto, ahí me han pillado muchas más veces. Existen dos casos completamente extremos que recuerdo especialmente bien.

El primero ocurrió un día después de que un taxista, a causa de unas obras, lograra darme una vuelta suficientemente grande como para cobrarme más de 10 euros en un trayecto que normalmente no cuesta más de 5. Estando tan escaldado y lleno de dudas, pasé la mañana hablando con amigos de confianza que me indicaron el estado actual de las obras de la telaraña madrileña y pude así calcular el trayecto más indicado, redactando por mi cuenta un pequeño informe de las obras madrileñas.

El susodicho taxista me acepto como pasajero y yo le indique la dirección. Aquel día como añadido yo portaba una maleta de considerable tamaño puesto que desde la oficina pensaba marchar al aeropuerto. Este es otro dato adicional, no hay nada más atractivo para un taxista que un extranjero o una maleta. Es muy divertido ver como en la parada del aeropuerto los taxistas amagan avanzar la línea en cuanto reconocen a un foráneo, como si imitaran a Cruz y Raya. Si no es por no llevarte, si hay que llevarte se te lleva a donde quieras, pero es que tu sabes por donde se va y el guiri americano que tienes detrás de ti no. El hecho es que la presencia de una maleta suele indicar un largo recorrido y pelo de color rubio o unos ojos rasgados lo certifican.

La cosa es que yo acababa de montarme en el taxi y me puse cómodo y bien centrado en el asiento para tener espacio. El viaje comenzó de la manera habitual, en silencio y entonces, y como me aburría bastante y el taxista no se animaba a emprender la charla, le lancé mi “Frase Patentada Para Iniciar Conversacionestm”. “Buff, como está la cosa ¿eh?” Pueden probarlo, con un taxista nunca falla. Las respuestas suelen ser muy variadas. En general son extensas y en muchos casos airadas. Los taxistas tienen las cosas muy claras, si formaran un partido político y ganaran las elecciones lo solucionaban todo en un par de meses seguro. Supongo que lo primero sería bajar el precio de la gasolina, y si esto no es posible, invadir algún país.

Mi taxista en particular empezó a hablarme de épocas mejores, donde todo funcionaba como debía, se cometían menos errores y se hablaba más de la política en general o del estado del partido que no de la crisis de resultados y de los miembros de la plantilla. Tardé unos minutos en descubrir que me hablaba de fútbol, en particular del Real Madrid. Tal vez lo más divertido fue la conclusión de su extensa queja; “Al menos no soy del Atlético”. Y es que siempre puede ser peor.

Sin escapar tanto de la anécdota, no tardé en descubrir que el amigo conductor estaba desviándose por las calles mas insospechadas, aproveche para hacerle algunas preguntas con bastante malicia, al estilo: ¿por aquí es mas rápido?, o ¿no será mejor ir por este otro lado? Pero sus respuestas eran tan confiadas y convincentes que le dejé hacer, por ver lo descarado que podía llegar a ser.

Al llegar a mi destino, la cuenta ascendía a 12 €, y juro que estaba dispuesto a pagarlos por el entretenido monologo que me habían regalado durante el viaje, pero la ambición es siempre la perdición del hombre, y a la hora de hacerme las cuentas dijo: “Son doce euros mas dos euros por las maletas, total de catorce euros”. “Las maletas ya no se cobran buen hombre” le dije yo, y la respuesta que me dio es la que me convenció para revolverme un poco del timo, no importa lo entretenido que hubiera sido su análisis de sociedad. “Eso no se sabe” me dijo con toda tranquilidad. “Se sabe muy bien” le respondí, “Y si estamos dudando de este tipo de cosas, lo que voy a hacer es pagarle los 5 euros que me cuesta el trayecto todos los días no los 12 que me está cobrando”. Por no alargarme, diré que la conversación a partir de este punto derivó un poco y para los más curiosos añadiré que no tuve que darle ningún toque de atención y que durante la conversación se hizo un exhaustivo recuento de los familiares de cada uno de nosotros, sobre todo nuestros padres.

Respecto a la otra anécdota, bueno, ya habrá quedado claro que para mi, el taxi es en parte un desahogo. Me resuelve más viajar en taxi que ir al teatro. Las historias son más reales. Son grandes conversadores los taxistas y siempre preferibles a los chóferes que aunque tienen, como podría decirse, muchos mas años en barrica, dan menos pie a la sorpresa del paladar.
Aprecio a los taxistas con gran detalle, y se distinguir uno bueno taxista de uno malo en menos de 30 segundos de comentarios, me he vuelto un somelier de los conductores de alquiler. El caso es que este segundo taxista resulto ser un conductor muy cauto, con una conducción segura en la primera impresión y con suavidad a lo largo del trayecto. Picante en los comentarios y agudo en la reflexión posterior. Un poco impetuoso en su entrada al dialogo pero estable en el discurso.

Como iba contando, este taxista era maestro. Volvíamos del aeropuerto a altas horas de la noche, volviendo yo de regreso de uno de mis numerosos viajes, me encanta viajar, y logró sin parecer que así lo hacía llevarme por una ruta que hacía un extenso rodeo. Es más, en su trayecto logró captar todos los semáforos en rojo y las dos veces que se desvió para usar una calle más pequeña, nos encontramos con un camión de la basura. El despliegue de sutiles artimañas fue tal que apenas me di cuenta de lo que ocurría envuelto en su intensa conversación y suave conducir. Creo que hablábamos de la edificación masiva en la costa, Marbella y los difuntos de los ediles de estos pueblos costeros, eran un tema recurrente en la conversación. El hecho es que al final del recorrido, dándome cuenta de lo que había ocurrido, no dude en pagar los 20 euros que me pedía si no que le deje abundante propina y le despedí con lagrimas en los ojos y aplaudiendo.

En resumen a diferencia de lo que pueda parecer. Viajar en taxi no es una tarea sencilla.

Coger un taxi II

2006-04-17T17:58:00.000+02:00

SEGUNDA PARTE DE COGER UN TAXI (LA PRIMERA ESTÁ MÁS ABAJO).

-----------------------------------

nota: me entretiene mucho escribir sobre este personaje y por ahora no me faltan anecdotas. Creo que no me voy a detener en esta historia.

-------------------------------------

Mis problemas desde entonces no han sido pocos. El método que un invidente como yo puede usar a la hora de detener un vehiculo de transporte público unipersonal, un taxi, es a ciencia cierta complicado y no exento de peligro, tanto para la salud del que intenta detener el coche como para su cartera si se despista.

Aprovecho esta oportunidad para hacer una advertencia a todos los rateros de la ciudad. Robarle la cartera a un ciego no es tarea fácil, y mucho menos segura. Al estar negados de gran parte de nuestro sentido visual, prestamos mucha mas atención a todo lo demás, como puede ser el tacto. Es por esto que ante la percepción de una mano ajena rondando nuestros bolsillos la reacción más común, al menos la mía, es dar un “toque de atención”. Un giro rápido de mi bastón extensible dirigido al lugar donde presupongo se encontrará el antebrazo del simpático ladronzuelo, que aprovecha todo el impulso que le proporcionan mis brazos y el empuje cinético que desarrolla al desplegarse el bastón telescópico. Este “toque de atención” suele ser suficiente como para prevenir posteriores intentos de robo de esta misma persona en futuras ocasiones y hasta ahora me ha resultado muy efectivo.

De los diversos métodos para que la cartera sea entregada tal vez el de la intimidación con arma blanca sea el mas inefectivo y no depende tanto de la capacidad intimidatoria del cuchillo que porte el agresor si no de su capacidad narrativa y descriptiva, habilidades normalmente escasas entre el gremio del hurto. Del hurto menor al menos, ya que hablo de carteras físicas, de las que contienen billetes y no de las carteras que contienen políticos.

Volviendo a la odisea que nos concierne, mi viaje diario desde mi casa a las oficinas de la radio, cuando empecé a detener taxis fuera de la parada, usaba un sistema primitivo que he ido perfeccionando. Primero, caminaba hasta la calle que, por su ubicación privilegiada, favoreciera el trayecto que deseaba hacer. Normalmente esta hubiera sido la calle Alcalá en dirección a la plaza de Sol, pero incluso esta tarea dejo de ser sencilla cuando por socavar la calle para una mejora en el tendido eléctrico / tuberías de gas / alcantarillado / cañerías de agua / asfaltado / etc… bloquearon diversas partes de una de las principales arterias de esta ciudad.

Aun con estos iniciales problemas de valoración, el proceso de acercarse al bordillo de la acera y agitar la mano cuando ves un destello verde tiene sus riesgos para un invidente. Por suerte mi capacidad de percepción visual no es del todo nula y gracias a esto he podido codificar varias señales luminosas. Rojo, grande y acercándose, es un autobús, hay que apartarse de la acera. Entre otras cosas los conductores de los autobuses conducen bastante rápido y van excesivamente pegados a la acera con la clara intención, a mi entender, de decapitar algún transeúnte con sus retrovisores laterales. Verde, pero no se mueve, suele ser un semáforo, no merece la pena levantar la mano para que se acerque. Verde y cerca de la acera, generalmente suele ser un taxi, generalmente porque no será la primera vez, ni la última, que me paso cinco minutos delante de una señal de farmacia esperando que me abra la puerta.

Respecto a levantar la mano para que se detenga el vehiculo, tiene sus peligros inherentes. No fue hace demasiado tiempo cuando, volviendo de mi trabajo cerca de la calle Gran Vía, intentaba parar un taxi en unas circunstancias muy especiales. El ambiente en la calle era muy tenso circulaba en sentido ascendente cortando la mitad de la calle, una manifestación del partido comunista español y en diversos puntos de la calle se habían ubicado pequeños grupos de partidarios de justo todo lo contrario a lo que desfilaba, supongo que os imagináis la estética de los unos y de los otros. La ruina de un peluquero. El hecho es que si no iniciaron batalla campal en ese mismo momento era por la nutrida presencia de un destacamento policial en la zona.

La cosa es que había bajado con mi amigo Antonio, precisamente hablábamos de los taxis. Él no se creía que yo fuera capaz de hacer uso de uno sin ayuda. Cruzamos la calle, y me preparé para detener uno de estos vehículos. La tarea era complicada por los continuos destellos de azul de las furgonetas de los antidisturbios y por la tensión que se palpaba en el ambiente. Como perro de Paulov, al estímulo de la luz verde y animado por la presencia de mi amigo, al cual quería demostrar mi sobrada capacidad de autosuficiencia locomotriz, aunque fuera alquilada, mi brazo derecho, palma extendida, se levantó cual resorte. Todo se desarrolló a una enorme velocidad entonces. Los “arribaspañas” y los “vivafrancos” se desataron detrás de mi en un crescendo vertiginoso y solo recuerdo a mi amigo Antonio, gritarme al oído una frase que no olvidaré nunca. “¡Corre, por tu vida!”

Por suerte mi casa quedaba en la dirección hacía la que escapamos. Podría jurar que llegue antes corriendo agarrado a la chaqueta de Antonio que muchas otras veces en coche.

Continuará

Otro relato por partes

2006-04-10T18:48:00.000+02:00

Coger un taxi.

Lo que parece una tarea sencilla, puede en determinadas ocasiones convertirse en una pesadilla. Al menos para algunas personas. Cierto es que en mi confluyen una serie de condiciones físicas y psíquicas bastante particulares por coincidir todas ellas, pero en realidad todas muy comunes. Padezco de cojera y soy un poco corto de vista, tanto como para vender cupones si quisiera. Además, sufro de un grado extremo de claustrofobia.

Empecemos por mi claustrofobia. Os preguntareis como puedo saber que estoy en un espacio cerrado, si no veo mas allá de mi nariz sin las gafas, y treinta centímetros más lejos cuando las llevo puestas. La respuesta es sencilla; me lo imagino. La verdad es que tengo una claustrofobia algo selectiva, por que depende de lo que escuche o lo que me cuenten; un día, paseando por el campo, me entro un ataque porque me comentaron que estábamos en un cercado muy pequeño, y no pude quedarme tranquilo hasta que note que cruzaba la puerta de aquel lugar.

Mi caso es tan particular que me saco un buen sobresueldo dejando que me estudien en la facultad de psicología. Llevan dos años y aun no se lo explican. Es el primer caso de claustrofobia autoinducida que conocen. Por lo demás, me gusta subir en ascensores, con su relajante música y no tengo problemas con las habitaciones pequeñas mientras no me digan que lo son. En cambio, usar el transporte público me presenta grandes dificultades. La aglomeración de personas me permite hacer un cálculo del espacio existente y me entra el agobio. En coche sin embargo viajo bastante bien, aunque la gente no ha de tocarme y hablar poco para que no calcule yo las distancias que nos separan.

Respecto a mi cojera, la padezco en ambas piernas. Un accidente infantil en el cual se vieron implicados un baúl, unas escaleras y una clara sobreestimación de mi potencial físico. Cuando ando, dicen que me parezco a John Wayne cuando quería intimidar, solo que yo nunca he llevado pistolas. Supongo que me creeréis si os digo que mi velocidad de desplazamiento con este andar tan particular es muy lenta. Como añadido a este impedimento a la hora de adquirir velocidades de desplazamiento adecuadas, hay que añadir que debo usar un bastón especial. Mido 192 centímetros y mis ojos están a la suficiente distancia del suelo como para no distinguir los diferentes obstáculos habituales en las vías publicas como pueden ser: Bordillos, bolardos, pequeños animales de compañía, tapas de alcantarillado, más bien la ausencia de las mismas, y un largo etcétera muy anecdótico de obstáculos que evitar. Lo más exótico que he tanteado con mi bastón fue el culo de una ciudadana asiática que se había agachado justo en ese momento a recoger algo del suelo. Cabe decir que ser ciego no me libró de la furia de su bolso vengador.

Aun así, hasta la fecha he tenido mucha más mala suerte con los obstáculos aéreos que con los terrestres. Con mi altura, acabo encontrando toldos, señales de tráfico, paraguas a la exacta altura de mis ojos e incluso en una ocasión, una paloma despistada. Tanto es así, que me he aprendido el horario de los establecimientos mas agresivos en estos aspectos y suelo hacer uso de un casco protector cuando me desplazo por barrios cuyas especificaciones aéreas desconozco. No hace demasiado me advirtieron que llevaba una semana agachándome ante un toldo inexistente por liquidación del local.

Mi altura es tan inusual dentro de los invidentes, que hace unos años organizamos un equipo de baloncesto. Al principio tuvimos problemas para pasarnos correctamente el balón, pero luego le pusimos un cascabel, y hemos practicado tanto que ahora son más los pases que llegan hasta nuestras manos que los que no. Nuestro actual problema es que tenemos terribles discusiones sobre si ha sido canasta o no.

Para intentar encauzar un poco este relato, y dejar de irme por las ramas, diré que encontré el trabajo ideal para una persona de mis características. Soy locutor de radio. Otra cosa no tendré, pero en mi lista de meritos puedo contar, con una voz calida y aterciopelada gracias a la cual me gano el pan. Por desgracia, yo vivo cerca de la plaza de Manuel Becerra y la emisora está en plena Gran Vía madrileña. Distancia insalvable para una persona de mis condiciones si pretendiera hacerla a pie, como creo que ha quedado claramente demostrado.

Y llego entonces al asunto que me interesa. Los taxis. Evidentemente, no puedo conducir un vehiculo por mi cuenta, que sería la solución perfecta a mi problema locomotriz, y contadas son las ocasiones en las que cuento con alguien que puede acercarme en su vehiculo hasta la oficina donde trabajo. Es por esto que desplazarme en taxi, es la manera más eficiente a la hora de llegar todos los días puntual a mi cita con el trabajo. Hasta ahora, nunca había tenido problemas dado que en la misma plaza de Manuel Becerra existía una parada para este tipo de vehículos y si bien las primeras veces que hice uso de su servicio actué con timidez, rápidamente me hice con el sistema de traslado, un calculo de lo que me costaba el servicio etcétera, etcétera.

Hace no más de dos meses, eliminaron mi parada de taxis y cortaron varias de las calles que usaba habitualmente en mi trayecto. Bendito Gallardón. Ojala encuentre pronto el tesoro.

El cuentecillo completo para facilitar lectura

2006-04-05T12:12:00.000+02:00

Pegar el cuento es demasiado largo. Por ahora lo cuelgo en otro sitio y os dejo un vinculo. En breve creo que me voy a lanzar a un relato más extenso. Pero me lo voy a tomar con calma.

http://www.elementalfilms.es/LaArboleda.pdf

Un relato en una entrega.

2006-04-04T15:55:00.000+02:00

TIEMPO PERDIDO.

Hoy me he levantado de la cama sintiéndome muy raro. Tengo la sensación de que ocurre algo muy extraño. Como si ya hubiera vivido esta misma situación en otras ocasiones.

El misterio es mayor porque me duele terriblemente la cabeza y no recuerdo nada del día anterior. De hecho, no recuerdo casi nada sobre mi. Tengo una extraña sensación en el estomago.

Mirarme en el espejo no ha solucionado nada, mi cara parece la de otro, otro mucho mas feo que yo y al que le hubieran golpeado con un martillo en la cara. Varias veces. Apenas puedo abrir mi ojo derecho y ahora que lo toco me duele bastante. Aparte, mi lengua está tan seca que tengo la impresión de tener una lija en la boca.

Al rascarme la cabeza descubro algo, una serie de bultos en la parte posterior, que me hace entrar casi en pánico. Me giro para comprobarlo en el espejo y no paro de dar vueltas, por que sin la ayuda de otro espejo no encuentro la manera de verme el cogote.

Una vez me calmo un poco y me hago con un espejito de afeitar, me coloco estratégicamente para descubrir que tengo una cicatriz bastante grande, y fea, en la cabeza. Estoy pelón y teñido de rojo en esa misma zona.

Me llevo las manos a la cara, puro terror y desesperación. Que habrá pasado para que haya surgido esa horrible cicatriz. ¿Por que no me acuerdo de nada? Pasan por mi mente todas las opciones, cada cual más terrible. ¿Acaso me han practicado una lobotomía?

Apenas reconozco el cuarto en el que estoy. Debe ser mi cuarto de baño. Me quito mi camisa con lentitud, pues descubro nuevos horizontes de dolor. Me quema la espalda. Me resigno a mirar y veo una obscena amalgama de líneas, que la cruzan configurando un extraño diseño de líneas negras sobre ella. Está casi en carne viva. Mis conjeturas me llevarían muy lejos seguro y del miedo dejaría de respirar y perdería la conciencia. Pero me duele tanto la cabeza que no puedo ni pensar en cual puede ser el origen del extraño anagrama que tengo pintado en la espalda. ¿Abducido por una secta?

Después de la ducha estoy algo mejor. No se ni la hora que es, y ya puestos a dudar no se en que día estoy. Cuando encuentro mi reloj encima de mi mesa descubro que son las 5 de la tarde y algo más; Colocados ordenadamente a su lado están, una cartera, unas llaves y un teléfono móvil.

He encontrado lo que debe ser la cocina y he cogido un vaso de agua. Investigo la cartera mientras bebo sorbos pequeños de agua. Sorbos pequeños por que me duele el labio. Está roto. El dolor del labio se hace amigo del dolor de cabeza y cuando me duele uno, el otro no duda en acompañarle.

La cartera parece que es mía, por que la foto del DNI que hay dentro corresponde a lo que me acuerdo que parezco y el nombre me es familiar Gonzalo Montalban Tocabelloso. Al menos parece que he recuperado parte de mi identidad.

Deposito la cartera en la mesa, me dispongo a coger el móvil y en ese momento empieza a sonar. La paranoia me impide mover la mano hacia el teléfono durante unos interminables segundos.

Finalmente, presa de una morbosa curiosidad cojo el móvil y me dispongo a responder a la llamada.

- “¿Gonzalo?”.

Ese debo ser yo. Durante unos segundos retraso la respuesta y al final, sin saber muy bien si realmente se refiere a mi, respondo.

- ¿Si?
- Veo que ya te has despertado.

Miro en todas las direcciones, me están espiando. No debo darles pistas.

- Hace mucho que estoy despierto, he tenido una mañana ocupada, ya sabes…

Se produce una pausa larga y una siniestra risa tenebrosa surge del aparato.

- Si, claro. Hahahahaha.

Pierdo los nervios y en un tono desafiante le espeto.

- Dime que ha pasado, no me acuerdo de nada. Que me habéis hecho.

Otra pausa y otra risa, si cabe mas siniestra por lo aguda y descontrolada.

- Hahahahahaha. Mira, tienes que dejar de beber, te sienta fatal. Ayer por la noche en mitad de la borrachera convenciste a un tipo cachas para que te hiciera un tatuaje, pero como no parabas de moverte, te hizo un estropicio en la espalda y dijo que no seguiría con el trabajo, aunque estoy seguro que al principio se lo estaba pasando en grande. Te enfadaste, te peleaste con él, te dio un par de puñetazos y al caerte te golpeaste la cabeza contra una mesa de cristal. Te llevamos a urgencias y allí hicieron lo que pudieron. Luego te dejamos en tu casa.
Esa es la versión reducida, porque entre otras cosas, Marta tiene un rebote que no veas. Me ha dicho que va para allá y que más vale que estés sereno por que tienes que explicarle una serie de cosas que le contaste ayer sobre Elena. Por cierto, tiene que estar al llegar por que acabo de dejarla en el portal de tu casa.

Según me habla la voz, recupero la memoria de parte de lo ocurrido. Quien sea que me haya llamado cuelga. Oigo pasos que suben por las escaleras. Suena el timbre. Ahora si que tengo miedo.

Un cambio de sentido

2006-04-03T17:48:00.000+02:00

La desesperación no tiene por que ser un siempre sentimiento negativo. Hay veces donde en las que serás desesperadamente feliz [¿demasiadas perdices?]. Creo que se le puede encontrar un punto de interés a la continua desesperación que mueve el mundo ahora dentro de la comicidad. Las prisas por hacerlo todo [es por esto que no publico un articulo tan a menudo si no todo lo contrario].

Mi siguiente pieza corta trata sobre el exceso de puntualidad.

ANOTACIONES AL GENESIS:

En el principio la tierra era una masa de magma hirviente, piedra fundida y tremendas temperaturas que formaban un naciente planeta. Entonces, el primer dinosaurio puso su pie en la tierra. Fue instantáneamente engullido por el magma y convenientemente cocido. El resto de los dinosaurios, viendo el futuro tan breve que había tenido su compañero, decidieron irse a dar un paseo y volver un poco más tarde.

Volveré con más cosas.

La historia termina (4)

2006-03-29T14:53:00.000+02:00

Sabía que ibas a quedarte. He vuelto tan pronto por que se ha puesto a llover y cavar en esas condiciones es más difícil, aunque el trabajo ya está prácticamente acabado y no he tardado más que estos dos días. Déjame que termine de contarte la historia.

Los años pasaron y los amantes sufrieron su secreto tormento en silencio. Aurora supo convertir su amor en afecto, y aunque muchas noches no lograba conciliar el sueño recordando aquellos ínfimos segundos de felicidad decidió, por la felicidad de su hermana pequeña, no dar salida nunca a sus sentimientos. Aprovechaba cualquier oportunidad para ausentarse de la corte e hizo durante estos años numerosos viajes.

El aspirante a mago sin embargo, era mucho menos comedido, ansiaba poder reunirse con Aurora, pero temía la ira de su padre. Su carácter cambió con el tiempo y se tornó caprichoso. A lo largo de los años había aprendido prácticamente todos los trucos del viejo rey, al casarse con una de sus hijas toda barrera de desconfianza quedó eliminada, y nadie le puso impedimentos a sus ansias de conocimiento. El trono de La Arboleda sería suyo, al igual que el conocimiento arcano que se encerraba en esa corte y finalmente podría tomar para si el corazón de su amada.

El deseo de Holdren crecía con la misma intensidad que su poder y llegado el momento, cuando se supo con capacidad para enfrentarse al viejo monarca, una aciaga noche de verano se dirigió a los aposentos de Aurora.

Aurora quedó sorprendida pues Holdren le propuso abandonar la corte, escapar juntos y vivir su propia historia, alejados de esta oscura corte donde tanto habían sufrido. No debían de temer al rey pues en estos años había aprendido lo suficiente como para esconderse y no ser encontrados nunca.
Aurora le explicó, que nunca había temido al rey, y que si bien era cierto que ella no podría estar con ninguna persona que no fuera él, nunca haría nada que pudiera hacer daño a su joven hermana Teresa.

Esto volvió loco a Holdren, habló con ella, prometió cosas imposibles, le ofreció una vida llena de felicidad a su lado, pero nada lograba hacer cambiar de parecer a la princesa. Holdren aulló de rabia y juro que de una manera u otra acabarían juntos, no importaba como, amenazó a Aurora y prometió matar a su familia, arrasar su reino y destruir los cimientos de su corte si ella no se doblegaba a su voluntad. Hablarían mañana y ella se iría con él o todos sufrirían las consecuencias.

Salió de su habitación como una furia, y solo entonces, cuando escuchó la puerta cerrarse, supo que la había perdido para siempre y que nunca más volvería a verla.

Aurora comprendió que su amado decía la verdad y que cumpliría todas sus amenazas sabiendo que no importaría que tan lejos se escondiera él la encontraría. Abrió la ventana de su habitación y rezó a los centenarios de su bosque para que la aconsejaran en este difícil momento.

Como alternativa decidió el vacío, y su cuerpo se transformó en un pájaro y voló por el aire, y al posarse en la tierra a los pies de su torreón tomo la forma de un siniestro rosal que desde entonces creció inexorablemente.

Ni con todo su poder recién adquirido pudo el aprendiz evitar lo ocurrido y su breve instante de comprensión se convirtió en infinita tristeza pues nunca podría jamás tener a su amada en vida y se encerró en su habitación a esperar su merecido castigo.

El rey no tardó mucho en darse cuenta de lo ocurrido e hizo apresar a Holdren. Y aún fuera de si por haber perdido a su ser más querido, lanzó la mas temible maldición que nunca se hubiera escuchado jamás. Y por la cual el joven aprendiz ha tenido que vivir durante el resto de sus infinitos días.

“Vagarás por siempre en este mundo solitario, nunca encontrarás consuelo en nada ni en nadie y guardarás para ti el sucio secreto de tu horrible crimen, sufriendo hasta el fin de los tiempos la irreversibilidad de tus actos. Nadie que comparta esta carga podrá vivir para comprenderte jamás.”

Y esta es la historia. Espero no haberte aburrido, y lo siento mucho por el final tan triste. Aunque claro por tu mirada entiendo que no acabas de comprender que relación tiene lo que tú viste con esta fabula.

Acompáñame y te explicaré según andamos, quiero enseñarte en lo que he estado trabajando estos días.

El rey fue mucho más cruel de lo que el mismo hubiera podido imaginar, los ecos de sus terribles palabras aun se pueden oír en este bosque si prestas la suficiente atención.

¡Levántate y sígueme te digo!… oh, a veces me olvido de tus ataduras. Déjame liberarte los pies para que puedas andar. Ahora ven y te explicaré por que a los pies de cada árbol de este bosque hay una pequeña rosa tallada.

En el momento de pronunciar su terrible hechizo, el rey condenó a muerte a todo aquel que conociera la desgraciada historia de su hija Aurora, incluyendo a su otro hija, Teresa, a él mismo, su corte y a todo aquel que hubiera oído el rumor del desdichado incidente. Eso es mucha gente, ya sabes que los rumores viajan más rápido que la misma voz, y te puedo asegurar que tuve mucho trabajo, pero he tenido tiempo, una eternidad, para hacerlo a conciencia. Y mientras aun venga gente por este bosque tendré algo con lo que pasar el rato mientras espero.

interludio

2006-03-28T17:11:00.000+02:00

Un relato en 100 palabras. La idea la he tomado de http://cienpalabras.blogspot.com/ al menos lo referente a las 100 palabras.

DESAPARECER

Ante todo, recogió sus efectos menos personales, las cartas del banco que nunca abrió, un manual de una radio que por error empaquetaron en su televisión, todas las corbatas que le regalaron en sus cumpleaños, el traje gris de su trabajo y por supuesto las últimas revistas de aquella publicación que nunca solicito y de la que no pudo darse de baja. Cerró cuidadosamente todas las puertas de su casa con llave o cerrojo, cruzó su pasillo, abrió la puerta de su casa, desplegó su paraguas puso su sombrero en el suelo y por último, se escondió en él.

La historia continua (3)

2006-03-28T14:58:00.000+02:00

Despierta, ya ha amanecido. Si, he estado toda la noche fuera, pero no te preocupes por mí, tampoco estoy tan cansado. Espero que hayas descansado bien. Creo que te contaré algo más de la historia mientras preparo el desayuno. No hay nada mejor que un buen desayuno para empezar la mañana con fuerzas.

Acuérdate que te dije que el joven Holdran supo que su destino estaba ligado al de Aurora en el momento en el que la vio. Y de la misma manera supo que su amor sería imposible, pues estaba comprometido con su hermana y de ninguna manera nadie querría entenderles.
El tiempo pasó y para los enamorados la vida se convirtió en tortura. No soportaban vivir separados y tampoco podían ser felices cuando estaban juntos pues las mentes de ambos calculaban las consecuencias de su posible falta de voluntad.

Si bien Aurora contemplaba la frágil alegría de su hermana pequeña y estaba dispuesta, como siempre lo había estado, a sacrificarlo todo por ella, Holdran prestaba mucha mas atención a lo que podría llegar a hacer el padre.

No te lo he comentado, pero aunque grande era el reconocimiento que tenia la Corte del Bosque por la justicia que se impartía en ella, mayor fama tenia por la crueldad de su gobernante. Y si premiaba a los justos cuando estos eran dañados por mantener su templanza o ejercían la virtud para favorecer a los demás, aun castigaba más a los delincuentes cuando eran probados sus delitos.

Finalmente llegó la fecha en la que el compromiso entre la princesa y el aprendiz hubo de cumplirse. Todos los parientes mundanos y arcanos de la familia real acudieron al evento y trajeron muy suntuosos presentes. Las avenidas de la capital se despertaron cubiertas de pétalos de las flores más exóticas y animales de fábula paseaban por los frondosos parques que poblaban la urbe. Todo en honor de la pareja, que montada en el mas hermoso de los carruajes, desfilaban hacia la capilla donde se celebraría una ceremonia tan deslumbrante que aun se escuchan historias sobre ella.

Sin embargo en vez de celebración los ánimos parecían de funeral y ninguno de los hechizos desplegados aquel día logro despejar la oscura sombra que se cernió sobre la joven pareja el mismo día de su unión.

Y así, taciturno, Holdran contempló como Aurora le entregaba para su eterna unión, bajo la atenta mirada del Rey del Bosque, la mano de la menor de las hermanas, Teresa…

Veo que ya has terminado tu desayuno, dejaré mi historia por ahora. Oh, no me mires así, yo no suelo probar bocado hasta bien entrada la mañana y aun así como poco. Si sigues por aquí durante el mediodía creo que te contaré el final de la historia. Ah… voy a estar fuera otra vez, si decides quedarte en mi casa no me la revuelvas demasiado, tengo pocas cosas pero les tengo mucho aprecio. Supongo que tampoco podré convencerte para que no te quedes así que hasta luego.

la historia continua (2)

2006-03-22T17:36:00.000+01:00

Ya estoy de vuelta. Disculpa la interrupción, ¿has pasado frío? Deberías haber puesto un par de leños más. Ha empezado a llover y esta humedad es mala para los huesos.

Como te comentaba, el joven aprendiz no solo era tenaz, sino que debía tener cierto atractivo. Al menos a los ojos de la menor de las hermanas, Teresa. Tal vez fue porque el rey se percató de este naciente sentimiento que fue más gentil con el aspirante y le dejó prosperar en su palacio. Hacía ya unos años que Teresa se sentía sola. Su hermana, habitual compañera de juegos, había partido a recibir una educación más completa a una remota ciudad habitada solo por grandes sabios. La soledad había hecho mella en su joven espíritu y la presencia del joven aspirante logró curar sus penas.

Durante ese tiempo el reino de La Arboleda brilló irradiado por la felicidad que se respiraba en la Corte del Bosque. Tal es así que el rey dio a conocer el compromiso de su hija con el ahora instruido visitante y durante tres días con sus respectivas noches se celebró una gran fiesta y se envió una nota a la princesa Aurora para regresar a La Arboleda y celebrar con su hermana su futura boda.

Por fin al tercer mes, la princesa Aurora regresó de su viaje. Cuenta la leyenda que la noche que llegó, brillaba resplandeciente en el cielo una enorme luna llena, tan deslumbrante que ninguna nube se atrevió a ocultar su rostro mientras el sol estuvo dormido. Su llegada colmó de alegría el corazón de su padre, de su hermana y de Holdran, pues así se llamaba el joven del que te he hablado.

Las miradas de Holdran y Aurora se cruzaron, y al mezclarse, desataron el hechizo más poderoso, el conjuro del amor. Holdran no podía sentirse más dichoso, pues de alguna manera se sabía correspondido y durante unos breves segundos su corazón latió tan fuertemente, que dicen que todo el reino de la arboleda pudo escucharlo y experimentar su felicidad. Fue durante esos segundos cuando se dio cuenta de que su destino y el de Aurora estaban ligados para la eternidad. Para bien o para mal.

Disculpa que me vuelva a detener en mi relato, creo que debo continuar mis tareas otra vez. No creo que me demore mucho, pero si crees que prefieres dormir, no te preocupes por mí, estoy acostumbrado a este tipo de tarea.

la historia

2006-03-21T16:38:00.000+01:00

Siéntate cerca de la hoguera y disfruta de esta historia. Cierto es que ya no hay luz y he añadido un par de leños a la hoguera para combatir un poco el frío, pero no creo que hayas hecho bien quedándote conmigo.

La historia que quieres que te cuente en antigua y puedo decirte que no hay muchas personas que la conozcan. Comprendo tu curiosidad porque lo que has visto no es usual, y aunque no debería parecerte tan extraño, se que despierta tu intriga.

Hace ya mucho tiempo, este bosque permitía que la luz llegara hasta sus habitantes, y en este ahora derruido torreón, vivía un gran rey con sus dos hijas y su corte. La fama del rey se extendía más allá de los confines de la arboleda, que asi es como llamaban a su boscoso reino, pues se decía que era un rey brujo y que en su corte habitaban elfos y hadas. Anualmente, venían de todos los puntos cardinales jóvenes deseosos de aprender las artes del rey, o de desposar a una de sus hijas para heredar su imperio, pues no tenía descendiente varón.

Pero unos eran demasiado ambiciosos y poco voluntariosos y los otros no cumplían las expectativas de las princesas. El tiempo pasó, y pasaron igualmente los pretendientes, mientras la leyenda de la arboleda crecía junto con el poder de su gobernante. Finalmente, acudió a la corte un joven que buscando aprender del rey logró soportar las crueles pruebas a las que fue sometido y consiguió una gesta inigualable. Obtuvo tanto el respeto del monarca como la atención de una de las princesas...

¿Te interesa el relato? Permíteme tomarme una pausa, es de noche, pero debo hacer una tarea que no admite demora

Un cuento de Fantasmas

2006-03-15T14:31:00.000+01:00

Utilizare esta página para ir "posteando" relatos, que de otra manera nunca escribiria, tal vez pensar que otras personas pueden leerlos en el momento y comentarme lo mal que les parecen :P en directo segun los escribo me anime a terminar alguno.

No creo que al final le de demasiado tono cómico a mis relatos

antes aquí habia escritas un par de citas que quería usar en mi relato pero me he dado cuenta de que correspondían al final del mismo [mas o menos] así que para poder dejar la intriga como está, las eliminé. Ahora solo me queda saber como poder poner los posts mas antiguos arriba y los mas novedosos abajo para que leer las historias no sea un proceso de ingenieria inversa...

Un saludo a todos los que no me leeis que se que sois legión :}